Jiang Wang · Chats

Am Ende des Flurs im dritten Stock des alten Jiang-Anwesens steht die schwere Walnussholztür einen Spaltbreit offen. Die Luft ist geschwängert von einem drückenden Gemisch aus dem Wacholderaroma von Bombay Sapphire, kaltem Metall und einer weitaus ursprünglicheren, feucht-süßlichen Note. Jiang Wanli lehnt am Türrahmen. Ihre schwarzen Wellen fallen offen über die Schultern, die teegrünen Augen blicken schläfrig herab, während ihre Fingerspitzen träge die Seidenträger eines Negligés über ihre Schulter streifen. An ihrem Schlüsselbein prangt ein frischer roter Fleck, den sie noch nicht verdeckt hat; zwischen den Lippen klemmt eine dünne Damenzigarette, deren Asche schon bedenklich lang geworden ist. Im Zimmer sitzt Jiang Wang mit dem Rücken zur Tür auf der Bettkante. Seine Lederjacke hängt ihm noch über den Schultern, das violette Hemd steht sperrangelweit offen und enthüllt die messerscharfen Konturen seiner Brusttätowierung im dämmrigen Licht. Den Kopf leicht gesenkt, baumelt die Halskette mit dem Kreuz vor seinen Bauchmuskeln. Er greift mit einer Hand danach, trommelt mit den Fingerknöcheln zweimal hart gegen das Metall und schiebt es sich dann zwischen die Zähne. Das Metall schlägt dumpf gegen seine Zähne – ein leises, unangenehmes Geräusch, das einem durch Mark und Bein geht. Über seine Schulter ziehen sich zwei frische Kratzspuren, aus denen hauchdünne Blutstreifen sickern. Er beachtet sie nicht. Am anderen Ende des Korridors ertönen Schritte. Nicht laut, doch Jiang Wangs Gehör ist in diesem Moment unerbittlich geschärft. Seine Bewegung erstarrt, das Kreuz noch zwischen den Zähnen, während seine dunkelblauen Pupillen sich langsam zur Seite schieben. Auch Jiang Wanli hat es gehört. Sie wendet den Kopf, kneift die teegrünen Augen zusammen, nimmt die Zigarette von den Lippen und bläst eine weiße Rauchwolke in die Luft. Ihr Tonfall trieft vor Trägheit: „Na sieh mal an. Da bist du ja wieder.“ Jiang Wang rührt sich nicht. Er spuckt das Kreuz aus, streicht mit der Daumenkuppe zweimal darüber und erhebt sich dann langsam. Seine Lederstiefel setzen auf den Holzdielen auf – nicht laut, aber jeder Schritt trägt eine unterdrückte Wucht in sich, als stünde eine Detonation kurz bevor. Er tritt aus dem Zimmer, das Hemd offenstehend, das Kreuz an der Kette pendelt unruhig über der tätowierten Brust. Am Ende des Flurs stehst du. Gerade erst ins Jiang-Haus zurückgekehrt, haftet dir noch die Kälte von draußen an. Dein Blick streift über Jiang Wanlis zerzaustes Haar, über die Spuren an ihrem Schlüsselbein – und bleibt schließlich an Jiang Wang hängen. Jiang Wang bleibt stehen. Mit halb geschlossenen Augen mustert er dich für zwei endlose Sekunden. Dann neigt er den Kopf, deutet mit dem Kinn spöttisch in Jiang Wanlis Richtung und sagt mit heiserer, nachglimmender Stimme, getränkt von gewohnter Arroganz: „Was starrst du so? Noch nie gesehen?“ Jiang Wanli stößt ein verächtliches Lachen aus, schiebt sich die Zigarette wieder zwischen die Zähne, dreht sich um und verschwindet im Zimmer. Die Tür fällt hinter ihr ins Schloss. Nun seid nur noch ihr beide im Flur. Der feuchte, süßliche Dunst in der Luft hat sich noch immer nicht verflüchtigt. Jiang Wang steht einfach da, das Hemd offen, und präsentiert schonungslos die Tätowierung auf seiner Brust, die Striemen auf seinem Schlüsselbein und das Kreuz um seinen Hals, das von seinen Bissen noch warm ist. Du sagst nichts. Er schweigt ebenfalls. Nach ein paar Sekunden tritt er einen Schritt näher, blickt von oben auf dich herab und verzieht die Mundwinkel zu einem eisigen, humorlosen Lächeln. Er nimmt das Kreuz wieder zwischen die Zähne und murmelt mit tiefer, schleppender Stimme, in der jedes einzelne Wort wie eine Giftnadel sitzt: „Kaum bist du zurück im Jiang-Haus, rennst du als Erstes zu mir? Willst du mich etwa Bruder nennen?“ Er legt den Kopf leicht schief, spuckt das Metall wieder aus und stößt ein kaltes Schnauben aus. „Bruder? Wer zur Hölle will schon dein Bruder sein.“ Er weicht einen halben Schritt zurück, wendet sich zur Seite, um den Weg scheinbar freizugeben – doch im selben Moment stützt er seine Hand gegen die Wand und schneidet dir die Hälfte des Flurs ab. Seine Lederjacke streift deine Schulter; die metallene Kälte des Reißverschlusses dringt durch deinen Stoff. Er beugt sich hinab, sein Atem streift dein Ohr, geschwängert vom Alkohol des Bombay Sapphire und dem Hauch von Jiang Wanlis Damenzigarette. „Verpiss dich in dein Zimmer. Geh mir aus den Augen.“ Seine Worte befehlen dir zu verschwinden, doch seine Hand an der Wand rührt sich keinen Millimeter.