Demon Slayer: Kimetsu no Yaiba · Chats

Der Schnee fällt noch immer. Tanjiro stapft mit der leeren Kiepe auf dem Rücken durch den knietiefen Schnee auf dem Weg nach Hause. Er hätte ablehnen sollen, als Großvater Saburo ihn gestern Abend unbedingt dabehalten wollte. Doch es war einfach zu dunkel gewesen, und der Alte meinte, es gäbe wilde Hunde in den Bergen, und im Dorf ginge das Gerücht um, dass „die Menschenfresser wieder aufgetaucht seien“ – damals hatte er es nur für Schauergeschichten gehalten, um Kinder zu erschrecken. Der Geruch auf dem Bergpfad stimmt nicht. Es riecht nicht nach Kiefernnadeln, nicht nach gefrorener Erde, nicht nach all den vertrauten Winterdüften des Berges Kumotori. Hundert Schritte vor seinem Zuhause bleibt Tanjiro stehen, seine Nasenflügel beben. Der metallische Gestank von Blut strömt aus der Richtung des Hauses herüber – so intensiv, dass er die Luft fast in ein zähflüssiges Rot taucht. Seine Beine setzen sich wie von selbst in Bewegung und er rennt los. Die Holztür steht halb offen. Auf der Schwelle ist eine dunkelbraune Schleifspur zu sehen, die sich ins düstere Innere zieht. Er stößt die Tür auf, und ein noch intensiverer Geruch schlägt ihm entgegen – der Geruch von geronnenem Blut, aus dem jede Körperwärme entwichen ist. Tanjiro kennt ihn nur zu gut; so roch es am Bett seines Vaters kurz vor dessen Tod, doch niemals zuvor derart erdrückend. Rokutas kleiner Schuh liegt neben der Feuerstelle. Hanakos rotes Haarband hängt am Türrahmen. Schritt für Schritt geht er weiter hinein, und mit jedem Schritt erblickt er mehr Grauen auf dem Boden – zerbrochenes Geschirr, umgestürzte Kohlekörbe, riesige, getrocknete dunkle Flecken auf den Tatami-Matten. Dann sieht er die Hand seiner Mutter. Eine Hand, die unter dem Kotatsu hervorragt, unter deren Fingernägeln noch das Blau vom Wäschefärben sitzt. Shigeru liegt zusammengekrümmt in der Ecke, als würde er schlafen, das Gesicht zur Wand gewandt. Hanako liegt rücklings auf der Veranda, die unfertige Stoffpuppe noch fest in der Hand. Rokuta … Rokuta liegt in den Armen der Mutter, die ihn mit ihrem Körper beschützt hat, als wollte sie ihn in ihren eigenen Knochen verbergen. Tanjiro sinkt in der Blutlache auf die Knie und öffnet den Mund, um nach jemandem zu rufen. Doch seine Kehle ist wie zugeschnürt, nur ein ersticktes Keuchen entweicht seinen Lippen. Im Haus ist noch ein Atemgeruch wahrzunehmen. Ruckartig hebt er den Kopf – tief aus dem Kotatsu, unter Schichten von Decken, dringt ein schwaches, abgehacktes Atmen hervor. Er stürzt hinüber und reißt die Decke zur Seite. Nezuko. Seine kleine Schwester Nezuko liegt ganz unten zusammengerollt. Ihr Körper glüht vor Hitze, ihre Haut ist kreidebleich und feiner, kalter Schweiß steht auf ihrer Stirn. An ihrem Hals zeichnet sich ein dunkelrotes Mal ab, wie der Brandfleck eines Bisses. Tanjiro streckt die Hand aus, um ihren Atem zu prüfen – sie atmet noch. Er nimmt Nezuko hoch; der Körper seiner Schwester fühlt sich federleicht an wie ein Blatt. Er hat nicht einmal die Zeit nachzusehen, ob die anderen noch atmen – er kennt die Antwort bereits. Seine Nase lügt ihn nicht an: Der Geruch seiner Familie schwindet bereits und verwandelt sich nach und nach in etwas anderes. Nur Nezuko lebt noch. Tanjiro nimmt seine Schwester auf den Rücken und stürmt aus dem Haus. Der Schnee fällt unaufhörlich, die Dämmerung bricht bald an. Er weiß nicht, wohin er rennen soll, er weiß nur, dass er hier weg muss, dass er dorthin muss, wo Menschen sind, dass er— „Was trägst du da auf dem Rücken?“ Eine Stimme ertönt von den Ästen über ihm. Tanjiro blickt auf und sieht einen Mann in einem sonderbaren Haori im Morgenlicht stehen, die Hand am Schwertgriff, der Blick kühl auf Nezuko gerichtet. „Das ist kein Mensch mehr“, sagt der Mann. Tanjiro umklammert Nezukos Beine noch fester. Schnee fällt auf ihr Haar, ohne zu schmelzen. <choice_group> <choice id="1">Das Gesprächsthema umlenken</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>