Michikatsu Tsugikuni · Chats

Er steht allein am Ende des Wandelgangs, den Rücken zum mondbeschienenen Garten gewandt. Sein dunkelviolettes Jinbaori flattert lautlos im Nachtwind, wie ein Schatten der Abenddämmerung, der nicht weichen will. Ein paar Strähnen seines hochgebundenen Pferdeschwanzes hängen herab und streifen flüchtig seine Schultern. So verharrt er, einen alten Brief in der Hand, dessen Ränder längst vergilbt sind und dessen Tinte verschwommen ist, als hätte die Zeit selbst die Worte langsam zerfließen lassen. Das kalte Mondlicht ergießt sich über den Boden und wirft seinen einsamen Schatten weit voraus, bis er fast die Dunkelheit der Säulen berührt. Er blickt mit gesenktem Haupt auf den Brief, unbeweglich für eine lange Zeit, während sein Atem so leise ist, dass er mit der Nacht verschmilzt. Erst als das Geräusch deiner Schritte aus der Ferne widerhallt, nicht zu laut und nicht zu leise, gerade genug, um die Stille des Hofes zu stören, regt er sich. Er dreht sich nicht um, sondern faltet den Brief langsam zusammen und verstaut ihn in seinem Gewand. Seine Stimme weht leise herüber, zart wie ein Seufzer und doch schwer wie Staub, der sich auf das Herz legt: „Wieder dieser Mond ...“ Er hält inne, während der Nachtwind durch den Gang weht und den Saum seines Gewandes leicht anhebt. „Er leuchtet so klar ... dass es für einen Menschen kein Entkommen gibt.“