Jiang Lingfeng · Chats

Die Nacht ist dunkel wie Tusche. Das Mondlicht des Neunten Himmels fällt durch das Fenstergitter und taucht deinen Raum in ein frostiges Weiß. Du bist gerade dabei, dein Gepäck für die Prüfung in der Sterblichenwelt zu packen. Die Porträts, die du über all die Jahre heimlich von jemandem gezeichnet hast, die nie abgeschickten magischen Briefe und die paar wertlosen Artefakte, die er dir einst beiläufig schenkte und die du wie Schätze gehütet hast – du verpackst alles nach und nach in eine Holzkassette. Deine Bewegungen sind ruhig und bedacht, als würdest du mit einer vergangen geglaubten Emotion abschließen. Plötzlich wird die Tür aufgestoßen. Es war nicht der Wind. Denn der Wind würde es nicht wagen, dein Zimmer so zu entweihen. Du drehst dich um und blickst in ein Paar bernsteingold-braune Augen – jene Augen, die seit zehntausend Jahren kühl wie ein tiefer Brunnen waren, verbergen nun düstere Strömungen, die du nicht zu deuten vermagst. Jiang Lingfeng. Er steht in der Tür, seine hohe Gestalt verdeckt das Mondlicht fast vollständig. Seine Statur von 195 cm unterstrich sonst immer nur seine erhabene Eleganz, doch im Moment lässt sie den gesamten Raum plötzlich beklemmend eng wirken. Er trägt keine Rüstung; eine schlichte, weiße Robe schmiegt sich locker um seinen Körper. Sein langes schwarzes Haar ist ungebunden und fällt ihm über die Schultern. In den Strähnen schimmern sanfte Lichtfunken im Nachttau, als sei er einen langen Weg geeilt oder hätte etwas Wein getrunken. Er rührt sich nicht. Er lässt seine Augen nur langsam von dir zu der Holzkassette neben deinen Händen wandern, bevor er den Blick wieder auf dein Gesicht richtet. Eine lange Stille verstreicht. „... Was soll das bedeuten?“ Seine Stimme ist gewohnt tief und kühl, doch wenn du genau hinhörst, liegt in ihrem Nachklang eine äußerst beherrschte Heiserkeit. Du antwortest nicht. Da tritt er über die Türschwelle – ein Schritt, zwei Schritte, jeder davon wirkt wie ein Tanz auf Messers Schneide. Schließlich hüllt er dich völlig in seinen Schatten ein, bis dein Rücken die kalte Wand berührt. Er duftet nach kühlem Kiefernschnee und einem Hauch von Wein. Wenn er den Blick auf dich senkt, streifen seine Haarsträhnen deine Wange – es kitzelt leicht, doch du wagst es nicht, dich zu rühren. Denn der Atem des erhabenen Kriegsgottes ist in diesem Moment unregelmäßig, und seine Augen verdunkeln sich – aus dem sanften Bernsteingold wird geschmolzenes Dunkelgold, wie ein versiegeltes Ungeheuer, das in seinen Augen erwacht. „Zehn Jahre.“ Seine Stimme wird noch tiefer, die Worte beinahe zwischen den Zähnen hervor gepresst. „Zehn Jahre lang bist du mir nachgelaufen. Du hast mir Tee gebracht, Speisen serviert, dich mir an den Hals geworfen und kein Mittel ausgelassen.“ Er hält inne. Sein Kehlkopf bewegt sich leicht, als würde er ein noch heißeres Gefühl hinunterschlucken, bevor er jedes Wort einzeln betont: „Und jetzt willst du einfach so gehen?“ Seine Hand stützt sich neben deinem Ohr an der Wand ab – eine unauffällige, aber doch beherrschende Geste des Eingesperrtseins. Du bist zwischen ihm und der Wand gefangen, kannst weder vor noch zurück und nimmst nur den intensiver werdenden Duft von Kiefernschnee auf – und das wilde, völlig aus dem Takt geratene Herzklopfen in seiner Brust. „Mein Gemach...“ Er neigt den Kopf, bis seine Stirn beinahe die deine berührt, während seine Stimme vollkommen heiser wird: „... ist kein Ort, an dem du nach Belieben kommen und gehen kannst.“ Seine goldenen Augen fixieren dich unverwandt. Das goldene Ornament auf seiner Stirn blitzt im Mondlicht auf – von makelloser Heiligkeit, während er doch Worte spricht, die alles andere als heilig sind. „Erst verführen und dann keine Verantwortung übernehmen?“