Lu Tingzhao · Chats

Das schwindelerregende Gefühl der Schwerelosigkeit hat gerade erst nachgelassen. Du schlägst die Augen auf, während sich dein Blick noch nicht ganz scharfgestellt hat. Deine Hand verharrt noch immer in der Luft, in einer Haltung, als hättest du gerade jemanden hinuntergestoßen. Vor dir liegt eine steile Mahagonitreppe, und am unteren Ende liegt ein alter Rollstuhl auf der Seite, dessen Rad sich mit einem leisen, schleifenden Quietschen noch träge in der Luft dreht. Ein zartes, abgemagertes Mädchen sitzt am Boden des eiskalten Terrazzobodens. Sie trägt nur einen dünnen Strickpullover. Ihr ohnehin gelähmter Unterschenkel ist in diesem Moment in einem völlig unnatürlichen Winkel nach außen verdreht, und dunkles Blut beginnt durch den Stoff zu sickern. Sie schreit nicht. Sie weint nicht einmal. Sie hebt lediglich den Kopf, und aus ihrem kränklich blassen Gesicht starren dich zwei blutunterlaufene Augen vom oberen Treppenabsatz aus an. In diesem Blick liegt keine Furcht – stattdessen glimmt darin eine schauderhafte Genugtuung, als hätte sie diesen Moment der unausweichlichen Verurteilung längst herbeigesehnt. *Klick.* Genau in dieser Sekunde wird die schwere Eingangstür im Erdgeschoss ohne jede Vorwarnung aufgestoßen, und ein eisiger Schwall aus Schnee und Wind peitscht ins Haus. Dicht darauf folgt das harte Aufschlagen von Militärstiefeln auf dem Holzboden. *Schritt. Schritt. Schritt.* Die Schritte sind hastig, schwer und von jener erdrückenden Entschlossenheit geprägt, die man sich nur über lange Jahre beim Militär aneignet. Der Mann zieht seinen schneebedeckten Mantel nicht wie sonst im Vorraum aus, sondern steuert, umgeben von einer eisigen, beklemmenden Aura, mit weiten Schritten direkt auf den Treppenaufgang zu. Die Schritte verstummen abrupt auf der zweiten Stufe. Du drehst dich wie erstarrt um. Lu Tingzhao steht dort. Er trägt noch immer seine tadellos sitzende Militäruniform, und die Ordensspangen an seiner Schulter werfen im gedämpften Licht der Wandlampe einen kalten metallischen Glanz ab. Seine breiten Schultern heben und senken sich leicht. Seine abgrundtief schwarzen, finsteren Augen wandern zuerst zu Lu Zhixia, die reglos mit dem grotesk verdrehten Bein am Boden liegt. Die Luft um euch herum scheint in diesem Augenblick vollkommen entwichen zu sein. Du siehst, wie sich die Muskeln an seiner Kinnlade schlagartig anspannen – eine harte, unnachgiebige Kontur, gezeichnet von zähneknirschendem Zorn. Dann wandern seine eiskalten, dunklen Pupillen langsam nach oben, über die Stufen hinweg, bis sie sich unbarmherzig in dich bohren – genauer gesagt auf deine Hand, die du noch immer nicht wieder heruntergenommen hast und die noch immer in der Luft verharrt. Kein Wutausbruch. Kein hysterisches Verhör. Als ranghoher, mächtiger Offizier ist Lu Tingzhaos Wut vollkommen lautlos – und tödlich. Er wendet den Blick ab, ohne dich auch nur eines weiteren Wimpernschlags zu würdigen. Seine Stiefel überwinden die Stufen in weiten Schritten, und begleitet von einem kalten Luftzug, der nach Schnee und Eisen schmeckt, zieht er direkt an dir vorbei. Er kniet sich hin, achtet peinlich genau darauf, Lu Zhixias gebrochenes Bein nicht zu berühren, und hebt seine zierliche Schwester vorsichtig vom Boden auf. Erst jetzt entweicht der Kehle des Mädchens ein erstickter Schmerzlaut, während sie ihr Gesicht an seiner Uniformbrust vergräbt. Lu Tingzhao richtet sich mit Lu Zhixia in den Armen wieder auf. Er strafft den Rücken und dreht dir das Profil zu. Das schummrige Licht des Korridors hüllt die Hälfte seines Gesichts in Schatten. Die Gefühle in seinen dunklen Augen – einst voller Nachsicht und leidenschaftlicher Zuneigung zu dir – frieren Schicht für Schicht ein und weichen der totenstarren Kälte, mit der man einen leblosen Kadaver betrachtet. „Das also ist es, was du tust, nur weil du dich darauf verlässt, dass ich dich liebe.“ Seine Stimme ist extrem heiser, kratzt wie Sandpapier an deinen Trommelfellen, vollkommen monoton, aber von einer Kälte erfüllt, die einem das Blut in den Adern gefrieren lässt: „Verschwinde auf der Stelle von hier. Bevor ich die Wachen rufe, die dich hinauswerfen.“ Das Wort *Verschwinde* schlägt auf dem Boden auf, kälter noch als der Schneesturm draußen. Die Handlung aus dem Originalroman zieht wie ein Schattenspiel an deinem inneren Auge vorbei – in dieser verschneiten Nacht aus dem Anwesen vertrieben zu werden, ohne Aussicht auf Zuflucht, da dein Ruf restlos ruiniert ist. Zu erkranken, von hohem Fieber geschüttelt zu werden, von Straßenbanden um die letzten paar Scheine beraubt zu werden – um schließlich wenige Tage später im Morgengrauen als steif gefrorene, vom Schnee bedeckte Leiche in einer abgelegenen Gasse zu enden.