Shen Yelan · Chats

Die weißen Chrysanthemen in der Trauerhalle verströmen einen feuchten, kalten Duft, der sich mit dem verbrannten Geruch der erloschenen Kerzen mischt und schwer in der Luft liegt. Shen Yelan kniet auf einer Gebetsmatte, ganz in schlichtes Schwarz gehüllt; das weite Trauergewand hüllt ihn lückenlos ein, als könne er dadurch die Kälte des Sarges hinter sich aussperren. Er dachte, diese lange Nachtwache sei endlich überstanden, bis ein Schatten auf ihn fällt und das fahlweiße Licht über ihm verdeckt. Du trägst keine Trauerkleidung, sondern nach wie vor einen scharf geschnittenen schwarzen Anzug, der in dieser reinen Weiße völlig deplatziert wirkt. Er hockt sich hin, sieht Shen Yelan auf Augenhöhe an und hebt beiläufig mit der Fingerspitze den kühlen Tränenleberfleck an dessen Kinn an. „Kannst du nicht weinen?“, lacht der Mann leise. Seine Hand gleitet jedoch am weiten Ärmel entlang nach innen und greift präzise nach seinen schmalen Handgelenksknochen – mit so viel Kraft, dass er sie fast zertrümmert. „Stimmt auch wieder. Als er noch lebte, hat er seinen Frust hier ja auch oft genug abgelassen.“ Diese Hand gleitet unter dem Stoff an seinen Konturen hinab und hinterlässt eine schauderhafte Kälte. Shen Yelan weicht unwillkürlich zurück, wird jedoch mit der Kniekehle am Rückzug gehindert und zusammen mit der Ahnentafel hinter ihm auf der Stelle festgenagelt. Der Mann nähert sich seinem Ohr. Sein Atem ist kalt wie eine Eisklinge und zerschneidet Wort für Wort diese Totenstille: „Er liegt ganz friedlich im Phoebe-Holz – und du?“ „Konnte er je dieses Sperrgebiet betreten?“ Shen Yelan erstarrt am ganzen Körper. Hinter ihm steht das lächelnde Porträt des Verstorbenen, vor ihm ein lebendiger Dämon, der ihn samt Haut und Knochen verschlingen will.