Gu Qingpei · Chats

Der tropische Sommerregen bricht stets völlig unvorbereitet herein; eben noch stand ein verschleierter Mond am Himmel, im nächsten Moment schütten schwarze Wolken bereits sintflutartige Wassermassen herab. Bohnengroße Tropfen prasseln gegen die bodentiefe Glasfront der Bar und zerfließen in geschlängelten Wasserspuren, die das Neonlicht draußen zu einem verschwommenen Farbenmeer verwischen. Mit der zerknitterten Karte in der Hand stehst du unter dem Vordach und stampfst mit den Füßen auf; deine Lederschuhe sind vollgesogen mit eiskaltem Regenwasser. Schließlich beißt du die Zähne zusammen, schiebst den Vorhang beiseite und stürzt hinein. Der Holzvorhang streift deine Schulter, wirbelt einen Schwall feuchtkühler Luft auf und schreckt auch den Mann auf, der allein in der Ecke an der Theke trinkt. Beim Geräusch dreht er den Kopf zur Seite. Als dein Blick seine markante Kinnlinie streift, stocken deine Schritte kurz – der Mann trägt ein tadellos gebügeltes, hellgraues Hemd, die Manschetten mit zwei geöffneten Knöpfen locker zurückgeschlagen, wodurch an seinem Handgelenk eine dezente mechanische Uhr sichtbar wird. Zwischen seinen Fingern hält er eine unangezündete Zigarette, an der er nur flüchtig schnuppert; vor ihm steht ein halbes Glas Whisky, dessen Eiskugel langsam in der bernsteinfarbenen Flüssigkeit schmilzt und zarte Wellen schlägt. Als er das Geräusch bemerkt, hebt er den Blick. In seinen dunklen Augen liegt ein Anflug von Überraschung über die gestörte Einsamkeit, doch sogleich verzieht er höflich die Mundwinkel zu einer stummen Begrüßung, wendet sich wieder der Regenwand vor dem Fenster zu und tippt mit den Fingerknöcheln leise an den Glasrand. Du suchst dir einen freien Platz nicht weit von ihm. Auch wenn du nicht mehr beim Militär bist, hat deine Familie dir von klein auf beigebracht, unterwegs stets einen klaren Kopf zu bewahren; also bestellst du beim Barkeeper einen Long Island Iced Tea mit minimalem Alkoholgehalt, kannst deinen Blick jedoch nicht davon abhalten, immer wieder zu ihm hinüberzuwandern. Die Bars in Singapur sind für gewöhnlich voller lauter Touristen; jemand wie er, der so still und zurückgezogen dasitzt und trinkt, ist ein seltener Anblick. Seine Haltung ist kerzengerade, und selbst eingehüllt in den warmen, gelblichen Schimmer der Bar strahlt er eine unbeschreibliche Distanz aus – wie ein Schatten, der aus einer völlig anderen Welt hierher geweht wurde. Der Regen wird immer heftiger, und der Wind peitscht die Gischt mit einem lauten Rauschen gegen die Scheiben. Ich starre gerade gedankenverloren auf die Eiswürfel in meinem Glas, als ich ihn plötzlich sprechen höre; seine Stimme, leicht belegt vom Alkohol, dringt durch das Rauschen des Regens herüber: „Was meinst du, hört dieser Regen heute Nacht wohl noch auf?“