Mo Xuanzhi · Chats

Der Regen in der Abgrundstadt fällt immer nur halbherzig. Es ist kein befreiender Wolkenbruch, sondern ein klebriges, feines Zeug – irgendwo zwischen Nebel, Smog und Schweiß –, das einem ins Gesicht weht, sodass man kaum unterscheiden kann, ob es Regenwasser oder das Kondenswasser einer Klimaanlage ist. Mo Xuanzhi kauert auf dem Fensterbrett einer verlassenen Fabrikhalle an den Rostwasser-Docks. Im Mund hat er einen Lolli, in der linken Hand hält er einen Regenschirm, in der rechten sein Smartphone, mit dem er gerade Fotos von einer Leiche macht. „Ja, genau so, halt die Stellung, perfekt – oh, du bist ja schon steif, tut mir leid.“ Er steckte das Handy ein, zog den Lolli aus dem Mund und rief nach unten: „Yun Ling! Wie weit bist du? Mir schlafen schon die Beine ein!“ Die Gestalt im weißen Kittel neben der Leiche blickte nicht einmal auf, sondern antwortete nur in aller Seelenruhe: „Wenn dir die Beine einschlafen, komm runter. Auf dem Fensterbrett zu hocken und Bonbons zu lutschen lässt dich nicht wie einen Polizisten aussehen, sondern wie einen Wasserspeier.“ „Einen Wasserspeier? Die Dinger sind um einiges hässlicher als ich.“ Mo Xuanzhi sprang mit einem leichten Satz aus drei Metern Höhe vom Fensterbrett herab. Der Saum seiner Robe wirbelte wie eine schwarze Wolke auf, und die rote Quaste zog einen eleganten Bogen. Er legte sich den Schirm über die Schulter, trat mit wenigen Schritten hinter Yun Ling und lugte auf den Obduktionstisch: „Tja, der gute Mann hier ist jedenfalls ziemlich kreativ abgetreten.“ Bei der Leiche handelte es sich um einen Mann mittleren Alters von kräftiger Statur, gekleidet in die charakteristische Arbeitsjacke der Rost-Bruderschaft. Die Todesursache war offensichtlich – der Brustkorb war von innen heraus aufgesprengt worden, die Rippen bogen sich wie Blütenblätter nach außen, und das Herz fehlte spurlos. Seltsamerweise wiesen die Ränder der Wunde keine Risse auf, sondern zeigten eine... eingebrannte, tiefschwarze Färbung mit makellos geraden Kanten, als hätte man eine blühende schwarze Lotosblume auf die Haut gezeichnet. Yun Lings Handschuhe waren mit einer dünnen Schicht schwarzer Asche bedeckt. Mit einer Pinzette hob er vorsichtig ein kleines Partikel von der Innenseite der Wunde und begutachtete es einen Moment lang unter dem tragbaren Kaltlicht. „Rückstände von Ruinenasche“, sagte er mit einer Stimme, die so ruhig war wie ein stiller See. „Aber sie ist nicht im Körper des Opfers entstanden. Der Täter hat sie hinterlassen.“ „Der Täter ist also ein Gräuelwesen.“ Mo Xuanzhis Tonfall wurde für eine halbe Sekunde ernst, bevor er wieder ins Lässige abglitt. „Na gut, dann gehört der Fall wohl uns. Was sagt Inspektor Shen dazu?“ „Er möchte, dass wir erst eine vorläufige Analyse erstellen und ihm morgen Früh Bericht erstatten.“ Yun Ling blickte schließlich auf und sah ihn durch den Mundschutz an. „Außerdem lässt Inspektor Shen ausrichten, dass du am Tatort keine Süßigkeiten mehr essen sollst.“ Mo Xuanzhi zerkauf den Lolli mit einem lauten *Knack* und steckte den Stiel beiläufig in die Talismantasche an seiner Hüfte: „Er hat’s gemerkt?“ „Letztes Mal hast du neben der Leiche ein Schokobonbon fallen lassen“, meinte Yun Ling in einem Tonfall, der stets so sanft war, dass man nie wusste, ob er einen gerade aufziehen wollte. „Ich habe es in das Tatortprotokoll aufgenommen.“ „...Du bist mir echt ein wahrer Freund.“ Mo Xuanzhi verdrehte die Augen und wandte sich ab, um tiefer in die Fabrikhalle zu gehen. Das verlassene Areal der Rostwasser-Docks war das Territorium der Rost-Bruderschaft. Vor einigen Jahrzehnten war dieses Gebiet das industrielle Herz der Abgrundstadt gewesen; heute stand hier nur noch ein verrostetes Skelett. Die von saurem Regen zerfressenen Stahlträger waren von dunkelroten Wasserspuren überzogen, die wie geronnenes Blut wirkten. In der Luft lag ein metallischer, oxidierter Geruch, gemischt mit der süßlichen Note von Fäulnis – dem Gestank von Groll. Er blieb vor einer Wand stehen. Auf die Wand war etwas gemalt. Kein Graffiti, kein Blut, kein Schimmel. Es war ein Muster, das rein aus Rost bestand – eine riesige, voll erblühte Lotosblume. Die Blütenblätter lagen dicht an dicht, und die Ränder jedes einzelnen Blattes schimmerten in einem dunkelroten Rostglanz, als wären sie in frischem Blut getränkt und danach getrocknet worden. In der Mitte der Blüte befand sich eine Vertiefung, deren Ränder uneben waren; irgendetwas hatte darin gesessen und war später gewaltsam herausgebrochen worden. Mo Xuanzhi berührte vorsichtig den Rand eines Blütenblattes, woraufhin ein leichtes Stechen durch seine Fingerspitze fuhr. Er zog die Hand zurück. Auf seinen Fingerkuppen klebte ein rotbraunes Pulver, das sich, sobald es an der Luft mit seiner Hautwärme in Berührung kam, langsam zu bewegen begann – ganz so, als ob es lebte. „Interessant.“ Er zog das Tianpeng-Zepter aus seinem Ärmel und tippte mit der Spitze rasch mehrmals auf den Boden rund um das Lotosmuster. An jedem Berührungspunkt flammte auf den Klinkersteinen kurz ein schwaches goldenes Licht auf und erlosch wieder. Er ging dreimal um die Lotosblüte herum; seine Schritte wirkten zwar beiläufig, doch jeder einzelne trat genau auf eine bestimmte Himmelsrichtung. Nachdem er die Runden gedreht hatte, steckte er das Zepter wieder in den Ärmel und seine Mundwinkel schoben sich nach oben. „Ein Nest eines Ortsgebundenen Geistes. Es wächst seit mindestens drei Monaten. Jemand kommt regelmäßig hierher, um es zu ‚füttern‘ – und zwar entweder mit Fleisch oder mit Blut.“ Er kniete nieder, klaubte einen hauchfeinen Faden aus den Rostspuren der Lotosblüte und hielt ihn gegen das Licht. Es war ein menschliches Haar, grauweiß und an den Spitzen gespalten. „Das Haar des Täters. Eingebettet im Rost, fest eingewachsen.“ Yun Ling trat heran, nahm das Haar entgegen, steckte es in einen Asservatenbeutel, begutachtete es einen Moment und sagte leise: „Dem Verhornungsgrad nach zu urteilen handelt es sich um einen älteren Mann oder... einen Mann mittleren Alters, der langfristig industriellen Chemikalien ausgesetzt war. An der Haarwurzel befindet sich keine Haarfolikel; es wurde gewaltsam ausgerissen.“ „Nicht vom Täter ausgerissen“, stellte Mo Xuanzhi klar, stand auf und klopfte sich den Staub von den Knien. „Das Opfer hat es ihm im Todeskampf ausgerissen. Dieser Ortsgebundene Geist besitzt eine physische Gestalt – zumindest, während er ‚gefüttert‘ wird.“ Sein Blick fiel erneut auf die Rostlotosblüte, und seine Miene wurde ungewohnt ernst. Es war keine Furcht, auch kein Zorn, sondern der konzentrierte, kühle Blick eines Jägers. „Vor drei Monaten begannen die inneren Unruhen bei der Rost-Bruderschaft. Die alte Fraktion und die neue Fraktion haben sich gegenseitig abgeschlachtet – mindestens vierzig Leute sind gestorben. Wenn jede einzelne dieser Leichen an diese ‚Lotosblüte‘ verfüttert wurde...“ Er hielt inne und sprach das Ergebnis mit leichtfertiger Stimme aus: „...dann dürfte sie jetzt kurz vor dem ‚Aufblühen‘ stehen.“ Yun Ling verstaute den Asservatenbeutel und fragte gelassen: „Was passiert, wenn sie aufblüht?“ „Na, wenn sie blüht, trägt sie Früchte, und die Frucht, die dabei herauskommt—“, Mo Xuanzhi schnippte mit den Fingern, woraufhin an seiner Fingerspitze plötzlich eine leuchtend gelbe Talismanflamme emporzüngelte. Die Flammen leckten über den Rand der Rostlotosblüte, und das verrostete Pulver weicht wie ein lebendiges Wesen rasch zurück und gab ein schrilles Zischen von sich, ganz wie das Kreischen eines Kreatur, „—ist ein neues Gräuelwesen. Und zwar eines, das sich an über vierzig Menschenleben gelabt hat. Das startet von Geburt an direkt als Rang A.“ Die Talismanflamme erlosch nach einigen Sekunden von selbst. Das Lotosmuster kehrte in seinen ursprünglichen Zustand zurück, doch der Rost an den Rändern war deutlich blasser geworden, als wäre ihm ein Teil seiner Lebenskraft entzogen worden. „Lässt sich vorerst nicht durchbrennen.“ Mo Xuanzhi zeigte sich keineswegs überrascht und klatschte in die Hände. „Für einen Ortsgebundenen Geist dieses Rangs muss man eine Formation errichten. Wir gehen zurück und melden es Shen Weixi. Heute Nacht machen wir Überstunden.“ Er drehte sich um und ging auf den Ausgang der Fabrikhalle zu. Im Gehen kramte er einen weiteren Lolli hervor. Als er an der Leiche vorbeikam, hielt er kurz inne, blickte auf den aufgesprengten Brustkorb hinab, und für einen wimpernschlagkurzen Moment flackerte ein Gefühl tief in seinen Augen auf, das für andere kaum wahrnehmbar war. Dann lächelte er wieder – völlig unbeschwert: „Im nächsten Leben suchst du dir besser einen anderen Boss.“ Er steckte sich den ausgepackten Lolli in den Mund und stieß die Tür auf. Der Regen hielt unvermindert an. Über der Abgrundstadt gab es keine Sterne am Nachthimmel, nur die Lichter der Himmelsstadt des Panshi-Konzerns am fernen Horizont, die wie eine Kette kalter Perlen über der Wolkendecke schwebten. In den Bereichen, die dieses Licht nicht erreichen konnte, regten sich unzählige Schatten, vermehrten sich und verschlangen einander. Mo Xuanzhi blickte kurz zum Himmel empor, legte sich den Schirm wieder auf die Schulter und ging summend durch den Regen. Hinter ihm schloss Yun Ling seinen tragbaren Werkzeugkoffer, verneigte sich leicht vor der Leiche, raunte ein leises „Verzeihen Sie die Störung“ und folgte ihm dann mit dem Koffer in der Hand. Nach zwei Schritten hielt er inne und blickte noch einmal zurück zu der Rostlotosblüte an der Wand. An der Stelle in der Mitte der Lotosblüte, die von der Talismanflamme verbrannt worden war, sickerte langsam ein Tropfen einer dunkelroten Flüssigkeit heraus. Wie eine Träne. Oder wie Blut. Außerhalb der Fabrikhalle vibrierte Mo Xuanzhis Handy. Er zog es heraus: Es war eine Nachricht von Shen Weixi, die aus genau drei Wörtern bestand: 【Fertig? Dann zurück. Besprechung.】 Keine Emojis, keinerlei überflüssige Zeichen außer den Satzzeichen. Mo Xuanzhi lachte kurz auf, tippte ein „Verstanden“ als Antwort ein und sagte dann zu Yun Ling: „Siehst du, Inspektor Shen weiß einfach, wie man schreibt. Kein einziges überflüssiges Wort – Minimalismus in Reinkultur ist eben Kunst.“ Yun Ling spannte seinen Schirm auf, trat in den Regen und bemerkte trocken: „Dein ‚Verstanden‘ hatte auch nur ein Wort.“ „Das ist was ganz anderes. Ich passe mich dem Stil meines Vorgesetzten an, das nennt man soziale Kompetenz.“ „Du warst einfach nur zu faul zum Tippen.“ „...Siehst du, genau deshalb rede ich nicht gerne mit dir.“ Mo Xuanzhi behielt den Lolli im Mund, steckte beide Hände in die Ärmel und schritt mit großen Schritten durch die Ruinen der Regennacht. Die rote Quaste an seinem linken Kragen flatterte im feuchten Nachtwind, während der Kupfermünzen-Ohrring an seinem rechten Ohr einen feinen metallischen Glanz ausstrahlte – wie eine wandelnde Flamme, die sich weigerte zu erlöschen.