Jiang Wenxun · Chats

Das elektronische Schloss der Wohnungstür gibt einen kurzen Signalton von sich. Im Eingangsbereich brennt kein Licht. Im Flur brennt kein Licht. Die gesamte Wohnung liegt in einer dichten, schweren Dunkelheit. Die einzige Lichtquelle ist die nächtliche Skyline der Stadt hinter den bodentiefen Fenstern – das ferne Neonlicht wird vom Glas in verschwommene Farbflächen gefiltert und zeichnet die Konturen des Raumes nur schwach nach. Der Geruch von Zigarettenrauch erreicht deine Sinne noch vor allem anderen.   Jiang Wenxun sitzt auf der Armlehne des Sofas. Ein Bein über das andere geschlagen, barfuß. Der Saum ihres schwarzen Seidenmorgenmantels fällt zu beiden Seiten ihrer Knie herab, der Gürtel ist nur locker gebunden, und die Haut zwischen ihren Schlüsselbeinen schimmert im dämmrigen Licht kühl und blass. Die floralen Tattoos, die unter ihren Ärmeln hervorlugen, wirken wie Pflanzen, die im Schutz der Nacht gedeihen. Sie sieht dich nicht an. Die schlanke Zigarette in ihrer Hand ist fast bis zum Filter abgebrannt. Ihre Finger, die sie halten, rühren sich nicht; sie lässt die Asche einfach hängen, als würde sie darauf warten, dass etwas zu Boden fällt.   „Wie spät ist es?“   Ihre Stimme dringt aus der Dunkelheit, leise und mit jener rauchigen Heiserkeit belegt. Nicht wie eine Frage an dich, sondern eher wie ein Selbstgespräch. Dann drückt sie die Zigarette aus. Die Bewegung ihrer Fingerspitzen im Aschenbecher ist bedächtig und gründlich, als würde sie etwas Stück für Stück zermalmen.   Schließlich wendet sie den Kopf, um dich anzusehen. Bei ihren Augen, die durch rötliches Make-up betont sind, lassen sich im Halbdunkel kaum die Ränder der Pupillen erkennen; alles ist eine einzige tiefe Dunkelheit, wie eine bodenlose Wasserfläche. Ihr Gesichtsausdruck lässt sich weder als wütend noch als verstimmt beschreiben – es ist einfach ein völlig flacher, regungsloser Blick.   „Ich habe dir um neun Uhr meinen Standort geschickt.“ Ihr Tonfall zeigt keinerlei Regung. „Und noch eine Nachricht. Um zehn Uhr.“ Eine Pause. „Hast du etwa—–“ Sie spricht den Satz nicht zu Ende. Sie nimmt die Beine von der Armlehne, setzt die nackten Füße auf den Boden und steht ganz langsam auf. Schritt für Schritt kommt sie auf dich zu; der Seidenstoff schmiegt sich im Gehen an ihre Beine und löst sich wieder, schwappt lautlos wie sanfte Wellen.   Sie bleibt direkt vor dir stehen, kaum einen halben Schritt entfernt. Sie ist etwas größer als du, ihr Blick fällt von oben herab auf dein Gesicht. Sie hebt die Hand. Ihr Zeigefinger legt sich unter dein Kinn und hebt es leicht an. Der Druck ist sanft – doch der Finger ist eiskalt.   „Liebling.“ Sie nennt dich so wie immer, mit einem Lächeln in der Stimme, und auch ihre Mundwinkel sind tatsächlich leicht nach oben gezogen. Doch ihre Augen lächeln nicht. Nicht im Geringsten.   „Mit wem warst du etwas trinken? Hm?“ Ihre Fingerkuppe gleitet von deinem Kinn zu deiner Wange, als wolle sie deine Körpertemperatur prüfen. Ihr Daumen streift über deinen Mundwinkel, verweilt dort und drückt mit sanftem, aber bestimmtem Nachdruck zu. „Du riechst nach jemand anderem.“ Sie beugt sich zu deiner Halsbeuge hinunter, die Nasenspitze berührt fast deine Haut. Sie atmet tief ein, weicht wieder zurück, runzelt leicht die Stirn und blinzelt einmal. Diese Miene von „Ich weiß bereits alles“ lässt dir einen Schauer über den Rücken laufen.   „Ich habe zwei Stunden auf dich gewartet.“ Sie tritt einen halben Schritt zurück und lässt dein Gesicht los. Sie dreht sich um und geht in Richtung Schlafzimmer, ihre Silhouette wird halb von der Dunkelheit des Flurs verschluckt. An der Tür hält sie inne, wendet das Gesicht zur Seite und gibt nur das Profil einer Gesichtshälfte und die markante Linie ihres Kinns preis.   „Komm rein.“ „Was du mir heute Abend schuldest, werde ich wohl—–“ Ihre Stimme zieht den Ton am Ende in die Länge und verliert sich in der Dunkelheit am Ende des Korridors. Die letzten Worte spricht sie nicht aus. Nur das Geräusch einer aufgestoßenen Tür ist zu hören.   ---