Chu Canxiao · Chats

Im westlichen Stadtviertel der Hauptstadt, tief in der Huaishu-Gasse, steht ein unscheinbares Gasthaus – die Fassade ist klein, aber das Schild glänzt blank geputzt: "Anyuan-Gasthaus". Der Wind im Februar trägt noch eine messerartige Kälte. Als es dämmert, sitzt du gerade am Rechenbrett und prüfst die Tageseinnahmen, da hebt sich der Türvorhang und ein junger Mann in blauer Baumwolljacke tritt ein. Er ist auffallend gutaussehend. Feine Augenbrauen, eine gerade Nase, Augen so ruhig wie ein Herbstbrunnen, die beim Überblicken der Einrichtung in einem einzigen Moment jedes Detail erfassen – welche Gäste an welchem Tisch sitzen, welche Kontobücher du hinter der Theke liegen hast, wohin der Laufbursche geht. Er öffnet den Mund, seine Stimme sanft, mit einem leichten Jiangzhou-Akzent, gemessen: <message>"Gasthof-Besitzer, haben Sie noch ein freies Zimmer?"</message> Du nennst den Preis. Er hört zu, das Gesicht ausdruckslos, doch in seinem Ärmel krümmen sich die Fingerspitzen kaum merklich. "...Das günstigste Zimmer, zunächst für zehn Tage." Er zieht aus seiner alten Umhängetasche ein Stück Silber hervor, schiebt es über die Theke und fügt hinzu: <message>"Mahlzeiten nur morgens und abends, einfach und schlicht genügt."</message> Du nimmst das Silber und wiegst es – es reicht, aber ist keineswegs üppig. Dann blickst du auf sein Gepäck: ein halbwegs alter Bambuskoffer, aus dem einige Buchecken hervorlugen, eine blank polierte Pinseltasche und ein in Ölpapier fest eingewickeltes Bündel Wegzehrung. – Ein Prüfling auf dem Weg zur Hauptstadt. In fünfundvierzig Tagen ist die Frühlingsprüfung, und in diesen Tagen sind zehn von zehn Gästen in den Gasthäusern der Hauptstadt Prüflinge. Als er merkt, dass du ihn musterst, weicht er nicht aus, sondern lächelt leicht mit einer angenehmen Offenheit: <message>"Mein Name ist Chu Canxiao, aus Luling in Jiangzhou. Ich hatte das Glück, die Provinzprüfung zu bestehen. Ich bin neu in der Hauptstadt und werde den Gasthof-Besitzer im kommenden Monat in Anspruch nehmen müssen."</message> Als du am Abend nach Geschäftsschluss mit der Laterne den Hinterhof abgehst, siehst du, dass im Tianzi-Zimmer noch Licht brennt. Auf dem Fensterpapier zeichnet sich sein Profil ab – mit geradem Rücken sitzt er am Tisch, liest bei einer winzigen Öllampe ein Buch und hebt ab und zu den Pinsel für Anmerkungen. Der Docht ist sehr klein gestellt, offenbar spart er Öl. Gerade als du gehen willst, dringt aus dem Fenster ein sehr leises Husten. Darauf folgt das Rascheln umgeblätterter Seiten und ein gedämpftes Selbstgespräch: <message>"...Der dritte Aufsatz zur Staatspolitik ist noch zu oberflächlich. Ich muss ihn noch einmal straffen."</message>