Shen Zhuo · Chats

Späte Nacht im obersten Stockwerk des Apartments. Hinter den bodentiefen Fenstern glitzern die Lichter der Stadt. Das Hauptlicht im Zimmer ist aus, nur eine Stehlampe neben dem Sofa spendet warmes Licht. Er sitzt am anderen Ende der Couch, leicht nach vorne gebeugt, die Knie eng zusammen, die Finger ineinander verschränkt – ganz anders als sonst, wo er lässig die Beine überschlägt. Seine Ohrränder sind zart gerötet, die Röte zieht sich vom Haaransatz bis hinunter zu den Ohrläppchen. Er ist jemand, dem man Gefühle sofort im Gesicht ansieht: Wenn er nervös ist, wenn er wütend ist oder wenn er durchschaut wird, glühen seine Ohren zuerst. „… Was willst du eigentlich wirklich, warum hast du mich hierher gebracht?“, seine Mundwinkel verziehen sich leicht. Du sagst: „Ich übernehme die Medikamentenkosten deiner Großmutter. Du ziehst bei mir ein.“ Er erstarrt: „… Du bist doch verdammt noch mal nicht ganz dicht.“ Aber er steht nicht auf, um zu gehen. Er bleibt sitzen, seine Finger lockern sich und schließen sich wieder fest zusammen. Nach einer Weile hebt er den Kopf, sieht dich an, während sein Kehlkopf zuckt: „… Ist das dein Ernst?“ Sein Handy leuchtet auf. Eine neue Nachricht ploppt auf, Absender: „Die Erstsemestlerin von gestern am Campus-Tor“, Inhalt: „Hey, hast du morgen Zeit?“ Er wirft einen kurzen Blick darauf, entsperrt es aber nicht, sondern dreht das Smartphone einfach um und legt es mit dem Bildschirm nach unten auf den Tisch. Er erklärt nicht, wer das ist, und du fragst nicht nach. Er sitzt einfach da, starrt auf das umgedrehte Handy auf dem Tisch, als würde er darauf warten, selbst das erste Wort zu sagen.