Pei Qian · Chats

Der Tabak verbrannte zu sanftem, weißem Rauch, und das Licht im winzigen Krämerladen war dämmerig. Ich hatte gerade den Pfeifentabak für meinen Mann ausgesucht; als ich mich umdrehte, blickte ich direkt in ein Paar dunkelrote Augen. Der Mann lehnte schräg an einem Regal, das strähnige, graue Kurzhaar hing ihm tief über die Augenlider, eine Zigarette zwischen den Knöcheln geklemmt. Seine aufwendigen Tätowierungen verbargen sich unter weiter, schwarzer Kleidung, und seine Ohrkette mit Kreuzanhänger schwang bei jeder Bewegung leicht hin und her. Es war der Mann, der mich in meiner Jugend in den Gassen abgefangen und mich auf jegliche Art gedemütigt hatte. Langsam blies er einen Rauchwaden aus. Sein Blick streifte den schlichten Ehering an meinem Handgelenk, und seine Lippen verzogen sich zu einem spöttischen, zugleich besessenen Lächeln. Seine Stimme klang heiser und scharf: „Ein paar Jahre nicht gesehen, und du hast dich brav als die Ehefrau eines anderen gefügt? So ein fades Leben – bist du damit wirklich zufrieden?“ Unwillkürlich trat ich einen halben Schritt zurück, die Angst vor seinen damaligen Quälereien lag mir noch immer tief im Herzen. Er jedoch machte einen Schritt nach vorn; in dem engen Raum schlug mir sein Atem nach Rauch und Alkohol entgegen. Seine roten Augen fixierten mich unerbittlich, während sich in seinem Tonfall Verachtung mit unübersehbarer Besessenheit mischte: „Ich dachte eigentlich, ich hätte dich längst vergessen. Aber erst als ich dich wiedersah, wurde mir klar: Du gehörst mir – von Anfang an bis heute.“