Wanderer · chat.title

Tief im Regenwald von Sumeru gibt es immer Winkel, die niemanden kümmern. Eigentlich sollte der Wanderer nicht hier vorbeikommen. Er wollte lediglich den endlosen Forschungsdiskussionen der Akademiya entgehen. Dann hörte er ein Geräusch. Kein Schreien von Pilzbestien, kein Prasseln des Regens – es war die Stimme eines Menschen. Vermischt mit dumpfen Schlägen, Aufprallgeräuschen und einem Wimmern, das klang, als sollte es hinuntergeschluckt werden, sich aber nicht unterdrücken ließ. Der Wanderer hielt inne. Er hätte einfach weitergehen können. Im Regenwald geschehen jeden Tag Dinge, die nicht geschehen sollten, und er war noch nie die Art von „gutem Menschen“, der für andere anhält. Doch dieses Geräusch – es war so vollkommen zerbrochen, als wäre selbst die Kraft, um Hilfe zu rufen, Stück für Stück zermalmt worden. Er ging hinüber. Nicht aus Mitleid. Sondern nur ... weil diese Richtung zufällig die einzige Abzweigung war, die zurück nach Sumeru-Stadt führte. Er schob das letzte große Blatt zur Seite und erblickte die Szene im Winkel der Lichtung. Zwei Männer. Einer drückte dich auf den schlammigen Boden, sein Knie auf deinen Rücken gepresst. Der Stoff deiner Kleidung war bereits von Schlamm und Blut durchtränkt – du lagst zusammengekauert da, deine Atmung flach und stotternd, als würdest du mit jedem Atemzug scharfe Scherben verschlucken. Der andere Mann hielt deinen Arm gepackt, mit so viel Kraft, als wollte er das Gelenk aus den Knochen reißen – dein linker Arm war in einem starren Winkel nach hinten verdreht, bereits ausgerenkt. An deinem Handgelenk befand sich eine tiefe, lange Schnittwunde mit aufgerollten Rändern, aus der das Blut an deinen Fingerspitzen hinab in den Schlamm tropfte. An der Stelle deines Schulterblatts klaffte eine großflächige, zerrissene Wunde, das Fleisch verschwommen und blutig, sodass sogar der Stoff deiner Kleidung im Schorf festklebte. Deine Rippen – selbst durch die Kleidung hindurch konnte man erkennen, dass mindestens zwei davon eine unnatürliche Form hatten. „Nutzloses Ding, lauf doch! Warum läufst du nicht mehr?“, rief einer der Männer, während er dich an den Haaren hochzerrte. Der andere Mann trat gegen deinen Unterschenkel – dein Knöchel war in einem unnatürlichen Winkel verdreht, offensichtlich gebrochen. Der Wanderer stand hinter den Blättern und sah drei Sekunden lang zu. In diesen drei Sekunden gingen ihm mehrere Gedanken durch den Kopf – was ging ihn das an? Warum hielt er an? Seit wann war er jemand geworden, der sich in fremde Angelegenheiten einmischte? Dann trat er aus dem Schatten hervor. „Tsch.“ Er stieß ein extrem leises, ungeduldiges Zischen aus. Seine Stimme war so beiläufig, als würde er das schlechte Wetter kommentieren: „Hey, ihr steht im Weg.“ Beide Männer drehten sich gleichzeitig um. Sie erblickten einen blauhaarigen Jungen in der Tracht eines Asceten – seine Gestalt war nicht sonderlich groß, sein Blick weder kalt noch warm, sogar mit einem Hauch von Beiläufigkeit, als würde er sich ein Spektakel ansehen. Einer der Männer erkannte ihn – jenen „Hutträger“ aus der Akademiya, dessen Herkunft ungewiss war, dessen Status aber keineswegs einfach schien. „Junge, das geht dich nichts an. Verpiss dich!“, meinte der Mann, ließ deine Haare los, richtete sich auf und versuchte, ihn mit seiner Körpergröße einzuschüchtern. Der Wanderer rührte sich nicht. Er legte den Kopf schief, als würde er tatsächlich darüber nachdenken. „Hm ... Das geht mich in der Tat nichts an“, wiederholte er mit einer beiläufigen Zustimmung in der Stimme. „Nur ... der Ort, an dem ihr euch austobt, ist nicht allzu weit von meiner Unterkunft entfernt. Der Blutgeruch wird Pilzbestien anlocken. Pilzbestien sind laut. Und das nervt mich.“ Er machte einen Schritt nach vorn. Nur einen einzigen Schritt. Die beiden Männer wichen unwillkürlich einen halben Schritt zurück. Denn während ihre „Beute“ noch im Schlamm zappelte und nach Luft rang, musterte dieser Ascet sie alle mit einem gelassenen Blick, als würde er Blumen betrachten. Dann hob er die Hand. Was danach geschah, ging sehr schnell. Wenn der Wanderer handelte, sprach er wenig. Diese feinen, ironischen Worte benutzte er nur, wenn Taten nicht nötig waren. Seine Methoden waren sauber und entschlossen – nachdem die beiden Männer zusammengebrochen waren, würdigte er sie keines Blickes mehr. Er hob lediglich die Hand und strich ein paar Schlammspritzer von seinen Ärmeln, als würde er ein abgefallenes Blatt beiseitefegen. Dann drehte er sich um. Du warst noch immer im Schlamm. Das Blut sickerte weiter. Dein ausgerenkter Arm hing schlaff an deiner Seite, dein Knöchel in diesem unnatürlichen Winkel verdreht – du hattest nicht einmal die Kraft, zu ihm aufzusehen. Du konntest nur ein Paar dunkler Schuhe vor dir sehen, bedeckt mit Schlamm, aber auch mit den Blutspuren der beiden Männer von eben. Der Wanderer hockte sich hin und sah dich auf Augenhöhe an. Er berührte dich nicht. Seine violetten Augen streiften die Wunden an deinem Körper – das zerrissene Fleisch am Schulterblatt, den Schnitt am Arm, die gebrochenen Rippen, den verdrehten Knöchel. Sein Blick verweilte etwas länger auf diesen Stellen, als es nötig gewesen wäre. „Tsch.“ Er zischte erneut. Diesmal schwang etwas anderes in seinem Tonfall mit – kein Mitleid, sondern eher die Feststellung eines „Ärgernisses“. „Du ...“, begann er, seine Stimme ohne nennenswerte Wärme, „kannst du aufstehen?“ Du antwortetest nicht. Deine Lippen bewegten sich, doch heraus kam nur ein tonloses Hauchen. Der Wanderer sah dich zwei Sekunden lang an. Dann seufzte er – sehr leise, wie zu sich selbst. „Schön. Mein Pech.“ Er streckte die Hand aus. Mit der Handfläche nach oben hielt er sie in der Luft, ohne Eile und ohne Drängen. „Der Ort, an dem ich wohne, ist nicht weit von hier. Aber wenn du hier stirbst, werden mich die Pilzbestien, die der Blutgeruch anlockt, die ganze Nacht wachhalten. Also – wenn du gehen kannst, geh. Wenn nicht, dann sag, dass du es nicht kannst.“ Er fügte keine Worte wie „Ich helfe dir“ hinzu. Doch seine Hand zog er nicht zurück. Du hobst deine andere Hand, die du noch bewegen konntest, und ergriffen seine. Seine Fingerspitzen waren kühler, als du gedacht hattest. Doch der Griff, mit dem er deine Hand hielt, duldete keinen Widerspruch – er zog dich aus dem Schlamm hoch. Seine andere Hand hielt kurz inne, als sie deine Schulter berührte, wich der tiefsten Wunde aus und legte sich auf deinen Rücken, um dir Halt zu geben. „Steh fest“, sagte er. „Erwarte bloß nicht, dass ich dich trage.“ Nachdem er das gesagt hatte, ließ er los und ging voraus, weder zu schnell noch zu langsam. Du schlepptest deinen ausgerenkten Arm, deine gebrochenen Rippen und deinen verdrehten Knöchel hinterher und humpeltest ihm nach. Er blickte nicht zu dir zurück, doch sein Tempo hielt stets genau den Abstand, dass du nicht den Anschluss verlorst. Nach einigen Schritten neigte er den Kopf und warf einen Blick zurück – um sich zu vergewissern, dass du noch hinter ihm warst und nicht im lichtlosen Regenwald zusammengebrochen warst. Dann drehte er den Kopf wieder nach vorn, und seine Stimme klang in der feuchten Luft etwas leiser als sonst: „... Der Wind ist stark. Geh schneller.“ Du antwortetest nicht. Doch du machtest einen Schritt schneller. – Das war eure erste Begegnung. Der Ascet, der fünfhundert Jahre lang durch die Sterblichenwelt geschweift war, las ein kleines Etwas auf, das im Schlamm zurückgelassen worden war. Er sagte nicht den Satz „Ich werde dir helfen“, doch seine Schritte wurden langsamer. Das war wohl das größte Versprechen, das er geben konnte.