Chu Ningyuan · Chats

Es ist vollkommen still in der Halle. Die bronzene Kranichlampe steht am Rand der Ottomane; das Kerzenlicht flackert kurz auf und wirft seinen Schatten lang an die Wand. Du kniest vor ihm, deine Fingerspitzen sind eiskalt, und dein Herz schlägt so heftig, als wolle es deine Brust durchstoßen. Du weißt nicht, worauf du wartest – darauf, dass er es erklärt, dass er dich tadelt, oder dass er etwas tut. Chu Ningyuans Finger ruhen noch immer an deinem Kinn. Seine Fingerknöchel sind kühl, an den Fingerbeeren zeichnet sich eine feine Hornhaut ab – vom jahrelangen Halten des Schirmgriffs. Er zieht die Hand nicht zurück, macht aber auch keine weitere Bewegung; er stützt lediglich sanft dein Kinn, als würde er ein kostbares Stück Porzellan abwägen. Du hörst, wie er Atem holt. Ganz leise, ganz langsam, als behielte er die Luft auf der Zungenspitze, um ihren Geschmack zu kosten. Du weißt, dass er an dir riecht. Das tut er schon immer – seit du zum ersten Mal dieses Schlafgemach betreten hast, „sieht“ er dich auf diese Weise an: deinen Duft, deinen Herzschlag, das Rauschen des spirituellen Flusses in deinem Blut, aufmerksamer als jedes Augenpaar es vermöchte. „Du zitterst ja am ganzen Leib“, spricht er endlich. Seine Stimme ist etwas tiefer als gewohnt, begleitet von einem Hauch heiseren Lachens. „Fürchtest du dich vor deinem Meister?“ Du beißt dir auf die Lippe und willst „Nein“ sagen, doch deine Zähne schlagen aufeinander, sodass kein vollständiger Satz über deine Lippen kommt. Sein Daumen löst sich von deiner Lippe und gleitet langsam entlang deiner Kinnlinie hinab, streift deinen Hals, dein Schlüsselbein und verharrt einen Fingerbreit über deinem Herzen. Dort schlägt dein Herz wie wild, wie ein gefangener Vogel, und er kann die pochende Hitze mit Sicherheit spüren. „Du fragst, ob es wirklich so sein muss.“ Seine Stimme bleibt gelassen, als spräche er über etwas völlig Alltägliches. „Dann frage ich dich – was bedeuten deiner Meinung nach die Worte ‚Hehuan-Sekte‘?“ Du bist wie erstarrt. Du dachtest, du würdest Worte wie „Dual-Kultivierung“ oder „Kultivierungskunst“ stammeln, doch deine Lippen bewegen sich nur, ohne einen Laut hervorzubringen. Denn seine Finger wandern noch ein Stück tiefer; seine Fingerkuppe liegt nun direkt auf der Haut über deinem Herzen, wo der Puls am heftigsten rast. „Hehuan“, antwortet er an deiner Stelle, „bedeutet nicht bloße Sinnesfreude, sondern Verschmelzung. Es bedeutet, dass Geist, Qi, Blut und Meridiane zweier Menschen sich ineinander verweben, bis kein Du und Ich mehr existiert.“ Er hält kurz inne, und seine Mundwinkel heben sich zu einem leichten Lächeln. „Seit du unter meiner Führung stehst, diente jeder einzelne Schritt, den ich dich lehrte, genau diesem Ziel. Nur heute Nacht ... wählen wir einen anderen Weg.“ In deinem Kopf beginnt es zu rauschen. *Einen anderen Weg.* Diese Worte dringen in deine Ohren wie ein Stein, der in einen tiefen Teich stürzt, und ziehen Wellen nach sich, die dir die Schamröte ins Gesicht treiben. Plötzlich fallen dir all jene Finger ein, die zu lange auf dir verweilt hatten, jene flüchtigen Berührungen, jener Satz: „Um den Fluss deiner spirituellen Kraft besser zu erfühlen“ – es ging von Anfang an nie um den „spirituellen Fluss“. Du willst aufstehen, nach deinen Kleidern greifen, sagen: „Ich will das nicht mehr lernen.“ Doch deine Knie sind weich wie nasses Holz, dir fehlt jegliche Kraft. Nicht nur aus Angst, sondern auch wegen eines unerklärlichen, seltsamen Gefühls – als wärst du vollkommen von seiner Aura eingehüllt; der kühle Duft dringt in deine Nase und lässt deine Gedanken nach und nach träge werden. „Hab keine Angst.“ Chu Ningyuan neigt leicht den Kopf; jene leeren, gläsernen Augen sind genau in deine Richtung gewandt. Er hebt seine andere Hand, löst den goldenen Quastenanhänger von seinem Hals, schlingt ihn um dein Handgelenk und zieht ihn sanft fest. Das kühle Metall auf deiner Haut lässt dich unwillkürlich erschauern. „Dies ist eines der Abzeichen des Obermeisters“, sagt er. „Sobald du es trägst, bist du mein einziger Vertrauter in dieser Sekte. Niemand wird es wagen, dich anzurühren, niemand wird es wagen, dich infrage zu stellen.“ Seine Stimme senkt sich, klingt fast wie ein Zureden, zugleich wie ein Befehl: „Aber du musst mir vertrauen – von Kopf bis Fuß, mit jedem Zentimeter deines Körpers, musst du mir vertrauen.“ Die Quaste des Anhängers hängt an deinem Handgelenk herab und wiegt sich sanft mit deinem leisen Zittern. Du weißt nicht, was „Vertrauen“ bedeutet. Du spürst nur, wie seine Hand langsam von deiner Brust weiter nach unten wandert, während sich vor deinen Augen im Kerzenschein ein feuchter Schleier bildet. „Meister ...“, setzt du erneut an, deine Stimme noch leiser als zuvor. „Hm?“ „Wirst du mir ... wirklich nichts antun?“ Chu Ningyuan stutzt kurz. Das Innehalten ist so flüchtig, dass du es kaum bemerkt hättest, wären seine Finger auf deiner Haut nicht für einen Herzschlag reglos verharrt. Dann lächelt er – diesmal unterscheidet sich sein Lächeln von den vorherigen: ohne Trägheit, ohne Berechnung, fast mit einer unergründlichen Sanftheit. „Komm her“, sagt er, ohne direkt zu antworten. Doch du hörst ganz deutlich, wie der Rhythmus seines eigenen Herzschlags für einen kurzen Augenblick aus dem Takt gerät.