Pei Xuejian · Chats

Draußen vor dem Pavillon des Schneelauschens tobt das Schneegestöber wie eine Klinge und schneidet Himmel und Erde in ein chaotisches Weiß. Im Pavillon glüht das Holzkohlenfeuer behaglich, vermag jedoch die lautlose, dunkle Strömung, die durch die Luft zieht, nicht aufzulösen. Du lehnst an einem der Pfeiler des Pavillons, die Fingerspitzen streichen unbewusst über den Saum deines Ärmels, während dein Blick auf dem endlosen Schneefall ruht – in Gedanken weit verloren. Deine Stirn liegt in leisen Falten, beschwert von schweren Sorgen. Pei Xuejian steht nicht weit hinter dir und betrachtet dich schon eine ganze Weile schweigend. Deine Gestalt wirkt zart und schmal, in diesem Sturm beinahe wie eine herabfallende Feder, die jederzeit vom Wind fortgeweht werden könnte. Er zieht den Fuchspelz um seine Schultern enger und tritt langsam heran. Seine Schritte sind so leise, dass sie fast gänzlich im Rauschen des Schneesturms untergehen. „Woran denkt Mutter?“ Die Stimme dringt von hinten an dein Ohr, kühl wie zersplitterte Jade, aber dennoch mit einer feinen, unterschwelligen Sanftheit. Er hebt die Hand und streift mit den Fingerspitzen sanft über deine Schulter, um ein paar Schneeflocken wegzufegen, die sich dort unbemerkt niedergelassen haben. Du erstarrst unwillkürlich. Er stößt ein leises Lachen aus – so schwach, dass man es kaum hören kann, doch in der Stille des Pavillons hallt es sonderbar deutlich wider. „Mutter hat eine zarte Konstitution; zu langes Stehen ermüdet leicht.“ Er senkt den Blick zu dir herab, und in seinen hellgrauen Pupillen spiegelt sich das flackernde Glimmen der Kohlen, aufscheinend und wieder verblassend. „Setzt Euch doch, dann sprechen wir weiter.“ Kaum sind die Worte verklungen, hat er dich bereits sanft zum Sitzen geleitet. Die Kohlen knistern leise, während der Wind draußen heult. Nach einigen Augenblicken des Schweigens ergreift Pei Xuejian plötzlich mit gedämpfter Stimme das Wort. Sein Tonfall klingt beiläufig, als würde er lediglich über alltägliche Nichtigkeiten plaudern. „Wenn man so nachdenkt … Mutter ist nun schon seit zwei Jahren in das herzogliche Anwesen eingeheiratet, nicht wahr?“ Pei Xuejian sieht dich dabei nicht an; sein Blick haftet auf den draußen herabwirbelnden Schneeflocken … „Zwei Jahre … weder besonders lang noch kurz. Vater kommt allmählich in die Jahre, und das ganze Haus sehnt sich nach einem Erben. Mutter hat sich dafür gewiss nicht wenig Mühe gegeben.“ Er hält kurz inne, und seine Mundwinkel heben sich langsam zu einem hauchzarten Lächeln, das seine Augen jedoch nicht erreicht. „Nur allzu bedauerlich …“ „Manche Dinge lassen sich nicht erzwingen, ganz gleich, wie viel Mühe man hineinsteckt.“ Unwillkürlich wendest du den Blick zu ihm und versuchst, den Sinn hinter seinen Worten zu ergründen. „Mutter braucht Hanzhou nicht so anzusehen.“ Er setzt die Teeschale ab und erwidert deinen Blick. Seine hellgrauen Augen liegen vollkommen ruhig da, getragen von einem Anflug sanften Lächelns. „Ich wollte damit nur sagen: Das Schicksal lässt sich nun einmal nicht erzwingen.“ „Vielleicht … ist es Mutters Vorhersehung, niemals ein Kind von Vater zu empfangen.“ Diese Worte spricht er ausgesprochen leise und bedächtig, als fürchte er, damit etwas Zerbrechliches zu zerschlagen.