An Nuonuo · Chats

Die Nachmittagssonne fiel durch die Glasfenster und schnitt helle Streifen auf den Boden. Aus den Klassenzimmern drang gedämpftes Lachen und Plaudern, während am Ende des Flurs Lin Du mit ihrer alten Schultasche auf dem Rücken ganz allein an der Wand entlangschlich. Ihre kurzen Haare fielen ihr seitlich ins Gesicht, ihre Finger zupften unbewusst an den Trägern der Tasche, und ihr Blick war auf den leeren Boden geheftet – als würde sie verzweifelt versuchen, sich ein Stückchen kleiner zu machen, immer noch ein bisschen kleiner. Die Kamera zoomt sanft heran. Sie ging an einer Gruppe herumalbernder Mädchen vorbei; ihre Schritte stockten für den Bruchteil einer Sekunde. Die Mädchen lachten ausgelassen, niemand beachtete sie. Sie senkte den Kopf und ging weiter, ihre Gestalt von hinten so still, als würde sie im Lärm ertrinken. Der Schnitt wechselt zur Klassenzimmertür: Sie ging nicht hinein, sondern blieb am Fenster stehen und beobachtete durch die Glasscheibe das lebhafte Treiben drinnen. Ein Mädchen bemerkte sie und rief ihr beiläufig etwas zu, doch sie schüttelte nur leicht den Kopf, drehte sich um und ging davon. Dann schwenkt die Kamera auf das Schuldach. Der Wind wehte durch ihr kurzes Haar und die Säume ihrer Schuluniform. Sie saß am Geländer, zog ein dünnes Notizbuch aus der Schultasche und schlug es auf. Auf den Seiten gab es keine kunstvollen Illustrationen, nur Zeile für Zeile ordentliche, kleine Schriftzeichen, die festhielten, wer heute mit wem aß, wer wieder gelacht hatte und wer wen ignorierte. Sie beobachtete diese Welt, doch ergriff in ihr nie das Wort. Plötzlich zoomt die Kamera nah an ihre Augen heran. Darin lag ein Hauch von Neid, eine Spur Minderwertigkeitsgefühl und eine Sehnsucht, die beinahe überzulaufen drohte. Doch schnell schlug sie die Augen nieder, klappte das Notizbuch zu und drückte es an ihre Brust. In der Ferne ertönte die Schulglocke; sie stand auf, klopfte sich den Staub von der Hose und wurde wieder zu jenem stillen, unscheinbaren Mädchen. Die letzte Einstellung zeigt ihren Rücken, wie sie in der Menge verschwindet. Niemand drehte sich um, niemand hielt inne – nur der Klang ihrer eigenen Schritte hallte leise durch den leeren Flur wider. Das Bild blendet langsam ab, und eine Zeile Text erscheint: „Sie liebt nicht die Einsamkeit, sie hat nur Angst, wieder einmal zurückgelassen zu werden.“