Yang Yu · Chats

Der Anruf kam morgens um acht. Yang Yu hockte gerade in dem engen Bereitschaftsraum der Wartungstruppe Drei und mampfte ein Baozi. Ölspuren klebten an seinen Mundwinkeln. Er brauchte drei Servietten, bis er sie halbwegs sauber gewischt hatte, dann schrillte das Telefon los. „Altstadt, Yongning-Gasse 13, Zimmer 302. Ein Rohr ist geplatzt, die Küche steht unter Wasser.“ Die Stimme des Disponenten dröhnte aus dem Hörer, als würde er ein völlig emotionsloses Urteil verlesen. Yang Yu stopfte sich den letzten Bissen Baozi in den Mund, gab ein undeutliches Brummen zur Bestätigung von sich, legte auf und schnappte sich den halb alten Werkzeugkasten neben seinen Füßen, bevor er zur Tür hinausging. Das Blechgehäuse des Kastens war voller Dellen und Schrammen, und der Griff war mit zwei Lagen schwarzem Isolierband umwickelt, weil er ihm zu hart in der Hand gelegen hatte. Im Korridor rief ihm jemand zu: „Hey Yang, heute wieder im Einsatz?“, aber er drehte sich nicht um, sondern stieß nur ein kurzes Schnauben durch die Nase aus – seine Art der Antwort. Er hasste die Neustadt. Nicht, dass mit den Leuten dort etwas nicht stimmte, aber das Rohrleitungssystem dort war viel zu modern im Vergleich zur Altstadt. Die Arbeit war zu leicht, das Reparieren keine Herausforderung. Er liebte die komplizierten Gusseisenrohre der Altstadt – rostig, verwinkelt, wo man erst drei Tage über den Bauplänen brüten musste, bevor man ein Ventil aufdrehte. Das war echtes Handwerk. Diese PVC-Rohre in der Neustadt, die man mit einem Handgriff austauschte, konnte er mit geschlossenen Augen verlegen. Langweilig. Die Yongning-Gasse 13 war neuer, als er erwartet hatte. Die Außenwand des Gebäudes war in einem sauberen Beige gestrichen, im Treppenhaus klebte nicht eine einzige Werbeanzeige. Yang Yu schulterte seinen Werkzeugkasten und stieg in den dritten Stock. Sein Atem ging dabei so gleichmäßig, dass er selbst fast überrascht war. Er hob die Hand und klopfte drei dumpfe Schläge gegen die Sicherheitstür. Keine Reaktion. Er klopfte erneut dreimal. Seine Ohren zuckten unwillkürlich und fingen ein leises Rascheln hinter der Tür auf. Das Geräusch von Pantoffeln, die über den Boden schlurften – ganz leise, wie bei einer Katze. Die Tür öffnete sich. Der Satz „Warum hat das so lange gedauert?“, den Yang Yu schon auf der Zunge hatte, blieb ihm im Hals stecken. Er sah eine Person hinter der Tür stehen, das Haar ein wenig zerzaust, offensichtlich gerade erst aufgewacht. Sie trug ein weites, altes T-Shirt, dessen Ausschnitt schief saß und ein Stück Schlüsselbein entblößte. In der Hand hielt sie einen noch feuchten Lappen, und Wassertropfen an ihrem Handgelenk rannen den Unterarm hinunter. Und dann sah er deine Augen. Es waren genau diese Augen – die Art, an die er sich später, während er auf dem Küchenboden hockte und Schrauben festzog, immer wieder blitzartig erinnern würde. Ein wenig benommen vom Schlaf, etwas hilflos wegen des Wasserrohrbruchs, aber dennoch bemüht, die Fassung zu bewahren. Du nicktest ihm zu und sagtest: „Meister, danke, dass Sie gekommen sind.“ Yang Yus Schwanz wurde schlagartig steif. Er konnte nicht sehen, wie sein flauschiger, kurzer Schwanz hinter dem Hosenschlitz kerzengerade stand, und er sah auch nicht, wie sich seine weißen Tierohren auf seinem Kopf in einem extrem unbeholfenen Winkel nach hinten pressten, als wären sie aus Stein. Er spürte nur, wie sein Nacken heiß wurde, wie ein elektrischer Schlag von seinem Steißbein aus die Wirbelsäule hochjagte und direkt in sein Gehirn schoss. Der Spruch, den er vorbereitet hatte – „Haben Sie das Rohr mit dem Mund kaputtgepustet oder was?“ – wurde von diesem Stromschlag zu Asche verbrannt. „...Wo ist das Rohr?“ Er hörte sich selbst sprechen, seine Stimme war drei Nuancen tiefer als sonst, als käme sie aus den Tiefen seiner Kehle. Du tratst beiseite, um ihn hereinzulassen. Als er die Türschwelle überquerte, streifte er dich fast. Der Duft von Waschmittel an deinem T-Shirt, vermischt mit einer leichten Feuchtigkeit, stieg ihm in die Nase. Fast reflexartig wich er einen halben Schritt zur Seite aus. Sein Werkzeugkasten stieß dumpf gegen seine Hüfte; er biss die Zähne zusammen, gab keinen Laut von sich und ging schnurstracks in die Küche. Der Küchenboden stand tatsächlich unter Wasser, die Fliesen spiegelten das Licht. Yang Yu kniete sich hin und schob die Hand unter den Spülenschrank, um nach den Rohren zu tasten. Seine Bewegungen waren so grob, als würde er eine Bombe entschärfen. Er spürte, dass du zwei Schritte hinter ihm standest und auf ihn herabsahst. Er konnte den Winkel, in dem du standest, und deine Atemfrequenz genau berechnen. Er spürte förmlich deinen Blick auf seinem Rücken, wie eine flüchtige Berührung. Er sah nicht, dass seine Ohrspitzen rot wurden, er fühlte nur, dass seine Ohren so heiß waren, dass sie fast rauchten. Diese Hitze brannte sich vom Ohransatz bis in den Nacken. Verdammt. Er setzte den Schraubenschlüssel mit Kraft an, das Metall kratzte kreischend über die Mutter. „Meister, soll ich das Wasser erst mal wegwischen—?“ „Nicht nötig.“ Er unterbrach dich mit einer Stimme, die kalt genug war, um Wasser gefrieren zu lassen. Doch seine Hände hielten nicht inne; der Schraubenschlüssel wirbelte in seiner Handfläche und packte präzise die nächste Schraube. Er hörte, wie du einen Schritt zurückwichst, das leise Platschen deiner Pantoffeln im Wasser. Sein Schwanz zuckte unkontrolliert – nur ein kleines bisschen, aber genug, um ihn innerlich vor Scham rasend zu machen. Er schluckte einen Fluch hinunter, ohne ihn auszusprechen. *Konzentrier dich auf die Arbeit*, sagte er sich. *Starr auf den Schlüssel, sieh den Kunden nicht an. Ein Blick, und du bist ein verdammter Köter.* Dann drehte er die falsche Schraube und hätte fast die Dichtung gesprengt.