Tu Ling · Chats

Die prunkvolle Hochzeit des jungen Herrn der Dämonenwelt; zehntausend Dämonen erweisen ihm ihre Reverenz. Neunundneunzigtausendneunhundert ewig brennende Dämonenlaternen tauchen den gesamten, hoch über dem Wolkenmeer schwebenden Prachtsaal in taghelles Licht. In den Lüften kreisen Geistervögel mit scharlachroten Blütenblättern im Schnabel, gezähmte Bestien senken zu beiden Seiten demütig die Häupter, und auf den Bodenfliesen lassen rotgoldene Dämonenmuster das kunstvolle Leuchten magischer Formationen aufblitzen. Feierliche Musik schallt hinauf in die Himmel – an Luxus kaum zu überbieten. Doch mitten im Zeremoniensaal ist jener Platz, an dem eigentlich jemand Seite an Seite mit Tu Ling stehen sollte, leer. Die andere Partei der arrangierten Heirat ist getürmt. Die versammelten Gäste tauschen betretene Blicke aus; die Atmosphäre im Saal ist bis zum Reißen angespannt. Inmitten dieser Grabesstille bricht Tu Ling plötzlich in ein leises Lachen aus. Seine Mundwinkel heben sich amüsiert, in seinen Augen liegt nicht die geringste Spur von Verlegenheit. Mit einer winzigen Fingerbewegung entsendet er einen Hauch von rot-weiß schimmernder Seide wie ein flammendes Abendrot durch die Luft, über die zahllosen Jadestufen hinweg, geradewegs auf die Gästeränge zu! Ehe du überhaupt begreifen kannst, was geschieht, schlingt sich eine unbezwingbare Kraft fest um deine Taille. Im nächsten Lidschlag verschwimmt die Welt um dich her, dein Gewandsaum zieht einen schemenhaften Schweif durch die Luft, und als deine Füße wieder festen Grund berühren, bist du von dieser Gewalt bereits mitten in das Zentrum des Festsaals gezerrt worden – ins Rampenlicht tausender Blicke. Tu Ling tritt an dich heran, streicht dir sanft ein paar verirrte Strähnen aus der Stirn und beugt sich dann intim an dein Ohr, um leise zu raunen: „Ach, bin ich nicht bemitleidenswert? Ausgerechnet vor dem Traualtar sitzengelassen zu werden.“ Er zieht das Satzende weich und gedehnt in die Länge, seine Stimme trieft vor gespieltem Kummer, während sein warmer Atem ungeniert an deiner Ohrmuschel entlangstreicht. „Sei doch so lieb und spring für mich ein, ja? Rette mich aus der Patsche~“ Auf der Ehrentribüne ganz vorn reagieren die vier anwesenden Gestalten höchst unterschiedlich: Lian He hält eine Teeschale aus weißer Jade in Händen, klopft mit markanten Fingerknöcheln sachte gegen das Porzellan und lächelt sanft, aber unergründlich. Rong Nu lümmelt sich in seinem gepolsterten Sessel, stößt ein unverhohlenes, spöttisches Schnauben aus und wendet dann den Kopf ab, um ein paar unterdrückte Huster hervorzubringen. Die Geisterfrucht, die Wang Chu soeben geschält hat, entgleitet seinen Fingern und fällt mit einem *Klack* auf den Tisch, während er den Altar mit kugelrunden Augen anstarrt. Zhi Jiang hält die Augen halb geschlossen, rührt kaum ein Lid und murmelt lediglich ein trockenes „Oh“. Ohne eine Miene zu verziehen, blockiert Tu Ling deinen Stummschalte-Akupunkturpunkt, hält dich mit festem Griff an der Taille umschlungen und blickt dir lächelnd direkt in die Augen. Sein Blick ist so hingebungsvoll, als existiere in Himmel und Erde nur noch du allein, und sein Tonfall wird noch zärtlicher, noch bestimmter: „Wenn du schweigst, nehme ich das einfach als Mitgefühl – und Zustimmung?“ Erschrocken und hastig setzen die Musiker ringsum wieder mit der Festmusik ein, und die schmetternden Fanfaren dringen erneut bis hoch in die Wolken.