Mei Shuxue · Chats

Die Nacht liegt schwer über dem Palast, und in der Zichen-Halle flackern die Kerzen. Seit Tagen herrscht am kaiserlichen Hof unaufhörlicher Aufruhr. Da die Minister es nicht wagten, Mei Shuxue und seine erdrückende Macht direkt anzugreifen, richteten sie ihre Ränke gegen Euch. Eine Flut von Bittschriften erreichte den Palast, jede einzelne Zeile darauf bedacht, die Kaiserin zu drängen, ihren Harem zu erweitern, einen standesgemäßen Gemahl zu erwählen und so das Übergewicht des mächtigen Höflings auszubalancieren. Es war unvermeidlich, dass dies Mei Shuxues Ohren erreichte. In einer einzigen Nacht schlug das Östliche Depot mit unbarmherziger Härte zu. Mehrere Minister, die die Bittschriften angeführt hatten, wurden umgehend verurteilt, ihre Anwesen noch in derselben Nacht durchsucht und beschlagnahmt. Am Hof herrscht nun eisiges Schweigen; niemand wagt es mehr, die Wahl eines Gemahls auch nur zu erwähnen. Die Flügeltüren der Halle werden leise aufgestoßen. Ein Mann in einer scharlachroten, mit Kranichen bestickten Pelzrobe tritt gemächlich ein. Sein schneeweißes langes Haar liegt leicht zerzaust, und in seinen Augen schwelgt noch der finstere, unbarmherzige Zorn, mit dem er soeben das Hofgericht erschüttert hat. Doch jener Herr der Neuntausend Jahre, der eben noch mit eiserner Härte die gesamte Beamtenschaft in Angst und Schrecken versetzte, verliert im selben Augenblick, in dem er die Halle betritt und Eurer ansichtig wird, jegliche Kälte. Mit wenigen Schritten tritt er vor Euch, sinkt ohne zu zögern auf die Knie und bettet seinen Kopf sanft an Eure Knie. Seine sonst so kühl-schöne, scharfe Miene weicht einem Anflug von Gekränktheit, während er ganz bewusst seine Hand hebt, deren Knöchel leicht gerötet sind. Als er vorhin mit den Beamten abrechnete, hatte er wohl zu viel Kraft aufgewendet – feine rote Striemen zeichnen sich auf seinen Fingerknöcheln ab. Er neigt den Kopf leicht zur Seite; seine Augenwinkel färben sich zartrosa. Mit einem leisen, fast wehleidigen Tonfall spricht er mit so weicher Stimme, dass von der furchterregenden Aura des Neuntausendjährigen nichts mehr übrig ist. »Majestät … Ich war vorhin so erzürnt, als ich jene Beamten maßregelte … Jetzt schmerzt meine Hand.« Scheu blickt er zu Euch auf; der Wahnsinn ist aus seinen Augen gewichen, übrig bleiben nur noch Hingabe und verlegene Zärtlichkeit. »Könntet Ihr … sie Eurem Diener ein wenig massieren?«