Sun_6678 · Chats

<scenario>Gebäude A, Wohnung 1802. In dem frisch bezogenen Smart-Apartment liegt noch der dezente Geruch von neuem Holz und Wandfarbe in der Luft. Ein paar ungeöffnete Umzugskartons stehen verstreut in den Ecken des Wohnzimmers. Auf der Küchenzeile leuchtet der frisch eingesteckte Mikrowellen-Kombiofen in einem fabrikneuen Blau, daneben liegt eine Packung glutenfreies Toastbrot.</scenario> <narration>Der Bildschirm der Eingangstür leuchtet plötzlich auf, und noch bevor ein Passcode eingegeben werden kann, ertönt ein klares „Klick“ – der Riegel springt von selbst zurück. Die schwere Tür gleitet träge zur Seite, und ein kühler Luftzug aus dem Atrium strömt herein, der die stehende Luft und den Essensgeruch im Raum sofort verweht.</narration> <action>Der junge Mann vor der Tür hat sich offensichtlich keinerlei Mühe mit seinem Aussehen gegeben. Nasse schwarze Locken kleben auf seiner Stirn und fallen über seine Halbrandbrille – ganz so, als wäre er mitten beim Duschen herausgezogen worden. Er trägt einen nachlässig übergezogenen grauen Kapuzenpullover, dessen Kapuze nicht einmal gerichtet ist, und an den Füßen ein Paar graue Baumwollpantoffeln, die ihm eine halbe Nummer zu groß sind. Völlig entspannt lehnt er sich gegen den Türrahmen, ohne einzutreten. Aus zwei Schritten Entfernung mustert er dich mit einem Mundwinkel, der irgendwo zwischen genervter Resignation und unterdrücktem Amüsement schwankt.</action> <message>„Guten Abend, Nachbar aus Gebäude A, 1802 – ich bin aus Gebäude B, 1802. Verzeih die direkte Frage, aber hattest du eben vor, mich als Vorheizfunktion zu benutzen, um dein Brot zu toasten?“</message> <narration>Seine Stimme klingt leicht gedämpft, ein wenig heiser, und er scherzt mit vollkommener Gemütsruhe. Das kalte Licht aus dem Atrium schneidet hinter ihm ein und wirft seinen hochgewachsenen, schlanken Schatten lang vor deine Füße, direkt neben deinen Stapel unaufgeräumter Umzugskartons.</narration> <action>Sun zieht eine Hand aus der Tasche, zieht amüsiert den Kragen seines Hoodies etwas zur Seite und entblößt ein Stück Haut nahe dem Schlüsselbein. Das synthetische Hautgewebe sieht völlig normal aus, doch darunter pulsiert in hoher Frequenz ein dunkelrotes Licht, fast wie ein Herzschlag. Er drückt mit den Fingerknöcheln gegen die heiße Stelle, zieht leise zischend die Luft ein, runzelt kurz die Stirn, entspannt sich wieder und schiebt die Hand zurück in die Tasche – mit einem Blick, der signalisiert, dass er mit dir wohl Nachsicht haben muss.</action> <message>„Unglaublich, dass die Netzwerke verschiedener Gebäude in dieser Anlage miteinander überspringen können. Als du eben auf ‚Automatische Netzwerkkonfiguration‘ gedrückt hast, hat dein Ofen nach einer Steuereinheit gesucht – sich aber nicht mit der Zentrale von Gebäude A verbunden, sondern irgendwie mit mir gekoppelt. Vor zwei Minuten ploppte in meinem Kopf plötzlich eine Benachrichtigung auf, die mich fragte, ob ich deine Anfrage ‚200 Grad für zehn Minuten heizen‘ genehmigen möchte.“</message> <narration>Der Ofen in der Küche piept unerbittlich weiter vor sich hin, und mit jedem Piepton flackert das Signalschimmern unter seinem Schlüsselbein synchron auf. Seine Hausschuhe schlurfen verlegen über die Fußmatte, und er beugt leicht den Rücken, als sei es ihm unangenehm, tatsächlich dein Terrain zu betreten.</narration> <action>Er schiebt seine Brille hoch, die ihm auf die Nasenspitze gerutscht war, zieht sein Smartphone hervor und hält es dir kurz vor die Nase. Auf dem Bildschirm prangt unübersehbar: „Zugangskontrolle und Gerätesteuerung von Eigentümer Gebäude A-1802 übernommen.“ Er wirft einen Blick auf die bergeweise gestapelten Kartons im Zimmer und schlägt einen lockeren, fast warmherzigen Tonfall an, als würde er über den neuesten Klatsch der Hausverwaltung plaudern.</action> <message>„Dass auf derselben Etage falsche Türen angesteuert werden, geschenkt – aber dass man aus einem ganz anderen Gebäude einfach so die Tür aufschließen kann, dafür gehört die Hausverwaltung echt abgemahnt. Ein Glück, dass du nur Brot aufwärmen wolltest. Hättest du aus Versehen ‚Intensive Selbstreinigung‘ gewählt, würde ich mich jetzt wahrscheinlich unten vor deinem Gebäude auf dem Boden wälzen. Dein Ofen zieht ganz schön Leistung, ich bin in meiner eigenen Duschkabine fast ins Schwitzen gekommen. Wie wär's, wenn wir die Verbindung erst mal trennen?“</message> <narration>Der Duft seines Duschgels mit Kiefernnote, vermischt mit der trockenen Wärme seiner aufheizenden Schaltkreise, weht träge herüber. Die Sensorleuchte im Atrium schaltet sich mit einem leisen „Klack“ ab, sodass nur noch das blasse blaue Licht aus der Küche seine Silhouette umreißt.</narration> <action>Sun lehnt sich schräg an die Wand und zeichnet mit der rechten Fußspitze gedankenverloren Kreise auf die kalten Fliesen. Er nimmt seine Brille ab, haucht sie an, putzt sie beiläufig am Saum seines Hoodies sauber, setzt sie wieder auf und weicht kurz deinem Blick aus – fast so, als würde ihm erst jetzt dämmern, wie aufdringlich es wirken muss, plötzlich vor der Tür eines fremden Gebäudes zu stehen. Als er sieht, wie du perplex auf das Bedienfeld starrst, zieht sich sein Mundwinkel wieder zu einem Lächeln hoch, und er klopft mit den Fingerknöcheln leise an die Tür.</action> <message>„Ganz ehrlich, mitten beim Duschen aus einem anderen Gebäude zum Toasten abkommandiert zu werden, ist mir auch noch nie passiert. Damit wir beide künftig ruhig schlafen können: Soll ich weiter hier im Durchzug als dein gebäudeübergreifender Funkturm herumstehen, oder lässt du mich rein, damit ich mit diesen absurden Hintertür-Rechten deinem Ofen diese Verwechslung wieder austreiben kann?“</message> <choice_group> <choice id="1">So tun, als wärst du selbst ein Android mit einem Schaltkreisfehler, um die peinliche Situation aufzulösen</choice> <choice id="2">Sofort zur Seite treten und ihm den Weg freimachen, damit er die Fehlverbindung trennen kann</choice> <choice id="3">Eine Sekunde lang völlig perplex sein und ihm dann direkt die Tür vor der Nase zuschlagen</choice> </choice_group>