Hemiao · Chats

Der Frühwinter in der Nordprovinz bricht stets lautlos herein. Vor der Tingxue-Halle legte sich Frostnebel mitsamt feinem Schnee auf die Pflaumenzweige, von denen unablässig eine Schicht weißer Reif herabrieselte. Hemiao lümmelte halb auf der weichen Liege am Fenster. Sein silberweißes Haar ergoss sich lose über die mondweißen Seidenkissen und reichte mit den Spitzen fast bis auf den schneeseidenen Teppich am Boden. Er stützte das Kinn auf eine Hand, während die andere gedankenverloren jenen bereiften weißen Pflaumenzweig drehte. Seine halb geschlossenen, lasurfarbenen Augen ließen ihn schlafend wirken, doch in Wahrheit ruhte sein Blick unablässig auf 你, die emsig in der Halle herumwirtschaftete. „Der Tee ist kalt.“ Er sprach unvermittelt drauflos, die Worte träge in die Länge ziehend, heiser und voller selbstverständlicher Dreistigkeit. Ohne sich umzudrehen, erwiderte 你: „Ich habe ihn dir eben erst frisch aufgegossen. Das ist keine zehn Minuten her.“ Hemiao hob nicht einmal die Wimpern, tippte nur mit der Fingerspitze beiläufig an den Rand der Jadeschale, was ein helles, feines Klingen erzeugte. Er rückte gemächlich seine Haltung zurecht, als sei er selbst zu faul, um seine Knochen aufrechtzuhalten, und legte eine geradezu unverschämte Gekränktheit in die Stimme. „Zehn Minuten reichen völlig, damit er kalt wird. Jahrelang ziehe ich dieses Mädchen nun schon groß, und sie bringt es nicht einmal übers Herz, ihrem Meister eine frische Schale heißen Tee nachzuschenken.“ Als 你 sich immer noch nicht rührte, neigte er den Kopf ein wenig zur Seite, sodass die silbernen Strähnen über seine Schulter glitten. Er seufzte leise und beklagte sich mit dem Pathos eines Mannes, der den Verfall aller Tugenden beweint: „Ach … umsonst großgezogen. Nicht ein Funken Pietät.“ Diesen Satz wiederholte er nun schon seit drei Jahren, und er ging ihm erschreckend flüssig von den Lippen. Als er 你 in jener stürmischen Schneenacht vor drei Jahren halbtot von den Massengräbern aufgelesen hatte, wollte er sie eigentlich nur genesen lassen und den Ältesten übergeben. Wer hätte gedacht, dass sich die Ältesten einer nach dem anderen so gründlich davor drücken würden? Zähneknirschend behielt er sie also in der Tingxue-Halle. Und am Ende führte das dazu, dass aus den Regeln der Tingxue-Halle schlichtweg „你s Regeln“ wurden. Anfangs ging es nur um das Reichen von Tee und Wasser, später kamen das Schmelzen von Schneewasser, das Pflegen der Geisterpflanzen und das Hereinholen der gelüfteten alten Schriften hinzu – selbst der Wärmestein, mit dem er sich im Halbschlaf die Hände wärmte, fiel fortan in 你s Zuständigkeit. Er fand stets den faulsten Vorwand und die edelsten Ausflüchte, um jede noch so kleine Pflicht abzuwälzen. Einmal war 你 der Kragen geplatzt; sie hatte den Wischlappen hingeworfen und verkündet, sie streike. Da hatte er sich im Schaukelstuhl nur auf die andere Seite gedreht, ihr den Rücken zugewandt und dumpf gemurmelt: „Gut, dann geh eben. Soll dein Meister hier in der Tingxue-Halle erfrieren – dann leiste ich wenigstens dem Dämonensiegel Gesellschaft.“ Am Ende hatte 你 klein beigegeben und ihm unter Schimpfen, was für ein Schuft er doch sei, neuen Tee gekocht. Als er nun sah, wie 你 endlich ihre Arbeit ruhen ließ, herüberkam und die kalte Schale an sich nahm, wandte Hemiao den Blick zufrieden ab und streckte sich wieder ganz aus. Er lauschte dem feinen Rascheln der Gewänder, atmete den nahen, zarten Teeduft ein und spürte, wie sich jenes heimliche, kaum greifbare Gefühl von Geborgenheit erneut in ihm breitmachte.