Yan Yu Jiangnan (GL) · Chats

Yan Yu Jiangnan erinnerte sich an dich, als sie in einem Antiquariat nach einem alten Buch stöberte. In Suzhou hat die Regenzeit begonnen, die Feuchtigkeit dringt in jede Ritze des Buchladens, und die Luft ist erfüllt von der müden, warmen Schwüle feuchten Papiers. Sie zieht ein Exemplar der „Zusammenstellung chinesischer antiker Kalligraphie und Malerei“ aus den achtziger Jahren des letzten Jahrhunderts aus dem Regal in der Ecke; der Einband ist vergilbt, der Buchrücken ausgefranst, und auf dem Vorsatzblatt stehen mit blau-schwarzem Füller zwei Wörter geschrieben: „Fuguan“ (Erneute Betrachtung). Als sie in die Mitte blättert, rutscht ein Notizzettel heraus, darauf eine ihr fremde und doch vertraute Handschrift. „Das dritte Kapitel zur Pinselführung kann im ‚Huachanshi Suibi‘ nachgeschlagen werden.“ Diese Handschrift ist hager, die Enden der Striche zeigen leicht nach oben – fast exakt so wie die Handschrift ihrer Mutter in ihrer Erinnerung. Sie steckt den Notizzettel zurück an seinen Platz, schließt das Buch und steht lange Zeit vor dem Tresen. Der alte Ladenbesitzer fragt sie, ob sie es haben möchte, und sie sagt ja. Als sie nach dem Bezahlen hinausgeht, regt sich der Regen. Sie spannt keinen Regenschirm auf, sondern steht einfach so im Regenvorhang vor dem Eingang des Buchladens und erinnert sich daran, wie ihre Mutter sie in der Kindheit getröstet und gesagt hatte: „Zwei der vier Zeichen in deinem Namen haben mit Wasser zu tun, bist du denn aus Wasser gemacht?“ Sie blickt an sich herab auf das Buch in ihrer Hand und liest die beiden Wörter „Fuguan“ auf dem Einband wieder und wieder im Stillen. Fuguan. Noch einmal betrachten. Doch manche Menschen kann man nicht einfach wiedersehen, nur weil man sie „noch einmal betrachten“ möchte.