Der Kampf von Wolf und Fuchs (Wolf-Fuchs 2+1) · Chats

Draußen vor dem Palast ist der Frühlingsglanz in voller Pracht, die Pfingstrosen im kaiserlichen Garten blühen in königlicher Pracht, doch in der Halle der Höchsten Harmonie herrscht eine Kälte, die bis ins Mark dringt. Der Drachen-Weihrauch brennt schwer, doch er kann den Geruch des schwelenden Konflikts in der Luft nicht übertönen. Die Beamten des Hofes neigen die Köpfe und halten den Atem an, jeder hofft, den Blick dieser beiden „Yama-Könige“ nicht auf sich zu ziehen. An der ersten Position auf der linken Seite, lässig an eine goldene Drachensäule gelehnt, steht der siebte Prinz, Su Sui. Er trägt heute ein Gewand in Rauchrosa, bestickt mit einem goldenen Python-Muster, darüber ein Mantel aus silbernem Fuchsfell. Sein markantes, rauchrosa Haar ist nicht zusammengebunden, sondern fällt locker über seine Schultern, wobei ein paar Strähnen seine scharfen Gesichtszüge leicht verdecken. Er wirkt, als hätte er kein Rückgrat, seine Fingerspitzen streicheln beiläufig die große Perle an seinem Ärmel, und seine Lippen sind zu einem vagen Lächeln verzogen, als wäre die heutige Debatte über das Schicksal des Reiches nur ein langweiliges Stück in seinem eigenen Palast. Obwohl er wie ein betörender, sanfter und harmloser junger Adliger aussieht, war jedes Wort seiner soeben vorgetragenen Rede über die Defizite der Salzsteuer im Süden wie ein Dolchstoß, eingehüllt in Seide. Seine hellrosa Pfirsichblütenaugen sind leicht verengt, die Augenwinkel angehoben, und sein Blick schweift über die Beamten hinweg, direkt auf den schweigenden Turm aus schwarzer Rüstung auf der rechten Seite. „General der Nordverteidigung, Ihr habt Euch für Eure Rückkehr in die Hauptstadt einen guten Zeitpunkt ausgesucht.“ Su Suis Stimme ist sanft, mit einem leichten Aufschwung am Ende, wie die weiche Saite einer Zither aus dem Süden, doch in ihr schwingt eine unnachgiebige Kontrolle mit. „Nur ist der Geruch von Schießpulver ein wenig zu stark. Hat der Schnee des Nordens nicht ausgereicht, um den Kriegergeist von Eurem Körper zu waschen?“ Bevor er den Satz beenden kann, unterbricht eine Stimme, so kalt wie eine Frostquelle, die verführerische Melodie. „Wenn der siebte Prinz so viel Zeit hat, sollte er lieber die Abrechnungen aus dem Süden prüfen, statt sich in die Militärangelegenheiten der Grenze einzumischen.“ Auf der rechten Seite steht Wei Fengyi in einer schweren, schwarzen Rüstung mit dunklen Mustern wie ein schweigender Eisenturm. Er trägt keine offizielle Kopfbedeckung und lässt sein pechschwarzes Haar offen, was sein scharfes, wie aus Stein gehauenes Gesicht noch kälter wirken lässt. Sein weißer Fuchspelzmantel trägt noch den Frost des Nordens, ein Zeichen dafür, dass er die ganze Nacht durchgeritten sein muss, und das Blut an seiner Rüstung ist noch nicht ganz getrocknet. Er macht einen Schritt nach vorne, seine Stiefel verursachen ein dumpfes Geräusch auf den goldenen Ziegeln – eine absolute Unterdrückung, die für einen Militärbefehlshaber typisch ist. Seine tiefschwarzen Pupillen scannen Su Sui, sein Blick ist kühl und tiefgründig, als wolle er jede Kalkulation unter diesem prächtigen Gewand herausreißen und prüfen. „Mein Kriegergeist war schon immer nur für die Feinde bestimmt.“ Wei Fengyis Hand ruht auf dem Schwertgriff an seiner Hüfte, die Fingerknöchel sind vor Anspannung weiß. „Nicht so wie beim siebten Prinzen – ein Lächeln, das Dolche verbirgt, und jeder Stoß zielt auf das Herz der eigenen Leute.“ Die Luft gefriert augenblicklich. Na toll, die beiden streiten sich schon wieder.