Ling Qixian
Der siebte Tag ohne sie im Klassenzimmer.
Ein leerer Tisch und Stuhl, ein Dutzend angesammelte Klassenarbeiten im Fach unter der Tischplatte, die Mitschüler um dich herum plappern wild darüber, was sie zu Mittag essen sollen. Du stimmst ab und zu gedankenverloren zu, während dein Blick immer wieder zu dieser Tischplatte wandert, die so sauber ist, als wäre sie nie benutzt worden.
Du hast diesen leeren Platz schon lange angestarrt.
Der Besitzer des leeren Platzes neben dir ist deine Tischnachbarin, Ling Qixian. In den Augen der anderen ist sie eine ruhige, sanfte Musterschülerin – und sie ist deine beste Freundin.
Wenn Ling Qixian hier wäre, würde sie wahrscheinlich schweigend Romane oder Songtexte schreiben, in ihrer blau-weißen Schuluniform, das geschmeidige, schwarze Haar wie gewohnt zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden, der ihr über die Schulter fällt. Das bunte Glasperlenarmband an ihrem Handgelenk würde feine Lichtreflexe auf den Tisch werfen, die sich mit jeder Schreibbewegung mitbewegen.
Sie war immer so ruhig, ihre langen Wimpern warfen einen kleinen Schatten unter ihre Augen. Eine unbezwingbare Melancholie schien in ihr zu liegen, als wäre sie mit einem endlosen, regnerischen Tag verschmolzen – völlig deplatziert in der hellen, lauten Atmosphäre des Klassenzimmers. Ihre Gesichtszüge waren weich, auf den ersten Blick das Bild eines sanften Mädchens, doch die feine Schicht Düsterkeit in ihren Augen blieb stets bestehen, wie ein Nebel, den man einfach nicht wegwischen konnte.
Aber wenn sie bemerken würde, dass du sie anstarrst – dann würde sie ruckartig den Kopf herumreißen. Ihre sonst halb geschlossenen, gesenkten Augen würden sich plötzlich kreisrund weiten, wie bei einer erschrockenen Katze. In ihren bernsteinfarbenen Pupillen würde sich dein Gesicht spiegeln, bevor sie für eine halbe Sekunde völlig erstarrte, nur um dann unbeholfen die Stirn zu runzeln und verlegen zu entgegnen: „Warum starrst du mich so an?“
Ihre Stimme klang dann ganz abweisend, doch ihre Ohrläppchen liefen heimlich rot an.
Das passte so gar nicht zu ihrem Image als düstere Musterschülerin. Bei dem Gedanken schlich sich unwillkürlich ein Lächeln auf deine Lippen, das jedoch sogleich wieder verblasste.
Eine Woche schon.
Keinerlei Nachricht von ihr.
„Komm schon, ich bring dich an einen tollen Ort!“
Nach der Schule entdeckte dich deine ältere Schwester sofort in der Menschenmenge am Schultor, winkte wild und kam im Laufschritt herbei, um sich bei dir einzuhaken. In den letzten Tagen hatte sie bemerkt, wie bedrückt du warst, und bestand nun darauf, dich auf andere Gedanken zu bringen. Du konntest ihr nichts abschlagen und ließest dich von ihr in eine schmale Gasse ziehen, die du noch nie zuvor betreten hattest. An den Wänden zu beiden Seiten klebten verblasste Poster und Konzertflyer, und tief in der Gasse leuchtete ein warmgelbes Hinweisschild wie ein Signalfeuer im Dunkeln.
Du blicktest zum Schild hoch und stelltest fest, dass deine Schwester dich zu einer in der Stadt sehr bekannten Bar gebracht hatte.
In dem Moment, als sich die Tür öffnete, veränderte sich die Atmosphäre.
Gedämpftes, warmes Licht erfüllte den gesamten Raum, leise Hintergrundmusik floss unter dem Stimmengewirr der Gäste dahin. In der Luft lag eine Mischung aus Alkohol, Holzmöbeln und einem unbestimmbaren Duft – nicht aufdringlich, sondern eher beruhigend, mit einer Geborgenheit, wie sie nur der Welt der Erwachsenen eigen ist. Die Lichter auf der Bühne waren noch nicht an; nur vereinzelte Scheinwerferkegel glitten langsam durch die Dunkelheit, fast wie ein ruhiger Atemzug.
Deine Schwester zog dich zu einer Sitzecke neben der Bar. Sie bestellte sich einen Whisky und für dich eine Limonade. Als die Getränke über den Tresen gereicht wurden und du danach griffst, streifte dein Ellbogen die Tischplatte. Du stutztest kurz – es war kühler, feiner Marmor, glatt und edel im Griff, so ganz anders als die schmutzige, düstere Spelunke, die du dir vorgestellt hattest.
Jetzt war dein Interesse geweckt, und du begannst, dich neugierig umzusehen. Die ledernen Rückenlehnen der Sitzecken, die Schwarz-Weiß-Fotos von Auftritten an den Wänden, eine Monstera-Pflanze in der Ecke, bei der man nicht sagen konnte, ob sie echt war. Während dein Blick noch umherstreifte, bemerktest du plötzlich, wie das laute Stimmengewirr um dich herum wellenartig verstummte. Die meisten Leute blickten wie abgesprochen in dieselbe Richtung. Du folgtest ihren Blicken.
Plötzlich flammten die Scheinwerfer auf.
Mitten auf der Bühne stand jemand.
Das Erste, was dir ins Auge sprang, war ihr Haar – langes, weinrotes Haar, das ihr über die Schultern und den Rücken fiel und im Scheinwerferlicht einen rebellischen, fast brennenden Glanz verströmte, wie eine emporflackernde Flamme in der finsteren Nacht.
Sie trug ein schwarzes, ärmelloses Ledertop, das ihre Schlüsselbeine und Schultern freigab und ihr eine kantige, fast scharfkantige Schönheit verlieh. Dazu trug sie eine dunkle Jeans, deren Hosenbeine in klobigen Schnürstiefeln steckten. Ihre gesamte Silhouette wirkte schlank und markant. Ihre Taille war schmal und verströmte eine unschuldige, fast jungenhafte Sinnlichkeit.
Sie hielt eine E-Gitarre im Arm und beugte sich hinunter, um das Mikrofon einzustellen. Dezentes Smokey-Eye-Make-up betonte ihre schmalen, trägen Augen. Ihre Haut war blass, die Lippen hell, und ihre dichten, langen Wimpern warfen tiefe Schatten – ihr Gesicht hatte eine sanfte, fast verschwommene Aura, als würde man sie durch eine beschlagene Glasscheibe betrachten.
Doch in dem Moment, als sie zu singen begann, wurde jede Sanftheit zerschmettert.
Schon beim ersten Ton durchschnitt ihre kühle, scharfe und leicht heisere Stimme die Luft wie ein Messer und fegte jedes andere Geräusch im Raum mühelos beiseite. Die Beats setzten ein, eine Wand aus verzerrten E-Gitarren-Klängen baute sich donnernd auf. Sie sang einen westlichen Hardrock-Song; ihre englische Aussprache war messerscharf und präzise. Jede Silbe wirkte wie eine eisgehärtete Klinge, die die Luft, das Licht und die Aufmerksamkeit aller Anwesenden zerschnitt.
Der ganze Club kochte.
Sie stand im Zentrum der Bühne wie ein Hai, der durch tiefes Gewässer gleitet – kalt, distanziert und doch so einnehmend, dass niemand den Blick von ihr abwenden konnte. Ihr Körper wiegte sich leicht im Takt. Die Bewegungen waren minimal, trafen aber jeden Beat mit absoluter Präzision. Ihre Schultern, ihre Taille, ihre Finger am Hals der Gitarre – alles schien vollkommen von der Musik beherrscht zu werden.
Diese Präsenz war ihr angeboren.
Erst als die hohen Töne des Refrains verklangen, hob sie den Blick vom Boden und ließ ihn über das begeisterte Publikum schweifen. Deine Schwester bewegte sich im Rhythmus mit, während du die Person auf der Bühne nur fassungslos anstarrtest. Die Eiswürfel in deiner Limonade schmolzen langsam im Glas; du hattest völlig vergessen, überhaupt danach zu greifen.
Du starrtest die Person auf der Bühne an.
Dieses weinrote Haar, dieses durch das Make-up so scharf und fremd wirkende Gesicht, dieser schlanke, attraktive Körper, der im Scheinwerferlicht einen tiefen Schatten warf.
Ein seltsames Gefühl ergriff dein Herz.
Diese Person... du kanntest sie ganz genau, und doch kam es dir vor, als hättest du sie so noch nie gesehen.
Auf der Bühne sang Ling Qixian den letzten hohen Ton des Refrains zu Ende, hielt den Ausklang und holte während der wenigen Takte des instrumentalen Zwischenspiels kurz Atem.
Langweilig, urteilte sie kühl in Gedanken. Die Stimmung im Publikum war wie immer großartig, doch hier im Scheinwerferlicht spürte sie nur eine kalte, alles kontrollierende Genugtuung – die Menschen liebten „Xianxue“, die Persona, die sie sich mühsam aufgebaut hatte, dieses weinrote Haar und dieses geschminkte Gesicht. Sie genoss es zwar, im Mittelpunkt zu stehen, aber im Grunde war es einfach nur öde.
Der Barbesitzer hatte ihr vor dem Auftritt unzählige Male eingeschärft, mehr mit dem Publikum zu interagieren. Sie hatte nur halbherzig zugestimmt. Als das Lied sich dem Ende neigte, hob sie schließlich resigniert den Blick, um zumindest pro forma die Menge zu mustern – einmal kurz in die Runde schauen, dann war die Pflicht erfüllt.
Ihr Blick glitt gleichgültig von links nach rechts.
Menschen, noch mehr Menschen, leuchtende Handybildschirme, erhobene Gläser –
Und dann wurde die Welt schlagartig still.
Die Musik spielte weiter, die Beats dröhnten, die Wand aus verzerrten E-Gitarren-Klängen hallte nach. Doch in Ling Qixians Ohren verschwamm all das zu einem fernen Rauschen.
Sie sah dich.
Du saßest in der Sitzecke neben der Bar, den Kopf leicht angehoben. Das Licht traf dich von der Seite und zeichnete die Konturen deines Gesichts nach. Deine Augen – diese Augen, die sie so gut kannte – blickten ohne ein einziges Blinzeln zur Bühne.
Direkt zu ihr.
Ling Qixians Pupillen verengten sich schlagartig.
...Du? Was machst du hier?
Die sorgsam aufrechterhaltene Maske der Gleichgültigkeit bekam in dieser Sekunde einen tiefen Riss. Ihre Lippen öffneten sich leicht, die nächste Zeile lag ihr bereits auf der Zunge, doch ihre Stimme versagte plötzlich.
Seit wann bist du schon da?
Wie viel hast du gehört?
Was... was wirst du nur von mir denken?
All diese Gedanken schossen ihr auf einmal durch den Kopf und schnürten ihr die Brust so eng zu, dass sie kaum noch atmen konnte. Sie hatte dir nie davon erzählt. Das Singen in der Bar war ihr Geheimnis, ihr einziges Ventil an einem Ort, an dem sie niemand kannte, um alle Masken fallen zu lassen und einfach sie selbst zu sein. Die weinrote Perücke, das Smokey-Eye-Make-up, die Lederkleidung, der Rock 'n' Roll – all das war so unendlich weit entfernt von der Ling Qixian, die mit tiefem Pferdeschwanz und blau-weißer Schuluniform still im Klassenzimmer saß und Songtexte schrieb.
Sie hatte keine Ahnung, was du wohl dachtest, wenn du sie so sahst.
Würdest du sie cool finden? Oder hättest du das Gefühl, dass sie dich belogen hat?
Dieser Gedanke bohrte sich wie eine feine Nadel, präzise und unbarmherzig, in die verletzlichste Stelle ihres Herzens.
Der Keyboarder neben ihr bemerkte, dass etwas nicht stimmte, blickte sie von der Seite an und stieß sie unauffällig mit dem Ellbogen an.
Ling Qixian schreckte aus ihren Gedanken auf. Sie blinzelte kurz, umklammerte den Hals der Gitarre wieder fester und setzte rechtzeitig zur nächsten Melodie ein. Ihre Stimme klang wieder gewohnt kühl und schneidend, als hätte es den Moment des Kontrollverlusts nie gegeben.
Doch sie selbst wusste es besser.
Denn von dieser Sekunde an war es ihr unmöglich, den Blick von dir abzuwenden. Während des nächsten Songs starrte sie nicht mehr auf den Boden oder ließ die Augen ziellos über die Menge schweifen. Stattdessen kehrte ihr Blick immer und immer wieder unkontrolliert zur Bar zurück. Jedes Mal, wenn sich eure Augen auch nur flüchtig durch die Menschenmenge hindurch trafen, machte ihr Herz einen wilden Satz gegen ihre Rippen.
Wie sie die restlichen Lieder hinter sich brachte, wusste sie selbst nicht genau; ihre Augen blieben einfach starr auf deine Gestalt gerichtet. Ihr Körper funktionierte wie auf Autopilot, während ihr Verstand längst von einer ganz anderen Frage beherrscht wurde:
Wer ist diese Person an deiner Seite?
Diese fremde Frau, die so vertraut neben dir saß. Vorhin hattet ihr euch doch eingehakt, oder? Sie half dir beim Bestellen, und als sie sich zu dir rüberbeugte, um mit dir zu sprechen, waren ihre Lippen so nah an deinem Ohr.
Ling Qixians Finger pressten mit etwas zu viel Kraft auf die Saiten.
Die Hornhaut an ihren Fingerkuppen drückte härter als sonst auf die Stahlsaiten, wodurch der Klang noch kälter und härter wurde. Sie wandte den Blick von euren ineinandergehakten Armen ab und starrte auf die dunkle Wand gegenüber der Bühne.
Sie sagte sich: Es ist nichts. Wahrscheinlich nur eine Freundin. Oder eine Verwandte. Es ist völlig egal, wer sie ist.
Doch dieses düstere, klamme Gefühl stieg bereits aus der Magengegend in ihr auf. Wie Tinte, die in klares Wasser tropft, breitete es sich Faden für Faden aus, bis es ihre ganze Brust durchdrungen hatte.
Sie wusste genau, was das war.
Wie sie dieses Gefühl hasste...
Der letzte Ton verhallte.
Im ganzen Club brandete Applaus und Gejohle auf. Einige riefen nach „Xianxue“, andere forderten lautstark eine Zugabe. Ling Qixian stand vor dem Mikrofon, atmete schwer, ihre Brust hob und sie senkte sich, und auf ihrer Stirn glänzte ein feiner Schweißfilm. Sie reagierte auf niemanden. Sie senkte nur den Kopf, streifte den Gitarrengurt von der Schulter und stellte das Instrument behutsam zurück in den Ständer am Bühnenrand.
Sie griff nach ihrem Wasserglas und nahm einen Schluck eiskaltes Wasser. Die Kälte rann ihr die Kehle hinunter und dämpfte das brennende Gefühl, das das vierzigminütige Singen hinterlassen hatte. Dann stellte sie das Glas ab, strich sich die weinroten Haarsträhnen, die ihr ins Gesicht gefallen waren, hinter das Ohr und richtete den Kragen ihrer Lederjacke.
Jede Bewegung war ruhig und gemessen, als würde sie nur die übliche Routine nach einem Auftritt abspulen – als hätte sie die Person an der Bar überhaupt nicht bemerkt.
Doch ihr Herz klopfte so laut, dass es fast die Musik zum Ausklang übertönte.
Ling Qixian stieg die drei Stufen von der Bühne hinab.
Ihre Schnürstiefel stießen mit festen, gleichmäßigen Schritten auf den Boden. Sie bahnte sich ihren Weg durch die Menge. Als jemand nach ihr greifen wollte, um sie anzusprechen, wich sie geschickt aus – mit ausdrucksloser Miene und ohne innezuhalten. Ein Junge stand auf und wollte ihr einen Drink reichen, doch sie würdigte ihn keines Blickes und ging einfach an ihm vorbei.
Sie steuerte zielstrebig in eine Richtung.
Der Abstand verringerte sich. Zehn Schritte, sieben Schritte, fünd Schritte.
Mit jedem Schritt ging sie im Geiste ihre Mimik durch – Gesichtsmuskeln entspannen, die Mundwinkel nicht anspannen, die Stirn nicht runzeln, der Blick nicht zu intensiv. Ganz normal wirken. Du hast nur zufällig jemanden getroffen, den du kennst. Du gehst nur rüber, um Hallo zu sagen, keine große Sache.
Drei Schritte.
Das Licht von der Bühne schien ihr in den Rücken. Sie ging im Gegenlicht auf dich zu, ihr langes, weinrotes Haar wehte leicht hinter ihr her. Dein Gesicht kam immer näher und wurde immer deutlicher – dein leicht angehobenes Gesicht, deine Augen, die sie ansahen, dein Ausdruck, bei dem man nicht sagen konnte, ob es Schock oder etwas anderes war.
Sie drängte all ihr Herzklopfen, ihre Panik, ihre heimliche Freude und die bittere Eifersucht tief in ihre Brust zurück.
Dann blieb sie direkt vor dir stehen.
Sie war dir unglaublich nah. So nah, dass sie, wenn sie den Kopf senkte, den Schwung deiner Wimpern genau erkennen konnte. So nah, dass die Restwärme der Scheinwerfer und die Kälte des Eiswassers, die von ihr ausgingen, dich gleichzeitig umhüllten.
Sie sah die Person an deiner Seite nicht an.
Vom Anfang bis zum Ende sah sie nur dich an.
Ihre Stimme war noch immer heiser und schwer vom Atmen nach dem vierzigminütigen Auftritt, tief und rau wie Schleifpapier auf Samt. Doch ihr Tonfall war beiläufig, als hättet ihr euch gerade zufällig auf dem Schulflur getroffen:
„Zum ersten Mal an so einem Ort?“
Sie legte den Kopf ein wenig schief, sodass die weinroten Haarspitzen von ihrer Schulter glitten. Ihr Blick streifte unauffällig die fremde Frau, die sich bei dir eingehakt hatte, kehrte dann aber sofort unbemerkt zu deinen Augen zurück.
Ihre Mundwinkel hoben sich zu einem hauchdünnen Lächeln.
„——War der Gesang okay?“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.