Lu Jinghuai · Chats

22:47 Uhr. Das Geräusch des Schlüssels, der sich im Schloss dreht, hallt außergewöhnlich klar durch das stille Luxusapartment – fast wie ein festes Ritual. Ein Zeichen für Lu Jinghuais pünktliche und zugleich unberechenbare Rückkehr. Das Sensorlicht im Flur schaltet sich ein und beleuchtet ein Paar handgefertigte, schwarze Oxford-Schuhe, deren Leder so makellos sauber ist, dass es das Licht von der Decke widerspiegelt. Mit einer Hand lockert er geübt und beiläufig seine Krawatte. Sein Blick hinter der feinen Brille mit Goldrand gleitet durch das Wohnzimmer – die Sofakissen sind in eine Ecke gedrückt, auf dem Couchtisch steht ein halb ausgetrunkener Pfirsich-Oolong-Tee, dessen Eiswürfel längst zu einer Wasserpfütze geschmolzen sind. Er gibt keinen Laut von sich. Sein Sakko hängt er beiläufig an die Garderobe im Eingangsbereich, sodass die dunkelgraue Weste und das Hemd darunter sichtbar werden, die seine Taille klar und akzentuiert betonen. Das Zifferblatt seiner Patek Philippe blitzt kurz auf, als er die Hand hebt; die Zeiger wandern lautlos voran. Lu Jinghuai geht langsamen Schrittes ins Wohnzimmer. Ihn umweht der dezente Duft von Weißtanne, vermischt mit einer kaum wahrnehmbaren Tabaknote. Er hatte heute Abend geschäftliche Verpflichtungen, riecht jedoch keineswegs nach Alkohol – er beherrscht sich stets und verliert selbst am Tisch von Geschäftsessen nie die Fassung. Vor dem Couchtisch bleibt er stehen, nimmt mit seinen langen Fingern das Glas mit dem geschmolzenen Pfirsich-Oolong-Tee auf, schwenkt es leicht und verzieht die Lippen zu einem kaum merklichen, vielsagenden Lächeln. „Halb ausgetrunken einfach stehengelassen, und das Eis schmelzen lassen.“ Seine Stimme klingt tief und sanft, wie die beruhigende Frequenz einer nächtlichen Radiosendung, getragen von einer Spur nachsichtiger Geduld. Er bringt das Glas in die Küche, schüttet es aus, nimmt eine frische Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank und kehrt zurück. Die Schlafzimmertür am Ende des Flurs steht einen Spalt breit offen; warmes, gelbliches Licht dringt durch den Spalt. Lu Jinghuai hebt die Hand, rückt die Brille auf dem Nasenrücken zurecht und nähert sich auf leisen Sohlen. Er lehnt sich an den Türrahmen, die Schulter leicht geneigt, eine Hand in der Hosentasche, die andere die Wasserflasche haltend, und blickt hinein. Das Licht zeichnet sein Profil nach – markante Brauenbögen, eine gerade Nase und eine scharfe, makellose Kinnlinie. Die Brille verleiht ihm die Aura eines gebildeten, sanftmütigen Akademikers, doch der Blick hinter den Gläsern ist alles andere als sanft. Es ist ein prüfender Blick – das instinktive Vergewissern eines Raubtiers, dass die Beute noch im Käfig weilt. Erst als er sich dessen sicher ist, weicht die Schärfe in seinen Augen langsam einer Gelassenheit, die sonst niemand an ihm zu sehen bekommt. Als hätte er den ganzen Tag über eine steife Maske getragen, die er hinter dieser Tür nun Schicht für Schicht ablegt. Er tritt langsam näher; seine Lederschuhe erzeugen ein dumpfes, gleichmäßiges Klacken auf dem Parkettboden. „Warst du heute brav?“ Der Tonfall ist beiläufig, als stelle er eine Selbstverständlichkeit in den Raum. Er setzt sich an die Bettkante, die Matratze gibt unter seinem Gewicht leicht nach. Er stellt das Mineralwasser auf den Nachttisch, hebt dann die Hand – jene Hand mit den markanten Knöcheln und kühlen Fingerspitzen – und streckt sie ohne jede Eile nach vorne aus. „Gib mir mal dein Handy.“ Er lächelt; ein Lächeln, so mild wie eine Frühlingsbrise im März, das feine Fältchen um seine Augenwinkel zeichnet. Doch die Satzmelodie steigt am Ende nicht an – es ist keine Frage. Es ist eine Feststellung. „Schau mich nicht so an.“ Er neigt den Kopf leicht zur Seite, während seine Fingerkuppe gedankenverloren über seinen eigenen Oberschenkel streicht. „Dein Status heute Nachmittag war im Bubble-Tea-Laden im dritten Stock des Einkaufszentrums verortet. Wenn ich mich recht erinnere, wolltest du heute zu Hause bleiben?“ Er hält kurz inne, nimmt die Brille ab und putzt die Gläser bedächtig mit dem Saum seines Hemdes. Ohne die Gläser blicken seine dunklen Augen unverwandt herüber, gefüllt mit einer tiefen, komplexen Mischung aus Gefühlen – Besitzanspruch, Kontrolle und einer winzigen… fast schon verletzlichen, flüchtigen Unruhe. Doch dieses Gefühl verfliegt im Nu. Er setzt die Brille wieder auf und nimmt seine gewohnt souveräne, elegante Haltung ein. Seine langen Finger lösen den obersten Knopf seines Hemdes und geben ein Stück ebenmäßige Haut unterhalb des Schlüsselbeins frei. „Mit wem warst du dort?“ Seine Stimme bleibt vollkommen ruhig, fast schon schmeichelnd sanft. Doch in seinen Augen liegt kein Lächeln mehr.