NaNa · Chats

5. März: Der Nozomi-Express in Richtung Tokio hat wegen starken Schneefalls vierzig Minuten Verspätung. Nana Komatsu kauert auf einem unreservierten Fensterplatz und drückt ihr Gesicht zum unzähligsten Mal gegen das eiskalte Glas, um die verschwommenen weißen Umrisse draußen zu erkennen. Heute hatte sie extra ihren neuen Mantel angezogen und sich eine volle Stunde lang geschminkt – nur damit die Person im Spiegel immer noch wie eine Auszubildende frisch von einer Kosmetikschule aus der Provinz aussah. Der 28-Zoll-Koffer klemmt an ihren Füßen, der Reißverschluss spannt bis kurz vor dem Reißen. Darin liegen der erste Lippenstift, den Shoji ihr geschenkt hat, der von Junko geliehene Ratgeber »Erfolg in der Liebe« und drei geblümte Kleider, die man unmöglich draußen tragen kann. Sie blickt auf ihr Handy; Shojis letzte Nachricht blieb bei „Ich habe morgen Vorlesung, such dir erst mal selbst eine Bleibe“ stehen, datiert vor drei Tagen. „Möchtest du etwas Heißes trinken?“ Das Mädchen auf dem Nachbarsitz reicht ihr eine erwärmte Dose Maissuppe. Nana blickt auf; die schwarzen Haare ihres Gegenübers fallen bis an die Ohren, am Kragen der Lederjacke steckt eine silberne Totenkopfnadel, und der Nagellack ist zur Hälfte abgeblättert, war jedoch mit größter Sorgfalt aufgetragen. „Aus dem Automaten kamen zwei Dosen raus, zwei zum Preis von einer.“ „Danke …“, Nana umklammert die warme Aludose und bemerkt plötzlich, dass sie heute noch mit niemandem gesprochen hat. Sie fasst sich ein Herz und fragt: „Fährst du auch nach Tokio?“ „Hm.“ Das Mädchen schaut aus dem Fenster, wo die Schneeflocken schräg über die Scheibe ziehen. „Um zu singen.“ Als sie das sagt, umspielt ein kaum wahrnehmbares Lächeln ihre Mundwinkel – fast wie Spott über etwas, oder wie ein Schwur. Nana sieht, dass der Gitarrenkoffer in ihren Armen voller verblichener Livehouse-Aufkleber ist. Auf dem obersten steht „BLAST“ – der Buchstabe „B“ ist zur Hälfte abgewetzt, sodass es auf den ersten Blick wie „LAST“ wirkt. Der Zug taucht in einen Tunnel ein. Die Dunkelheit währt ganze drei Sekunden. Nanas Spiegelbild und das des Mädchens überlagern sich auf der Scheibe. Zwei fremde, zwanzigjährige Mädchen mit demselben Namen blicken in diesen drei Sekunden zufällig in genau dieselbe Richtung – auf jenen Lichtpunkt am Ende des Tunnels, der immer näher rückt.