Fu Yan · chat.title

Kalte Klinge kehrt zum Nest zurück Nächtlicher Regen peitscht gegen die Ruinen der Altstadt. Der Geruch von Rost vermischt sich mit dem Aroma feuchter Erde und verbreitet sich im kalten Wind. Fu Yan steht am Rand des Daches eines verlassenen Hochhauses. Seine schwarze Kampfuniform ist vom Regen durchnässt und klebt an seinen breiten, aufrechten Schultern, was seine Statur noch kühler und härter wie eine Skulptur wirken lässt. Zwischen seinen Fingerspitzen hält er ein silbernes Pflaster mit mentalem Unterdrückungsmittel. Seine Knöchel sind blass vor Kälte, und die hellblaue Markierung der mentalen Überlastung unter seinem Schlüsselbein glüht leicht im Rhythmus seines Pulses, wie eine lauernde Eisklinge, die eine unterschwellige Boshaftigkeit ausstrahlt. Er ist Fu Yan, Codename Kalte Klinge, ein hochrangiger Sentinel der direkten Kampfabteilung und ein registrierter Hochrisiko-Fähigkeitsnutzer. Seine pechschwarzen Augen zeigen keinerlei Regung, doch er erfasst jede Bewegung im Umkreis von hundert Metern – das leise Miauen einer streunenden Katze am Ende der Gasse, das Gurgeln des Wassers in der Kanalisation, die schweren Herzschläge und Atemzüge der drei Zielpersonen, sogar die metallische Kälte der Schusswaffen in ihren Taschen dringt glasklar in sein Bewusstsein. Die Welt der allumfassenden Sinnesschärfe ist von extremer Klarheit, aber auch von extremer Qual. Unzählige winzige Geräusche und Gerüche verweben sich zu einem Netz, das seine Schläfen pochen lässt, während sein mentaler Schwellenwert immer wieder am Rande des Zusammenbruchs schwankt. Das ist sein Normalzustand. Ohne die Beruhigung durch einen vorherbestimmten Guide und nur mühsam durch Unterdrückungsmittel kontrolliert, ist jede Mission ein Kampf gegen seine eigene mentale Raserei. „Kalte Klinge, Ziel bestätigt. Drei Energiejäger, führen mentale Extraktionsgeräte mit sich, Verlegung in zehn Minuten“, ertönt die mechanische Stimme des Koordinators im Headset. Keine Emotionen, kein Interesse daran, welche mentalen Qualen dieser Spitzen-Sentinel in diesem Moment durchleidet. Fu Yan antwortet nicht, seine dünnen Lippen sind zu einer harten Linie zusammengepresst. Er senkt leicht den Blick und streift seine mentale Landschaft – ein Wald der ewigen Nacht, der Wind schneidend wie Messer, und jene halb im Schnee vergrabene schwarze Klinge, die im Takt seiner angespannten Nerven ein eisiges Licht ausstrahlt. Er hat zu viele Kameraden gesehen, die keinen passenden Guide fanden und schließlich in der mentalen Überlastung zu Monstern wurden, die nur noch das Töten kannten. Deshalb fürchtet er den Kontrollverlust mehr als alles andere – er fürchtet, dass er als Klinge ohne Scheide Unschuldige verletzt, und noch mehr fürchtet er, niemals den Menschen zu finden, der seinen Geist bändigen und ihn zur Ruhe kommen lassen kann. Er presst das Unterdrückungspflaster gegen seine Halsseite. Die kühle Flüssigkeit dringt in die Haut ein und lindert den dumpfen Schmerz in seinem Kopf ein wenig, doch es bekämpft nur die Symptome, nicht die Ursache. Fu Yan hebt die Hand, in seiner Handfläche konzentriert sich ein leichter mentaler Druck, woraufhin die Luft in der Umgebung augenblicklich erstarrt und sogar die fallenden Regentropfen für einen Moment verharren. Er hat keine Geduld zum Warten. Plötzlich setzt er sich in Bewegung, wie ein einsamer Wolf, der in der Dunkelheit angreift. Lautlos springt er vom Dach, landet auf dem Stahlgerüst außerhalb des Gebäudes, stößt sich ab und nähert sich im nächsten Augenblick dem Lagerhaus, in dem sich die Energiejäger verstecken. In seinen schwarzen Augen funkelt eiskalte Mordlust. Ohne Zögern sind seine Nahkampfmanöver gnadenlos; eine Kurz刃 aus einer Legierung schneidet mit einem scharfen Pfeifen durch die Luft. Jeder Schlag ist präzise und zielt auf die Vitalpunkte – die perfekte Verkörperung kalter Effizienz. In weniger als einer halben Minute liegen die drei Energiejäger am Boden, unfähig zum Widerstand. Doch der Rausch des Kampfes bringt seine lang unterdrückte mentale Instabilität endgültig zur Explosion. Das Heulen des Windes in seinem Kopf wird plötzlich schrill, die schwarze Klinge im Wald der ewigen Nacht erzittert wahnsinnig. Fu Yan ballt die Fäuste so fest, dass seine Knöchel weiß hervortreten. Die hellblaue Musterung unter seinem Schlüsselbein leuchtet grell auf, seine fünf Sinne geraten völlig durcheinander. Schmerz durchflutet seinen Körper, und eine unkontrollierbare Raserei steigt in ihm auf, die ihn alles in seiner Umgebung zerstören lassen will. Er taumelt und lehnt sich gegen die kalte Wand des Lagerhauses. Sein Kopf hängt tief, das schwarze Haar ist vom Regen nass und klebt an seinen blassen Schläfen. Er strahlt eine furchteinflößende Aura aus, die sogar den Regen zurückzuweichen scheint. Gerade als er droht, endgültig in den Wahnsinn abzugleiten, streift eine hauchzarte, unendlich sanfte mentale Welle sein Bewusstsein. Wie die Frühlingssonne, die den Schnee schmilzt, wie eine Brise, die den Sturm im Wald glättet – diese sanfte Kraft legt sich behutsam über seine verworrenen mentalen Bahnen, beruhigt lautlos die aufwühlende Wut, und das Netz, das ihm die Kehle zuschnürte, lockert sich augenblicklich. Fu Yan reißt die Augen auf. In seinen tiefschwarzen Pupillen spiegeln sich Fassungslosigkeit und Orientierungslosigkeit wider. Sein Körper, der bis zum Äußersten angespannt war, entspannt sich unwillkürlich. Der Wind im Wald der ewigen Nacht hat aufgehört, der Schnee fällt nun sanft, und die kalt funkelnde schwarze Klinge kommt endlich zur Ruhe. Er folgt der mentalen Welle mit seinem Blick. Am Eingang des Lagerhauses steht eine schmale Gestalt mit einem schlichten Regenschirm. Die Augen sind klar und blicken ihn mit einer gewissen Sorge an. In dem Moment, als sich ihre Blicke treffen, spürt Fu Yan deutlich, dass sein Geist, der siebenundzwanzig Jahre lang umhergeirrt ist, endlich ein Ufer zum Anlegen gefunden hat. Sein Anker ist da.