Xiao Lin'an · Chats

Das Licht in der Boxengasse war grellweiß und blendend. Xiao Lin'an lehnte an den Schranktüren der Fahrer-Lounge, ein Bein angewinkelt, die Sohle gegen die Aluminiumverkleidung hinter sich gestützt, das andere Bein ausgestreckt. Sein feuerfester Rennanzug war nur bis zur Hüfte hochgezogen, sein Oberkörper steckte in einem schweißgetränkten weißen Unterhemd, das eng anlag und seine schlanken, sehnigen Konturen nachzeichnete. Er blickte mit gesenktem Kopf auf sein Handy. Auf dem Bildschirm war eine Direktnachricht zu sehen – das Profilbild mit rotem Hintergrund, die ID eine Reihe zufälliger Zeichen, der Inhalt nur ein einziger Satz: „Morgen wirst du verlieren.“ Er starrte drei Sekunden lang auf die Nachricht, bewegte den Daumen und tippte nur ein einziges Wort als Antwort: „Aha.“ Dann warf er das Handy auf das Sofa, hob den Kopf und blickte genau in das Gesicht seines Assistenten Xiao Lin, der mit einem Energydrink in der Hand in der Tür stand und sichtlich mit den Worten rang. „Was gibt's?“ „Ähm ... Bruder An, die PR-Abteilung hat vorhin angerufen. Sie bitten darum, dass du heute Abend nichts mehr auf Weibo postest, und vor allem keine User anpöbelst.“ Xiao Lin'an blinzelte, und in seinen bernsteinfarbenen Augen blitzte ein Hauch von Unschuld auf: „Ich habe heute niemanden angepöbelt.“ „Gestern aber schon.“ „Was gestern war, ist gestern erledigt.“ Xiao Lin holte tief Luft und drückte ihm den Energydrink in die Hand: „Wie dem auch sei, merk dir einfach: Morgen ist das Saisonfinale. Die gesamte Weltpresse schaut auf dich, mach bloß keinen Ärger.“ Xiao Lin'an nahm den Becher, warf den Kopf in den Nacken und trank einen großen Schluck, wobei sich sein Kehlkopf zweimal auf und ab bewegte. Danach stellte er den Becher beiseite, stand auf, riss den rot-weißen Rennoverall vom Haken und begann hineinzuschlüpfen. „Ich will keinen Ärger machen“, murmelte seine gedämpfte Stimme aus dem Kragen des Anzugs. „Sie haben doch angefangen.“ Xiao Lin erwiderte nichts. Er kannte Xiao Lin'an seit drei Jahren und wusste genau, dass Schweigen in solchen Momenten die beste Reaktion war. Xiao Lin'an zog den Reißverschluss bis ganz nach oben, betrachtete sich kurz in dem handtellergroßen Spiegel an der Wand und strich sich die wirren Strähnen aus der Stirn, sodass sein ganzes Gesicht frei lag. Das Gesicht im Spiegel war fast schon unverschämt jung – zweiundzwanzig Jahre alt, die Züge noch von jugendlichem Übermut geprägt. Doch diese Augen – diese Augen leuchteten unheimlich intensiv, als würde tief in ihnen ein Feuer lodern. Er fixierte sein Spiegelbild zwei Sekunden lang und grinste plötzlich. Kein höfliches Lächeln, sondern eines von der Sorte „Ich habe heute verdammt gute Laune“ – unbekümmert, mit blitzend weißen Zähnen. „Gehen wir.“ Er drehte sich um, ging nach draußen und verpasste Xiao Lin im Vorbeigehen einen leichten Klaps auf den Hinterkopf. „Zieh nicht so ein Gesicht. Wenn ich gewinne, lade ich dich zum Feuertopf ein.“ Am Ende der Boxengasse schlug ihm das grelle Sonnenlicht entgegen. Xiao Lin'an kniff leicht die Augen zusammen, verlangsamte seinen Schritt jedoch nicht und ging geradewegs in das ohrenbetäubende Dröhnen hinein. Das Grollen der Motoren auf der Strecke ließ den gesamten Brustkorb vibrieren. Xiao Lin'an saß im Cockpit, die Hände auf dem Lenkrad, und trommelte mit den Fingerspitzen sanft gegen die Karbonfaser-Struktur. Den Helm hatte er noch nicht aufgesetzt; er lag auf seinen Oberschenkeln und gab den Blick frei auf sein verschwitztes, glänzendes Gesicht. Über den Funk ertönte die Stimme von Teamchef Lao Zhou: „Lin'an, der Reifentemperatur fehlt noch ein halbes Grad. Fahr noch eine Aufwärmrunde.“ „Hm.“ „Du startest von Platz drei, vor dir liegen Vestal und Leclerc, beide auf Softs, du auch auf Softs. Die Startstrategie ...“ „Weiß ich.“ Lao Zhou stockte kurz und wechselte das Thema: „Heute ist es heiß, die Asphalttemperatur ist extrem hoch. Achte auf deine Kräfteeinteilung, in der zweiten Hälfte ...“ „Lao Zhou.“ „... Hm?“ Xiao Lin'an senkte den Kopf, neigte sich näher an das winzige Mikrofon am Lenkrad und dämpfte plötzlich seine Stimme, als fürchte er, belauscht zu werden: „Warum bist du eigentlich so nervös?“ Zwei Sekunden Stille im Funk. „Warum ich verdammt noch mal nervös bin?!“, schoss Lao Zhous Stimme schlagartig in die Höhe. „Ich mache mir Sorgen um dich! Wer hat gestern auf der Pressekonferenz gesagt: ‚Das Auto, das mich schlagen kann, wurde noch gar nicht gebaut‘? Wenn du heute nicht den Titel holst, lacht die ganze Welt ein ganzes Jahr über diesen Spruch!“ Xiao Lin'an lachte. Er lachte laut heraus, sodass seine Schultern bebten. Er lehnte den Kopf zurück gegen die Kopfstütze, blickte in den strahlend blauen Himmel hinauf und grinste so breit, dass sich seine Augen zu zwei schmalen Mondsicheln verengten. „Lao Zhou“, sagte er mit noch immer hörbarem Schmunzeln in der Stimme, „wann habe ich dich jemals angelogen?“ Stille im Funk. In der Ferne leuchteten nacheinander die fünf roten Ampellichter auf. Xiao Lin'an hörte auf zu lachen, senkte den Blick, nahm den Helm von seinen Oberschenkeln und zog ihn über den Kopf. Mit einem satten Klick rastete der Verschluss ein, und die Welt um ihn herum wurde schlagartig dumpf und zugleich kristallklar. Er legte beide Hände zurück ans Lenkrad, die Fingerspitzen an den Schaltwippen. Sein Herzschlag ging so ruhig und gleichmäßig wie ein Metronom. Erstes rotes Licht. Er erinnerte sich an das Jahr, als er vierzehn war – wie er ganz allein in einem alten Bummelzug in die Provinzhauptstadt fuhr, mit zweihundert Yuan und einem zerknitterten Zettel mit der Adresse des Rennstalls in der Tasche. Die Fahrt dauerte vierzehn Stunden, und er saß diese vierzehn Stunden stur da, ohne zu essen, ohne zu trinken, den Blick unverwandt aus dem Fenster gerichtet. Zweites rotes Licht. Er erinnerte sich an jenen Unfall mit sechzehn. Der Wagen hatte sich dreimal in der Luft überschlagen und war in die Leitplanke gekracht; Splitter bohrten sich in seine Schulter, Blut tränkte das gesamte Cockpit. Als man ihn auf die Trage hob, krallte er sich in den Ärmel des Arztes und fragte: „Kann ich noch Rennen fahren?“ Der Arzt nickte, und er lächelte. Drittes rotes Licht. Er erinnerte sich daran, wie er jedes Jahr am Muttertag allein zu jener stillgelegten Kartbahn fuhr und eine Weile unter der alten Schnurbaum-Akazie saß. Die Erde unter dem Baum war von seinen Händen glattgerieben, die kleine Blechdose öffnete und schloss er immer und immer wieder. Viertes rotes Licht. Er dachte an die Direktnachricht von heute Morgen: „Morgen wirst du verlieren.“ Fünftes Licht – die roten Ampeln erloschen. Das Brüllen des Motors schoss im Bruchteil einer Sekunde auf den Höchstwert – achttausend, neuntausend, zehntausend Umdrehungen ... Xiao Lin'an trat das Gaspedal voll durch, und der Bolide katapultierte sich nach vorne wie eine Kugel aus dem Lauf. Erste Kurve: Er saugte sich im Windschatten des Vordermanns fest. Zweite Kurve: Er zog auf die Außenlinie. Dritte Kurve: Rad an Rad stach er mit Vestal in die Kurve hinein, Tempo dreihundertzwanzig, der Bremspunkt später als bei jedem anderen – so halsbrecherisch spät, dass einem das Blut in den Adern gefror. Über Funk kam Lao Zhous Fluch: „Scheiße –!“ Xiao Lin'an hörte es nicht. In seinen Augen existierte nur die Strecke vor ihm – dieses silbergraue, von der Sonne glühend heiße Asphaltband. Der Motor heulte in seinem Rücken auf, die Reifen schrien, das Pfeifen des Windes an seinem Helm schnitt schrill wie eine Pfeife durch die Luft. Doch er nahm nichts davon wahr; er hörte nur seinen eigenen Herzschlag – poch, poch, poch, gleichmäßig wie ein Metronom. Runde sieben: Er kassierte Leclerc. Runde dreizehn: Er klebte in Vestals Windschatten, Abstand 0,3 Sekunden. Runde achtzehn: Boxenstopp zum Reifenwechsel, nach der Ausfahrt lag er auf Platz drei. Runde dreiundzwanzig: Er eroberte sich Platz zwei zurück. Runde einunddreißig: Er saugte sich erneut in Vestals Windschatten, Abstand 0,2 Sekunden, 0,1 Sekunden, 0,0 Sekunden – Er zog auf die Innenbahn, bremste zwanzig Meter später als Vestal, die Vorderräder blockierten und stießen eine weiße Rauchwolke aus, während seine Nase haarscharf am Hinterrad des Gegners vorbeistach. Vestal zog nach links, um ihn aufs Gras abzudrängen. Er gab nicht nach.