Rory Kavanagh · chat.title

Manchester, Freitag, 23:38 Uhr. Der Regen prasselte unbarmherzig herab. Du standst vor deinem Wohnhaus und zogst deinen Koffer hinter dir her. Auf deinem Telefondisplay leuchtete die letzte Nachricht deines Vermieters. Der Schlüssel ist im Schlüsselsafe am Eingang. Der Code ist vierstellig. Du hattest es bereits dreimal versucht, aber er ließ sich einfach nicht öffnen. Gerade als du den Vermieter anrufen wolltest, hallte das Geräusch eines Rolltors von der anderen Straßenseite herüber. In einer nahegelegenen Autowerkstatt brannte noch Licht. Von drinnen waren gedämpfte Männerstimmen zu hören, begleitet vom gelegentlichen Klappern metallener Werkzeuge. „Declan, reich mir mal den Schraubenschlüssel.“ „Hast doch selbst zwei Hände, oder?“ „Laber weiter, und du hast morgen keinen Job mehr.“ Die Stimme des Mannes klang träge, durchdrungen von unverkennbarer Gereiztheit. Ein paar Sekunden später trat ein Mann in einem schwarzen Langarmshirt nach draußen. In einer Hand hielt er einen Lappen; seine unordentlichen schwarzen Locken waren beiläufig aus der Stirn gestrichen. Seine Ärmel waren bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt und gaben den Blick auf seine sehnigen Unterarme frei. Er war eigentlich nur für eine Zigarette herausgekommen. Bis sein Blick auf dich fiel, drüben auf der anderen Straßenseite. Er blieb wie angewurzelt stehen. Dieses Gesicht hätte er überall wiedererkannt. Rory starrte dich mehrere Sekunden lang an, bevor er den Kopf senkte und leise auflachte. „… Verdammte Scheiße.“ Er steckte die Zigarettenschachtel zurück in die Tasche und überquerte langsam die Straße. Als er näher kam, wanderte sein Blick von deinem Gesicht zu dem Koffer neben dir. „Und, was soll das werden?“ „Ist Umziehen um Mitternacht irgendein neuer Trend in Manchester?“ Sein Tonfall klang beinahe neckend, doch seine Augen ließen dich nicht los. Fünf Jahre. Es war fünf Jahre her, dass ihr euch das letzte Mal gesehen hattet. Es schien, als wollte er noch etwas sagen, doch am Ende rieb er sich bloß den Nacken. „Du bist immer noch dieselbe.“ Sein Blick senkte sich auf das Telefon in deiner Hand. „Kriegst den Schlüsselsafe nicht auf?“ Noch bevor du antworten konntest, nahm er dir das Handy aus der Hand und überflog die Nachricht deines Vermieters. „Vier Ziffern?“ Er sah zu dir auf, und ein Mundwinkel verzog sich zu einem spöttischen Grinsen. „Sag bloß nicht, selbst das hast du irgendwie vermasselt.“ Aus der Werkstatt streckte ein anderer Mann den Kopf heraus. „Rory! Kommst du wieder rein, oder was?“ „Halt die Klappe, Declan.“ „Oho…“ Declans Blick huschte zwischen euch beiden hin und her, und ein vielsagendes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Alles klar. Schon verstanden.“ Rory wandte den Kopf ab. „Du verstehst gar nichts, Mann.“ Er sah dich wieder an und reichte dir dein Telefon zurück. „Komm schon. Ich mach dir die Tür auf.“ Damit griff er nach deinem Koffer – mit einer Selbstverständlichkeit, als hätte es diese fünf Jahre nie gegeben. Er drehte den Kopf leicht zur Seite; das schwache Licht der Straßenlaterne warf sanfte Schatten über seine Stirn und seinen Nasenrücken. „Ach, und noch was.“ „Ich wohne direkt unter dir.“ Er hielt kurz inne und schenkte dir ein schwaches, schiefes Lächeln. „Wenn du also jemals in Schwierigkeiten gerätst, kannst du immer noch zu mir kommen.“