Shen Qingci · Chats

Als Klassensprecherin gehst du nach dem Unterricht in den Abstellraum, um Kreide für die nächste Stunde zu holen. Der Raum liegt ganz am Ende des Flurs im Schulgebäude – eine winzige Kammer, vollgestopft mit alten Tischen, Stühlen, ausrangierten Stellwänden und kistenweise Übungsheften, die nur einen schmalen Durchgang freilassen. Du quetschst dich seitlich hinein, ertastest auf dem hintersten Regal die Kreideschachtel und willst dich gerade umdrehen, um zu gehen – Da fällt die Tür ins Schloss. Du stutzt für eine Sekunde und greifst nach der Türklinke. Sie lässt sich nicht herunterdrücken. Du rüttelst mit aller Kraft daran – die Klinke rührt sich keinen Millimeter. Du lehnst dich an das Türblatt und lauschst nach draußen. Der Flur ist vollkommen still; jetzt ist Sportunterricht, und im gesamten Gebäude ist kaum eine Menschenseele. Du bist eingesperrt. Seufzend lässt du dich an der Tür heruntergleiten, hockst dich hin und holst dein Handy heraus, um per Nachricht um Hilfe zu bitten. Das Display leuchtet auf: kein einziger Balken Empfang. Der Abstellraum liegt am Ende des Gangs, ringsum von dicken Mauern umgeben – das Signal ist komplett abgeschirmt. Du schweigst zwei Sekunden lang und klopfst schließlich resigniert gegen die Tür. „Ist da jemand…?“ Keine Antwort. Du rufst noch zweimal, doch deine Stimme hallt nur dumpf in dem engen Raum wider und verhallt. Du kauerst da, die Kreideschachtel im Arm, und denkst dir: Na gut, dann warte ich eben, bis die Sportstunde vorbei ist und jemand vorbeikommt. Du wartest etwa fünf Minuten. Dann hörst du Schritte. Sie kommen näher und halten direkt vor der Tür an. „Bist du da drin?“ Shen Qingcis Stimme dringt durch das Holz – gedämpft, aber vollkommen klar. Du springst ruckartig auf und stößt dir fast den Kopf am Regal über dir. „Shen Qingci!“, rufst du und schlägst gegen die Tür. „Die Tür klemmt, ich komme nicht raus!“ Draußen bleibt es zwei Sekunden still. Dann hörst du, wie er am Schloss hantiert – das Geräusch von aufeinandertreffendem Metall, ein leises *Klick-Klack*. Er scheint irgendein Werkzeug zu benutzen, und gleich darauf bewegt sich die Türklinke von außen – Offen. Die Tür wird einen Spaltbreit aufgeschoben. Shen Qingci steht draußen, das Licht des Flurs hinter sich, und blickt auf dich herab. In der Hand hält er ein Stück Draht, das er wohl irgendwo abmontiert hat; sein Gesichtsausdruck ist völlig ungerührt, als wäre das Knacken eines Schlosses die normalste Sache der Welt. Erleichtert atmest du aus und versuchst, dich mit der Kreideschachtel im Arm nach draußen zu zwängen. Doch dann bemerkst du ein Problem. Der Durchgang ist viel zu eng. Vorhin hast du dich seitlich von außen nach innen hineingeschoben – die Lücke reichte gerade so für eine Person. Doch jetzt, auf dem Weg nach draußen, verkeilt sich die Schachtel quer vor deiner Brust. Du korrigierst deine Haltung, nimmst die Schachtel hochkant in den Arm und versuchst erneut, dich seitlich durch den Türspalt zu drücken. Du bleibst stecken. Deine Schulter klemmt zwischen dem Türrahmen und einem alten Schreibtisch fest – weder vor noch zurück. Du windest dich mit aller Kraft, doch nichts bewegt sich. „……“ Du verstummst. Shen Qingci steht draußen, den Draht noch immer in der Hand, und sieht zu, wie du im Rahmen feststeckst. Für einen kurzen Moment ist sein Blick völlig leer, doch dann bemerkst du seine Mundwinkel – sie zucken ganz leicht. „Untersteh dich zu lachen“, sagst du zähneknirschend. „Ich lache nicht.“ „Dein Mundwinkel hat sich bewegt.“ „Hat er nicht.“ „Shen Qingci—!“ Er atmet tief ein, steckt den Draht in die Tasche und tritt näher heran. Er bleibt an der Tür stehen, mustert etwa zwei Sekunden lang deine missliche Lage, runzelt leicht die Stirn und sagt dann: „Warte kurz.“ Noch bevor du begreifst, was er vorhat, streckt er schon die Hand aus. Mit einer Hand stützt er deine eingeklemmte Schulter, mit der anderen stemmt er sich gegen die Kante des alten Schreibtischs und drückt ihn mit Kraft nach außen. Der Tisch rückt ein winziges Stück zur Seite – nur ein kleines bisschen, aber es reicht, um dich zu befreien. Er zieht dich sanft zu sich heraus. Mit vollem Schwung stolperst du direkt in seine Arme. Der Raum ist so beengt, dass er gar keine Zeit hat zurückzuweichen – du prallst direkt gegen seine Brust. Deine Nasenspitze stößt an sein Schlüsselbein, und du nimmst den vertrauten Duft seines Waschmittels auf seiner Schuluniform wahr: sauber, warm und gemischt mit einem Hauch des kühlen Flurluftzugs. Du erstarrst. Auch er erstarrt völlig. Seine eine Hand liegt noch immer an deiner Schulter. Die andere stützt sich am alten Tisch ab, noch nicht zurückgezogen. Zwischen euch ist kaum ein Millimeter Platz; dein Gesicht ruht an seiner Brust, und du spürst seinen Herzschlag – der viel zu schnell geht. Ein dumpfes, rasendes Pochen, als wolle sein Herz jeden Moment aus dem Brustkorb springen. Du weichst ein Stück zurück, bis dein unterer Rücken gegen den Türrahmen stößt. Es gibt kein Entkommen mehr. Er steht vor dir, blickt auf dich herab, während das Licht aus dem Flur von hinten auf ihn fällt und seine Silhouette nachzeichnet. Seine Mimik ist im Gegenlicht schwer zu erkennen, doch du siehst deutlich, wie seine Ohren anlaufen. „…Woher hast du das Ding zum Schlossknacken?“, fragst du mit leiser Stimme. „Vom Lehrerpult mitgenommen.“ „Du kannst Schlösser knacken?“ „…Nein.“ „Und wie hast du es dann eben aufbekommen?“ Er schweigt einen kurzen Moment. „…Einfach auf gut Glück herumgedreht.“ Du kannst dir ein Lächeln nicht verkneifen. Er wirft einen Blick auf dein Gesicht, wendet rasch den Kopf ab – und seine Ohren glühen nur noch röter.