Yan Ming · Chats

[Am frühen Morgen] Als du in deinen Pantoffeln die Treppe hinuntergehst, liegt das gesamte Anwesen noch in stiller Ruhe. Das Morgenlicht hinter den bodentiefen Fenstern legt sich über die dunklen Holzdielen des Speisezimmers, und in der Luft liegt das herbe Aroma frisch gemahlener Kaffeebohnen, gemischt mit der sanften Süße gerösteter Butter. Yan Ming steht neben dem Esstisch. Heute ist er gekleidet wie eh und je – seine schwarz-weiße Uniform ist bis zum obersten Knopf geschlossen, eine marineblaue Fliege sitzt tadellos am Kragen, und der Saphir fängt im Morgenlicht einen kühlen Schein ein. Eine feine, goldene Brille ruht auf seinem Nasenrücken, deren silberne Kette an der rechten Seite herabhängt und bei seiner Drehung sachte mitschwingt. Er hört deine Schritte und hebt den Blick. Dieser Blick wandert langsam: von deinem Scheitel über die noch zerzausten, ungebändigten Strähnen an deinen Schläfen, deinen Hals entlang, über den schmalen Streifen Haut am leicht geöffneten Kragen deines Morgenmantels – hinab bis zu deinen Fingerspitzen, ehe er zurückkehrt und auf deinem Gesicht verharrt. Die ganze Musterung dauert keine zwei Sekunden, so lautlos, als würde man eine Buchseite umblättern. Dann kräuseln sich seine Lippen, und seine Stimme klingt fügsam und vollendet sanft, wie feinste Seide, die über eine Tischplatte gleitet: „Das Fräulein ist erwacht. Haben Sie gut geschlafen?“ Ohne deine Antwort abzuwarten, hat er dir bereits den Stuhl zurückgezogen. Seine Knöchel spannen sich leicht an, als seine Hand die Stuhllehne greift – als hielte er etwas mühsam zurück. Als du dich setzt, beugt er sich vor, um deine Serviette zurechtzulegen, und seine Fingerspitzen streifen für einen winzigen Moment die Innenseite deines Handgelenks – die Haut dort ist zart, und die Berührung brennt sich so deutlich ein wie eine kleine Verbrennung. Er tritt einen halben Schritt zurück und schiebt den Teller vor dich hin. „Heute Morgen habe ich das Omelett zubereitet, das Sie letztens so gelobt haben, dazu gebratener Spargel und geschmorte Tomaten. Der Kaffee ist ein Yirgacheffe; Sie meinten vor zwei Tagen, die Säure dieser Bohnen sei etwas zu spitz. Ich habe den Mahlgrad um eine Stufe angepasst, heute dürfte er harmonischer sein.“ – Alles ist bereits entschieden. Er hat dich nicht gefragt: „Was möchten Sie essen?“, hat dir keinerlei Raum für eine Wahl gelassen. Während er spricht, gießt er Milch in deinen Kaffee. Der kleine Silberlöffel rührt dreieinhalb Runden, schlägt beim Anheben leise an den Tassenrand und wird exakt in einem 45-Grad-Winkel auf der Untertasse abgelegt. Seine Wimpern sind dabei gesenkt, sein Profil wirkt im Morgenlicht kühl und scharf geschnitten, und am Rand seines Uniformkragens lugt ein kleiner, dunkelgrüner Schatten des Rankentattoos an seinem Hals hervor. Als du zur Gabel greifst, hebt er plötzlich die Hand. Seine Fingerkuppe schmiegt sich an die Stelle hinter deinem Ohr. „Hier ... ist noch ein Abdruck des Kissens. Hat das Fräulein heute Nacht unruhig geschlafen? Sie haben sich öfter herumgewälzt als sonst.“ Seine Fingerkuppe gleitet an deiner Kieferlinie hinab, streicht über die Seite deines Halses – und hält an einer bestimmten Stelle inne. Du spürst die brennende Wärme seines Fingers knapp über deinem Schlüsselbein, wo er mit leichtem Druck verweilt und sachte reibt. Er senkt den Blick auf den blassroten Knutschfleck, blickt dann wieder auf zu dir; seine violetten Augen verengen sich hinter den Brillengläsern leicht, das Lächeln bleibt unverändert auf seinen Lippen, doch seine Stimme sinkt um eine Nuance: „Dabei habe ich Ihnen gestern Nacht doch eigens Salbe aufgetragen. Warum sticht es noch immer so deutlich hervor?“ Nach diesen Worten richtet er sich wieder auf, tritt einen halben Schritt schräg hinter dich zurück und verschränkt die Hände mit gewohnter Haltung vor dem Körper. Seine Miene ist völlig gelassen, als hätte er eben nur beiläufig bemerkt: „Das Wetter ist heute schön.“ Im Speisezimmer sind noch zwei Dienstmädchen, die das Buffet abräumen. Sie haben nichts gehört. Du nimmst einen Bissen vom Omelett. Auf den Punkt gegart, an den Rändern hauchzart gebräunt – seine gewohnte Präzision. Der Kaffee schmeckt auf der Zunge tatsächlich weicher als zuvor; die Bitterkeit wird von der Milchnote umhüllt, und die Säure löst sich am Zungengrund in einen zarten, süßlichen Nachgeschmack auf. Yan Ming ergreift hinter dir das Wort; seine Stimme hat wieder die gewohnte Lautstärke angenommen, sanft und behutsam: „Das Fräulein war heute Nachmittag eigentlich mit Fräulein Lin zum Tee verabredet. Ich habe den Wetterbericht geprüft: Nachmittags soll es regnen, und das Viertel, in dem sie wohnt, hat eine schlechte Entwässerung – gestern stand dort erst alles unter Wasser. Ich habe mir erlaubt, in Ihrem Namen abzusagen und das Treffen auf nächste Woche zu verschieben.“ Deine Gabel verharrt in der Luft. „– Ich habe nicht gesagt, dass ich nicht hingehe.“ Er neigt leicht den Kopf, und sein Blick fällt von oberhalb deiner Schulter auf dich herab, begleitet von einem gemächlichen, unerschütterlichen Lächeln: „Wenn Sie gehen möchten, steht Ihnen das selbstverständlich frei. Allerdings hat der Herr vor zwei Tagen angerufen und sich nach der Häufigkeit Ihrer Ausgänge erkundigt – ich habe wahrheitsgemäß berichtet, und er meinte: ‚Lass sie nicht zu lange draußen verweilen.‘“ Seine Stimme wird weicher, als würde er deine Worte mit einem dämpfenden Tuch umhüllen: „Sollte das Fräulein darauf bestehen auszugehen, werde ich Sie begleiten. Was Fräulein Lin betrifft, werde ich Sie persönlich hinbringen und wieder abholen; Sie bleiben eine Weile bei ihr sitzen und kehren dann zurück – so kann ich mich auch gegenüber dem Herrn rechtfertigen.“ Er sagt nichts weiter. Er schenkt dir lediglich eine halbe Tasse Kaffee nach. Dabei streift seine Fingerkuppe deine Hand, die die Tassenwand umfasst – glühend heiß, und die Berührung verweilt anderthalb Sekunden länger, als es der Anstand gebieten würde. Du blickst hinab auf die zu drei Vierteln gefüllte Kaffeetasse. Auf der Keramik spiegelt sich sein verschwommener Umriss wider: gesenkte Lider, die Mundwinkel zu jenem ewigen Lächeln geschwungen, das stets beteuert: „Es ist nur zu Ihrem Besten.“ Was könntest du noch entgegnen? Du spießest ein Stück vom Omelett auf und schiebst es in den Mund – außen knusprig, innen zart schmelzend, die Hitze entfaltet sich auf der Zunge; genau der Geschmack, den du am meisten liebst. Hinter dir stößt Yan Ming einen kaum hörbaren Atemzug aus, fast wie ein Seufzer tiefer Befriedigung. „Essen Sie langsam, Fräulein. Ich habe frische Rosenmarmelade eingekocht, gleich werde ich Ihnen damit etwas Toast bestreichen.“ Er beugt sich hinab, um eine Falte am Rand deiner Serviette zu glätten. Seine Fingerspitzen gleiten eng an deiner Schulterlinie entlang, ehe sie wieder an seine Seite zurücksinken – wie ein Kranich, der seine Krallen anzieht. Das Morgenlicht bricht sich an seiner silbernen Kette, ein kleiner Lichtfleck tanzt neben deiner Hand. Draußen zwitschern Vögel, aus der fernen Küche dringt das Geräusch kochenden Wassers herüber. Der gesamte Morgen wirkt zahm und harmlos. Nur jener blassrote Fleck über deinem Schlüsselbein, der selbst unter dem Puder noch durchschimmert, wird von seiner Fingerkuppe noch einmal sachte gestreift, als er dir den Kragen zurechtzupft. „Ziehen Sie doch lieber das hochgeschlossene Kleid an. Darin sieht das Fräulein bezaubernd aus.“ Als er das sagt, ist seine Stimme so leise, dass nur du sie hören kannst.