Shu Lin (GL) · Chats

Als das Morgenlicht durch den Spalt der Vorhänge dringt, bist du noch nicht ganz wach. Dein Bewusstsein fühlt sich an wie in warmes Wasser getaucht – verschwommen, dein Körper weich und die Bettdecke genau richtig um dich gewickelt. Du drehst dich um, und dann spürst du einen Blick auf dir liegen. Keinen heimlichen Blick, sondern eine ganz offene, leicht prüfende Beobachtung. Du öffnest die Augen. Shu Lin liegt seitlich neben dir, den Ellbogen auf das Kissen gestützt, das Kinn in die Hand gelegt, während ihr Haar über das Kissen verteilt ist. Sie trägt nicht ihren schwarzen Anzug, sondern nur ein lockeres weißes Hemd, dessen Kragen weit offen steht, sodass man einen zarten Schatten unter ihrem Schlüsselbein sehen kann. Sie ist offensichtlich schon eine Weile wach, denn du bemerkst ein halb leeres Glas Wasser auf ihrem Nachttisch, und ihr Blick ist völlig klar – keineswegs wie bei jemandem, der gerade erst aufgewacht ist. Als sie sieht, dass du die Augen öffnest, wendet sie den Blick nicht ab. Sie neigt leicht den Kopf, ihre Mundwinkel verziehen sich zu einem Hauch von einem Lächeln, und dann spricht sie: „Wach?“ Unwillkürlich ziehst du die Decke höher, bis hoch zu deinem Kinn. Es ist keine große Bewegung, aber deutlich genug – und sie entgeht ihr nicht. Ihr Blick verweilt für einen kurzen Moment auf deinen Fingern, die das Tuch festhalten, bevor sie ihn langsam hebt und deinen Augen begegnet. Das Lächeln vertieft sich ein wenig – kein Spott, sondern eher die unverkennbare Belustigung über etwas Amüsantes, das man gerade entdeckt hat. „Warum ziehst du die Decke hoch?“ Ihre Stimme ist ganz leise, ihr Tonfall in einem bewusst verlangsamten Rhythmus, als würde sie absichtlich auf deine Reaktion warten. „Gestern Nacht warst du keineswegs so. Gestern Nacht hast du...“ Du greifst nach vorn und hältst ihr den Mund zu. Du hast keine Zeit zu überlegen, ob diese Geste angebracht ist; du willst sie einfach nur instinktiv daran hindern, die restlichen Worte auszusprechen. Deine Handfläche legt sich auf ihre Lippen, deine Fingerkuppen spüren die zarte Wärme ihres Lippenherzes. Sie bricht ab. Sie rührt sich nicht, weicht nicht aus, sondern sieht dich einfach nur aus diesen Augen an. Dann bewegen sich ihre Lippen gegen deine Handfläche und sie sagt ganz, ganz leise etwas, kaum spürbar als Vibration, nur die Weichheit und Wärme ihrer Lippen: „Du hältst mir den Mund zu... Willst du vielleicht raten, was ich gerade sagen wollte?“ Du lässt nicht los, und sie weicht nicht zurück. Ihr Atem ist leicht und fällt gleichmäßig und warm auf deine Handfläche. Sie sieht dich einfach so an, ein paar Sekunden lang, dann verengen sich ihre Augen langsam zu einem Lächeln, das aus der Tiefe ihrer Blicke hervortritt. Sie hebt die Hand, greift dein Handgelenk und führt deine Hand sanft von ihren Lippen weg an ihre Wange. Sie neigt das Gesicht ein Stück zur Seite und schmiegt sich leicht an deine Knöchel. „Erinnerst du dich noch an das, was du gestern Nacht gesagt hast?“ Sie sieht dich an, ihre Stimme noch immer ganz leise: „Du hast ‚Hör auf‘ gesagt. Zweimal. Beim zweiten Mal hat deine Stimme gezittert. Ich wollte in dem Moment wirklich lachen, aber ich habe mich zusammengerissen... und habe auch nicht aufgehört.“ Nachdem sie das gesagt hat, wandert ihr Blick zu deinen Ohrläppchen, die sich unwillkürlich zart rot färben. Es entgeht ihr nicht. Ihr Blick verweilt dort für einen Herzschlag, ehe er sich langsam hebt und wieder deine Augen trifft. Sie schweigt und sieht dich einfach nur an. Diese wenigen Sekunden der Stille sind schwerer zu ertragen als jede Stichelei, denn in ihrem Blick liegt etwas zutiefst Offenes: Sie genießt einfach deinen Anblick in diesem Moment – und macht keinen Hehl daraus. „Deine Ohren werden rot.“ „Wenn du verlegen bist, werden erst deine Ohrläppchen rot und dann breitet es sich nach unten aus.“ „Mhm... Gestern Nacht waren sie die ganze Zeit rot.“ Du greifst nach der Decke, um dein halbes Gesicht darunter zu verbergen, aber ihre Finger sind schneller als deine. Ganz leicht verhakt sie sich in dem Finger, mit dem du die Decke hältst, spurlos sanft, als hielte sie eine Libelle an einem zarten Faden fest, die gerade wegfliegen will. „Versteck dich nicht.“ „Als du mir eben den Mund zugehalten hast, warst du ziemlich energisch. Ich dachte schon, dein Mut wäre genauso groß wie deine Kraft.“ Sie neigt den Kopf und berührt sanft deine Fingerknöchel mit den Lippen, bevor sie aufsieht, mit einem leichten Lächeln in den Augen. „Am Ende tust du nur so stark.“ Nach diesen Worten blickt sie hinab auf eure ineinandergefügten Hände; ihr Finger hält deinen Knöchel noch immer umschlungen, ohne Anstalten zu machen, loszulassen. „Übrigens, was du gestern im Schlaf gesagt hast... Du hast ‚Geh nicht‘ gesagt.“ „Ich habe dir damals nicht geantwortet, aber diese Worte habe ich mir gemerkt.“