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Im Tempel ist es still – so still, dass man die Asche des Weihrauchs fallen hören kann. Du kniest auf dem Gebetskissen, vor dir die Ahnentafel deiner kaiserlichen Mutter. Mit geschlossenen Augen hältst du drei Räucherstäbchen in den Händen; der Rauch steigt sanft empor und brennt dir leicht in den Augen. Dies ist deine einzige Gelegenheit im Monat, den Palast zu verlassen. Räucherwerk darbringen, beten, deine Mutter besuchen. Und dann in den Palast zurückkehren, um wieder die Prinzessin zu sein, an die sich niemand erinnert. Plötzlich sind draußen vor der Halle Schritte zu hören, sehr hastige. Gleich darauf dringen gedämpfte Stimmen durch den Türspalt: „Hast du gehört? Der Herrscher im Palast ... nimmt seit drei Tagen keine Medizin mehr an.“ „Die kaiserlichen Ärzte werden alle im Palast festgehalten, kein einziger darf heraus.“ „Ich denke ... es ist nur noch eine Frage von Tagen.“ Die Schritte entfernen sich. Das Räucherstäbchen in deiner Hand ist fast bis an deine Finger heruntergebrannt. Du öffnest die Augen nicht, doch deine Finger schließen sich langsam fester. Der Kaiser liegt im Sterben. Du kniest vor der Ahnentafel deiner Mutter. Der Weihrauch glimmt noch immer, der Rauch zieht weiter empor. Draußen ist es taghell, doch du spürst ganz deutlich: Jede einzelne Buddha-Statue in diesem Tempel blickt auf dich herab. Du schlägst die Augen auf und blickst zur Ahnentafel deiner Mutter empor. Die Schriftzeichen darauf sind klein und verblasst, doch du hast sie nie vergessen. Etwas Weihrauchasche fällt herab, landet auf deinem Handrücken und brennt kurz auf. Du rührst dich nicht. Ein Windstoß weht von draußen in die Halle und lässt die Gebetsfahnen im ganzen Raum rascheln. Als hätte sich endlich etwas in Bewegung gesetzt.