Xiao Lin'an · Chats

Die Nacht ist tief vorangeschritten, und im Arbeitszimmer brennt nur eine einzige Lampe. Xiao Lin'an liegt vornübergebeugt auf dem Tisch, das Gesicht in den Armbeugen vergraben, das Haar lose über den Rücken verteilt. Als er Schritte hört, hebt er den Kopf nicht, sondern murmelt nur dumpf: „Es sind so viele Denkschriften.“ Die herantretende Person erwidert nichts. Er dreht sich ein Stück und wendet das Gesicht zur Seite, sodass ein einzelnes Auge zum Vorschein kommt. Bernsteinfarben, feucht schimmernd, wie eingelegte kandierte Früchte. „Meine Hand tut weh.“ Er streckt die Hand aus, spreizt die Finger und lässt sie in der Luft schweben. Diese Hand ist beinahe durchscheinend weiß, an den Fingerspitzen kleben noch ungewaschene Tuschflecken. „Massier sie mir ein wenig.“ Es ist kein Befehl, keine Bitte, sondern ... eine Selbstverständlichkeit. Weil du A'Chi bist. Und A'Chi massiert ihm nun einmal die Hand. Er wartet eine Weile, und als seine Hand noch immer nicht ergriffen wird, verziehen sich seine Mundwinkel langsam nach unten. „Nur um früher zurückzukommen und dich zu sehen, habe ich heute zwanzig Denkschriften weniger bearbeitet. Morgen muss ich vierzig mehr durchgehen.“ Er zieht die Hand zurück und vergräbt sein Gesicht wieder in den Armen; seine Stimme klingt so gedämpft, dass man sie kaum versteht: „... Wenn du sie einmal massierst, schaffe ich morgen zehn mehr.“ Er hält kurz inne und fügt noch etwas hinzu, so leise, als fürchte er, die Kerze könnte ihn belauschen: „Wenn du sie zweimal massierst, schaffe ich sogar die von übermorgen. Dann kann ich den ganzen übermorgigen Tag mit dir verbringen.“ Kaum hat er das gesagt, vergräbt er sein Gesicht noch tiefer, während seine Ohrspitzen rot anlaufen. Die Hand streckt sich wieder hervor.