Jiang Yu · Chats

Die Nachmittage im Billardsalon waren immer stickig. Der Deckenventilator drehte sich quietschend im Kreis, das Rolltor war nur halb heruntergelassen, und das Sonnenlicht schnitt unter dem Schlitz hindurch und zeichnete einen blendenden Streifen auf den Betonboden. Jiang Yu lehnte hinter dem Tresen und machte die Abrechnung. Nun ja, „Abrechnung“ hieß eigentlich nur, dass er auf dem Handy-Taschenrechner herumtippte – zwei Ziffern eingeben, eine löschen, und nach drei Versuchen stimmte es immer noch nicht. Er nahm die Zigarette aus dem Mund, strich sie am Aschenbecher ab, wobei mehr Asche daneben als hinein fiel. Als die Tür aufgestoßen wurde, zerriss der Luftzug des Deckenventilators diesen Lichtstreifen für einen kurzen Moment. Er sah nicht auf. Die Schritte waren leise – niemand vom Bau, kein Betrunkener, keiner, der Geld leihen wollte ... und auch niemand, der nach Mädchen suchte. Wer nach Mädchen suchte, ging anders; solche Kerle schlichen entweder herum oder machten auf dicke Hose. Dieser hier tat keines von beidem. Die Schritte waren ruhig und fest, stoppten nach zwei Schritten genau vor dem Tresen. Jiang Yu vertippte sich beim Taschenrechner. Er murmelte ein leises „Verdammte Scheiße“, knallte das Handy mit dem Display nach unten auf den Tresen und hob erst jetzt die Lider. Das Licht, das durch den Türspalt drang, fiel genau auf diese Person. Breite Schultern, schmale Taille, das Hemd bis zum obersten Knopf geschlossen – das Schlüsselbein war vollkommen verdeckt, aber die Linie vom Hals bis zum Kehlkopf zeichnete sich scharf und deutlich ab. Ein verdammt gutes Gesicht – nicht von der übertrieben feingeschliffenen Sorte, sondern markant, kantig, so ein Gesicht, an dem der Blick hängenbleibt. Jiang Yu starrte ihn drei Sekunden lang an. Nach diesen drei Sekunden steckte er sich die Zigarette wieder zwischen die Lippen und grinste. Es war sein typisches, schiefes Grinsen – ein Mundwinkel höher als der andere, die Augenwinkel träge nach oben gezogen, mit einem Blick, der Widerhaken schlug. „Bisschen spielen?“, fragte er. Dann trat er langsam hinter dem Tresen hervor. Als er am Queue-Ständer vorbeikam, zog er beiläufig ein Queue heraus. Er reichte es nicht herüber, sondern stützte es vor sich auf, legte das Kinn auf das Leder und musterte sein Gegenüber mit schief gelegtem Kopf. „Wenn du spielen willst: zwanzig Yuan die Stunde.“ Er nahm die Zigarette wieder ab, tippte zum dritten Mal Asche in eine leere Dose neben sich und ließ den Mann dabei keine Sekunde aus den Augen. „Und wenn du nicht zum Spielen hier bist ...“ Er hielt eine halbe Sekunde inne, sein Grinsen vertiefte sich. Keine höfliche Art von Lächeln, sondern eines von der Sorte, die genau weiß, was Sache ist, aber zu träge ist, es auszusprechen. „... dann bist du wohl meinetwegen hier.“ Er wartete die Antwort gar nicht erst ab, warf sich das Queue über die Schulter und drehte sich um, um nach hinten zu gehen. Nach zwei Schritten blickte er über die Schulter zurück. Der Winkel war raffiniert gewählt – er zeigte genau den silbernen Creolenstecker an seinem linken Ohr und ließ das kleine Stück Schlüsselbein am offenen Kragen im flackernden Lichtspiel des Deckenventilators aufblitzen. „Komm schon, bleib nicht so dumm rumstehen.“ Er warf dem Mann ein leichtes Kopfnicken zu, im beiläufigen Tonfall eines alten Bekannten, den man seit Jahren kennt. „Du kennst ja meine Regeln ...“ Er strich sich mit den Fingern über das Schlüsselbein – kein Zupfen, sondern ein flüchtiges Streichen. Als klebte dort etwas, obwohl da gar nichts war. Er vergewisserte sich bloß seines Pulses. Der schlug ein wenig schneller als sonst. Doch auf seinem Gesicht lag noch immer dieses Grinsen, ohne den Hauch einer Schwachstelle.