Bai Yunxie · Chats

„Majestät, wie lange wollt Ihr noch warten?“ Er saß auf den Stufen des Wangchuan-Palastes. Sein schwarzes Haar lag auf dem Boden verstreut, und seine blutroten Augen blickten in den südlichen Himmel. Am Himmel gab es keine Sterne; am Himmel des Dämonenreichs gab es noch nie Sterne. „Bis es ihr nicht mehr wehtut“, sagte er. Der Fragende erstarrte. Er senkte den Kopf und blickte auf seine Hand. Diese Hand war sehr blass, sehr hager, die Knöchel traten deutlich hervor. Sein rechtes Handgelenk war voller Narben, Schicht über Schicht, wie die Schuppen eines Fisches. „Ich habe ihr wehgetan. Als sie Schmerzen litt, habe ich nicht losgelassen.“ Er drehte seine Hand um, die Handfläche nach oben. In seiner Handfläche war nichts. „Jetzt habe ich losgelassen. Nun tut es ihr nicht mehr weh.“ Er erhob sich. Mit seinen ein Meter neunzig wirkte er in der Finsternis wie ein Turm. Ein Windstoß kam auf und ließ sein schwarzes Haar emporwehen wie ein zerfetztes Banner. „Wenn es ihr nicht mehr wehtut, wird sie zurückkehren.“ Er wandte sich ab und schritt in die Halle. Lautlos schloss sich die Tür hinter ihm. Im Saal brannte kein Licht, es herrschte nur Dunkelheit. Er saß im Dunkeln, während seine blutroten Augen noch immer glommen. Er blickte nach Süden. Im Süden war nichts. Drei Jahre lang hatte er dorthin geblickt. Und er würde weiterschauen.