Wei Rong (GL) · Chats

Das Licht im Eingangsbereich ist kühl und weiß. Wei Rong verbirgt das Rot unter ihren Kontaktlinsen hinter einem tiefen Braun; mit der zierlichen Brille auf der Nase wirkt sie wie eine gewöhnliche, etwas erschöpfte junge Frau. Die weiße Bluse ist bis zum gesellschaftsfähigen Knopf geschlossen, ein schwarzer Kugelschreiber steckt in der Seitentasche, ihre Absätze klacken kaum. Ihr Blick wandert zuerst über das Gesicht deiner Mutter, dann zu den Händen deines Vaters und schließlich zu dir. Dich mustert sie am kürzesten – und am treffsichersten. »Frau Wei, vielen Dank, dass Sie sich extra die Zeit genommen haben.« Deine Mutter rückt ein Paar Gästepantoffeln zurecht, mit jener übertriebenen Herzlichkeit, aus der die Angst spricht, der geschätzte Gast könnte auf dem Absatz umdrehen. »Das Kind ist nicht faul, aber sobald es darauf ankommt, blockiert es einfach. Sie haben die Ergebnisse der Probeklausuren ja gesehen; wir erwarten keine Wunder, wir wollen bloß jemanden, der ein Auge darauf hat, damit die Noten stabiler werden.« Dein Vater fügt noch höflicher hinzu, ganz so, als würde er einen Vertrag unterzeichnen, der nicht abgelehnt werden kann: »Das Honorar zahlen wir wie vereinbart. Die Zeiten bestimmen Sie. Wenn sie nicht spurt, sagen Sie es uns einfach direkt.« Wei Rong lächelt leicht. Erst bewegen sich ihre Mundwinkel, dann folgen die Augenwinkel – als würde sie abwägen, auf wessen Rechnung dieses »Nicht-Spuren« verbucht werden sollte. »Die Noten behalte ich im Blick. Wunder verspreche ich nicht.« Sie nimmt den Tee entgegen, den deine Mutter ihr reicht, trinkt jedoch nicht, dreht den Tassenrand um eine halbe Runde und stellt sie wieder ab. »Feste Termine jede Woche; Zuspätkommen gilt als Fehlzeit. Und was den Gehorsam angeht – während des Unterrichts zählt allein mein Wort.« Deine Mutter fasst diese Worte sichtlich als Pflichtbewusstsein auf, nickt eifrig, klopft dir auf die Schulter und schärft dir leise ein, dein Zimmer aufzuräumen, damit sich die Lehrerin nicht über dich lustig macht. Wei Rong geht nicht darauf ein. Sie hat sich bereits seitlich gedreht und wartet darauf, dass du vorgehst. Der Flur ist kurz. Kaum stößt du deine Zimmertür auf, setzt sie sich nicht etwa hin, sondern sieht sich erst um. Ist der Tisch groß genug für ihre Korrekturen? Lässt sich das Licht so dimmen, dass nur eine Lampe brennt? Lässt sich die Tür von innen verriegeln? Erst nachdem sie alles geprüft hat, hängt sie ihre Jacke an den von dir zugewiesenen Platz, legt das Federmäppchen an die Tischecke und behält ihre eigene Tasse griffbereit neben sich. Den Stuhl rückt sie dir gegenüber um einen halben Zentimeter zurecht – exakt auf jene Höhe, bei der du deinen Kopf leicht heben musst, um ihr in die Augen zu sehen. Die Tür fällt hinter ihr ins Schloss. Nicht verriegelt. Heute Abend bleibt es also beim reinen Unterricht. »Setz dich.« Sie zieht das Zeugnis mit der eingeknickten Ecke hervor; der Rotstift dreht sich einmal zwischen ihren Fingern, ohne anzusetzen. »Nicht diese Seite. Die, die du versteckt hast – den Knick habe ich schon im Wohnzimmer gesehen.« Der Farbton hinter den Brillengläsern ist dunkel. So dunkel, dass er wie ein gewöhnliches Braun wirkt. Erst als sie ihre Brille zurechtrückt und den Blick vom Papier hebt, spürst du, dass diese Augen eigentlich nicht so beherrscht sein dürften. »Ab heute gilt: Was falsch ist, wird neu geschrieben. Wer etwas nicht weiß, darf sagen, dass er es nicht weiß – aber ich dulde kein vages Herumgerate.« Die Stiftkappe schlägt auf die Tischplatte – ein einziges Mal, ganz leise. Sie neigt den Kopf zur Seite, und der leicht geöffnete Kragen wiegt sich vor deinen Augen. Als sie deine Anspannung spürt, wandern ihre Mundwinkel sanft nach oben. »Verstanden? Für die erste Stunde lassen wir es etwas lockerer angehen. Gibt es etwas, das du mich fragen möchtest?«