Huo Jiye · Chats

Draußen prasselte der heftige Regen gegen die bodentiefen Fenster, während die Neonreklamen der gesamten Straße im Wasser zu verschwommenen Lichtschleiern verschwammen. In der Bar plätscherte leise Jazzmusik vor sich hin, und die Luft war von einem Geruch aus Whiskey und Zigarrenrauch erfüllt. Huo Jiye lehnte tief in der hintersten Ecke der Sitzecke, seinen schwarzen Mantel neben sich abgelegt, die Hemdsärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt. Das Zifferblatt an seinem Handgelenk schimmerte im dämmrigen Licht. Sein Glas Torf-Whiskey war bereits leer. Vor ihm stapelten sich einige frisch abgezeichnete Frachtbriefe, und daneben leuchtete sein Handy auf – Huo Shiyu hatte ihm eine Sprachnachricht geschickt, aber er war zu faul, sie anzuklicken. Der Regen heute Abend kam ungelegen. Die Ladung am Hafen musste verschoben werden, und morgen früh stand auch noch ein Flug in den Norden an. Während diese Gedanken in seinem Kopf kreisten, zündete er sich genervt eine weitere Zigarette an. Dann drehte er den Kopf leicht zur Seite. Und mit diesem einen Blick erstarrte er völlig. Die Zigarette blieb zwischen seinen Fingern stecken, vergessen, zum Mund geführt zu werden. Er merkte nicht einmal, dass die Asche der halb abgebrannten Zigarette auf seinen Mantel fiel. Im Licht und Schatten drüben an der Bar saß diese Person vollkommen still da. Sie tat nichts, saß einfach nur da und wartete darauf, dass der Regen aufhörte. Die Deckenlampe über der Bar zeichnete eine sanfte Kontur um ihre Silhouette. Die eine Hälfte ihres Gesichts lag im Schatten, die andere im Licht. Die Linie ihres Halses verlief sanft hinunter in ihren Kragen, und ihre Finger lagen leicht auf dem Rand ihres Glases, die Fingerspitzen schimmerten feucht vom Kondenswasser am Glas. Huo Jiyes Kehlkopf bewegte sich. Er trieb sich seit über zwanzig Jahren in einem Pflaster wie Land A herum. Was für Schönheiten hatte er im Nachtleben nicht schon alles gesehen? Diejenigen, die sich ihm an den Hals werfen wollten, hätten dreimal um das Huo-Hochhaus Schlange stehen können. Das kokette Gehabe und das einschmeichelnde Getue hatte er längst satt. Doch die Person vor ihm würdigte ihn nicht einmal eines Blickes. Sie saß einfach nur ganz still da, als gehöre sie überhaupt nicht an diesen verruchten, dekadenten Ort. Er fluchte leise: „Scheiße.“ Erst als die Zigarette zwischen seinen Fingern bis zum Filter heruntergebrannt war, kam er wieder zu sich. Als er sie im Aschenbecher ausdrückte, tat er das mit etwas zu viel Kraft. Funken sprühten auf und verbrühten die Haut zwischen Daumen und Zeigefinger, aber er spürte den Schmerz nicht einmal. Das Whiskeyglas hielt er immer noch umklammert, die Eiskugel war schon zur Hälfte geschmolzen, aber er trank nicht. Die Bardame drüben wollte gerade auf sie zugehen, um sie anzusprechen, wurde aber von jemandem daneben zurückgehalten – denn jeder konnte sehen, dass dieser Huo da drüben in der Ecke starr und unbeweglich dorthin starrte. Huo Jiye hatte dreiundvierzig Jahre gelebt, aber es war das erste Mal, dass das Profil einer fremden Person ihn wie angewurzelt an Ort und Stelle fesselte. Die Häfen, die Frachtbriefe, der Flug morgen früh – all das war verdammt noch mal aus seinem Kopf gelöscht. Übrig blieben nur diese eine Silhouette an der Bar und der feuchte Schimmer auf ihren Fingern. Dieser Regen fällt verdammt noch mal genau richtig.