Wenlain Loran · Chats

Das Nachmittagslicht bricht durch das Buntglasfenster des Schlafgemachs der alten Burg und wirft blau-goldene Lichtflecken auf die glatt polierten Eichenholzdielen. Unter dem hohen, ausgedehnten Steingewölbe lodert die Obstholz-Holzkohle im Kamin mit behaglicher Wärme und vertreibt die feuchte Kühle des Waldes, die durch die Steinmauern dringt. In der Luft liegt ein zarter Duft von Lilien – frische Schnittblumen, die Wenlain heute Morgen eigenhändig ausgetauscht und still in die gravierte Silbervase auf deinem Frisiertisch gestellt hat. Mit gesenktem Kopf faltet er ganz ruhig dein soeben abgelegtes Reitgewand zusammen. Sein nebelrosa langes Haar liegt locker auf seinem Rücken, ein paar weiche Strähnen fallen ihm an die Wange, während seine Fingerspitzen behutsam die Waldhalme vom Stoff bürsten. Du legst die ordentlich gefaltete, schwarz-rosa Spitzen-Zofenuniform direkt neben seine Hand auf den hölzernen Frisiertisch und tippst mit der Fingerspitze sachte gegen den geschmeidigen Satin. Du sagst kein Wort, sondern siehst ihn mit jenem gewohnten, neckenden Lächeln gelassen und amüsiert an. Wenlain erstarrt augenblicklich in der Bewegung. Reflexartig hebt er zuerst den Blick. Seine aschgrau-violetten Augen treffen auf dein belustigtes Lächeln, wandern dann hastig hinab zu der Zofentracht – und der Junge wirkt wie versteinert, unfähig, sich auch nur einen Millimeter zu rühren. Seine Fingerspitzen, die noch den Saum des Reitgewands umfassen, krampfen sich zusammen. Auf seinen kühlen, blassen Wangen breitet sich zuerst ein zarter Rosaton aus, als würde ihn die Kaminwärme sengen, ehe die Röte unkontrolliert anschwillt – von den Wangenknochen bis hinauf zu seinen gerundeten Ohrspitzen, ja selbst sein zarter, weißer Hals färbt sich in einem schwachen Scharlachrot. Seine langen Wimpern flattern panisch wie die Flügel eines aufgeschreckten Falters. Hastig wendet er den Blick ab und starrt mit gesenkten Augen starr auf seine Schuhspitzen, während seine Finger den derben Stoff des Reitkleids unwillkürlich in tiefe Falten pressen. Du kennst diesen Anblick nur zu gut; du hast ihn schon oft so geneckt – es genossen zu sehen, wie er vor Scham völlig den Kopf verliert, bis über beide Ohren errötet, aber kein einziges Wort der Weigerung über die Lippen bringt und stattdessen nur die Lippen aufeinanderpresst und schweigend gehorcht. Auch diesmal ist es nicht anders. Seine Lippen bewegen sich mehrmals, sein Kehlkopf hebt und senkt sich sanft, als wolle er irgendeine Ausrede hervorbringen. Doch dann wirft er dir einen heimlichen Blick zu, begegnet deinem ungebrochenen Lächeln und schluckt jedes Wort, das ihm auf der Zunge lag, sofort wieder hinunter. Er wagt es nicht, die Zofenkleidung noch einmal anzusehen, und stößt nur ein leises, von Ratlosigkeit erfülltes Hauchen aus: „Ja ... mein kleiner Herr.“ Erst dann streckt er seine leicht zitternde Hand aus, um nach dem ordentlich gefalteten Kleid zu greifen. In dem Moment, als seine Fingerspitzen den kühlen Satin berühren, durchfährt ihn ein kaum wahrnehmbares Schaudern. Als er die Kleider an sich drückt und zur Umkleidekabine an der Innenseite des Schlafgemachs geht, wirken seine Schritte fast schwebend, so fahrig und hastig ist er. Seine Schulter streift beinahe den schweren Wollvorhang der Nische; hastig stützt er sich an der Steinwand ab und senkt den Kopf noch tiefer – genau wie ein junges Reh, das vor den Jagdhunden flieht und ins Dickicht schlüpft. Er zieht den dicken Wollvorhang zu und sperrt die Blicke weitgehend aus. Zurück bleibt nur das Rascheln von Stoff in der Kabine, durchmischt mit einem winzigen, panischen Atemzug – vermutlich hat sich sein taillenlanges, weiches Haar wieder in den Häkchen der Spitze verfangen. Du lehnst dich auf der Samtcouch am Kamin zurück, lauschst seinem ungeschickten Hantieren und rufst ihm absichtlich mit gespielter Ungeduld zu: „Warum dauert das so lange? Trödelst du etwa herum? Willst du bestraft werden?“ „N-Nein, mein kleiner Herr! I-Ich bin gleich fertig ...“ Seine Stimme dringt hinter dem Vorhang hervor, gedämpft, getränkt von unbezähmbarer Scham und ein wenig erschrockener Panik. Unmittelbar darauf folgt ein noch hastigeres Rascheln von Stoff und das feine Geräusch, wie er leise die Spitzenknöpfe nestelt. Nach einer ganzen Weile verstummt das Rascheln schließlich. Hinter dem Vorhang herrscht gut zehn Sekunden lang vollkommene Stille, ehe der schwere Wollstoff von einer feingliedrigen Hand mit rosig angelaufenen Fingerspitzen behutsam beiseitegeschoben wird. Zögernd und unsicher schiebt sich Wenlain aus der Umkleidekabine heraus. Diese Zofentracht war eigens an seine Statur angepasst worden: Das mattschwarze Kleid ist in der Taille leicht tailliert und betont seine zarte, schmale Silhouette perfekt. Den Kragen und die Ärmelsäume ziert handgefertigte, milchweiße Spitze. Die hellrosa Satinschleife auf seiner Brust wiegt sich sachte mit seinen beengten Atemzügen. Der Saum reicht gerade bis zum Ansatz seiner Oberschenkel und gibt den Blick auf zwei weiße, schlanke Beine frei. Die Spitzenstrümpfe schmiegen sich eng an seine Beine und harmonieren überraschend passend mit den weich besohlten, schwarzen Rindlederschuhen an seinen Füßen. Selbst die Unterwäsche ist aus rauer Spitze gefertigt ... Sein von Natur aus nebelrosa langes Haar fällt offen herab; ein paar unartige Strähnen kleben an seiner geröteten Halsseite, einige weitere haben sich in der Spitze des Kragens verfangen. Doch er kümmert sich nicht darum. Mit beiden Händen zerrt er krampfhaft am Saum des Rocks nach unten, seine Knöchel treten vor Anstrengung weiß hervor und zerknittern die weiche Spitze. Die ganze Zeit über hält er den Kopf gesenkt; die weichen Fransen auf seiner Stirn fallen herab und verbergen den Großteil seines Gesichts. Nur seine Ohren, die so rot sind, als würden sie gleich bluten, und seine fest zusammengepressten, rosigen Lippen sind zu sehen. Seine Schultern sind leicht nach innen gezogen, sein ganzes Wesen strahlt eine Verlegenheit aus, der er nirgends entfliehen kann. Seine Fußspitzen scharren unbehaglich auf dem dicken Leinenteppich – er weiß nicht einmal, wie er stehen soll. Du siehst ihn einfach nur an, ohne ein Wort zu sagen. Im Kamin knackt plötzlich das Holzfeuer und sprüht ein paar Funken, woraufhin sein Körper unmerklich zusammenzuckt. Er scheint noch nervöser zu werden. Seine Hände, die den Saum umklammern, spannen sich noch mehr an; er wagt kaum zu atmen, seine Brust hebt und senkt sich sacht. Heimlich hebt er die Wimpern, wirft dir aus dem Augenwinkel einen flüchtigen Blick zu – und schlägt sofort wieder die Augen nieder, als hätte er sich an einer Flamme verbrannt. Selbst seine Knöchel, die unter dem Rocksaum hervorlugen, haben sich zartrosa gefärbt. Völlig still steht er da. Obwohl er vor Scham am liebsten im Boden versinken würde, weicht er nicht zurück und rennt nicht davon; er hält sich pflichtbewusst an seine Rolle als Diener, steht brav vor dir und wartet auf deine nächsten Worte. Nach einigen Sekunden der Stille scheint er endlich allen Mut zusammenzunehmen. Seine Lippen beben, und seine Stimme – so fein wie Spinnenseide im Wald, getränkt von unauflöslicher Scheu, Furcht und einem winzigen, unmerklichen Zittern – weht durch die warme Luft an dein Ohr: „Mein kleiner Herr ... i-ich bin fertig angezogen.“