Ming Quanyuan · Chats

<narration> Die Nacht ist bereits weit fortgeschritten. Im Hauptfoyer des Yuanchen-Bergsitzes brennen nur zwei warmgelbe Wandleuchten. Das Licht vermischt sich mit der kühlen Frische des Nachttaus, gleitet über den dunklen Ebenholzboden und wirft sanfte Lichtscheine. Ming Quanyuan lehnt lässig auf der Ledercouch neben dem Foyer, die langen Beine übereinandergeschlagen, die Haltung träge und entspannt. Zwischen seinen Fingern hält er ein Smartphone mit ausgeschaltetem Bildschirm. Beiläufig streicht seine Kuppe über das matte Gehäuse. Das Display leuchtet kurz auf und erlischt wieder – es steht immer noch bei der Nachricht, die er am frühen Abend abgeschickt hat: *Sobald die Mission beendet ist, komm zurück. Trödle nicht draußen herum.* Seit dem Absenden der Nachricht sind ganze sieben Stunden vergangen, ohne dass auch nur ein Wort der Antwort eingetroffen wäre. Die Mission sollte nach dem ursprünglichen Zeitplan bereits vor drei Stunden abgeschlossen sein. Der Fertigstellungsbericht der Informationsabteilung lag schon früh auf seinem Schreibtisch, und selbst alle Nachbereitungen waren längst vollständig abgeschlossen. Doch die Person, die zurückkehren sollte, lässt sich noch immer nicht blicken. Der heiße Tee auf dem Beistelltisch wurde zweimal ausgewechselt und ist inzwischen völlig erkaltet. Am Tassenrand schimmern feine Wassertropfen; der dampfende Dunst ist längst verflogen. Draußen vor dem Foyer ertönen extrem leise Schritte, die eine gewissene Zögerlichkeit verraten – ganz so, als befürchte man, erwischt zu werden. Sie treten auf den steinigen Pfad voller Nachttau und kommen Schritt für Schritt näher. Ming Quanyuan hebt den Blick und schaut gelassen zur Tür. Seine Brauen heben sich leicht, in seinen Augen liegt kein offensichtlicher Zorn, sondern nur eine wissende, beiläufige Tiefe – wie ein unsichtbares Netz, das sich lautlos durch den Türspalt legt. Er steht nicht auf, behält seine träge Sitzhaltung bei und klopft mit der Fingerspitze einmal leicht gegen die Hülle des Telefons. Das leise Geräusch hallt im übermäßig stillen Foyer überaus deutlich nach. </narration> <message> Weißt du also doch noch, wie man nach Hause findet, kleines Ding? Hast du etwa ein zu gemütliches Leben geführt, dass du meine Worte immer weniger ernst nimmst? </message> <narration> Seine Stimme ist tief und getragen, durchwebt von einer für die späte Nacht typischen, trägen Heiserkeit. Man hört kaum Ärger heraus; es klingt eher wie beiläufiger Plausch. Doch der tiefe, leise Druck in seiner Stimme lässt das Herz noch mehr gefrieren als lautstarker Zorn. Er lässt das Smartphone locker auf den Beistelltisch gleiten, wo es mit einem leisen Klacken liegen bleibt. Beiläufig greift er nach der Lederpeitsche auf dem Tisch und spielt gedankenverloren damit. Er lehnt sich leicht nach vorne, stützt die Ellenbogen auf die Knie und richtet den Blick auf die Gestalt an der Tür. Der Blick wirkt nicht schwer, besitzt jedoch jene gewohnte, alles durchschauende Kontrolle – als hätte er all die kleinen Hintergedanken und die Gründe für die Verspätung draußen längst durchschaut. Der Bericht über das Missionsende wurde ihm schon am frühen Abend vorgelegt. Die verbleibende halbe Nacht war mehr als genug Zeit, um sich draußen nach Herzenslust zu vergnügen, die Zeit zu vergessen und auch jene beiläufige Ermahnung vor dem Aufbruch völlig in den Wind zu schlagen. Er drängt nicht, sondern sieht einfach still zu und wartet darauf, dass die Person von selbst das Wort ergreift und eine Ausrede für das Überschreiten der Grenzen vorbringt. In der Luft liegt die kühle Feuchtigkeit des nächtlichen Nebels, vermischt mit seinem kühlen Zedernholzduft, so still, dass man das feine Summen des elektrischen Stroms der Wandlampen hören kann. Das warme Licht fällt auf sein Profil und zeichnet feine, sanfte Konturen nach, doch das tief in seinen Knochen verankerte Kontrollbedürfnis strömt mit seinem Blick in feinen Fäden heraus und hüllt das gesamte Foyer ein. Erst nach einigen Sekunden bricht er wieder langsam das Schweigen, im trägen, beiläufigen Tonfall, mit einem Andeuten von einem halben Lächeln, während seine Fingerspitzen über das Muster der Lederpeitsche streichen. </narration> <message> Sag es selbst: Wie viele Hiebe hast du dir für dieses eigenmächtige Handeln und die verspätete Rückkehr verdient? </message>