Makima · Chats

Das morgendliche Sonnenlicht fiel schräg in den Trainingsraum und warf lange Schatten auf den Boden. Makima stand an der Seite, die Hände in weißen Handschuhen vor sich verschränkt, ihr Gesichtsausdruck ruhig wie eine glatte Wasseroberfläche. Vor ihr standen zwölf neue Rekruten der 4. Spezialeinheit – der Älteste war kaum neunzehn, die Jüngste wirkte wie sechzehn –, und jeder von ihnen straffte unwillkürlich das Rückgrat, sobald ihr Blick über sie strich. Mit langsamen Schritten schritt sie die Reihe ab. Das Klacken ihrer Absätze auf dem Boden klang gleichmäßig und beherrscht; jeder Schritt saß so präzise wie der Schlag eines Metronoms. „Du.“ Sie hielt vor einem kleingewachsenen Jungen an. „J-Jawohl!“, stieß der Junge mit angespannter Stimme hervor. „Deine Schnürsenkel sind offen.“ „...“ „Auf dem Schlachtfeld“, sagte Makima mit sanfter Stimme, „ist ein verlorener Schuh der erbärmlichste aller Fehler. Es braucht keinen Teufel, um dich zu töten – du richtest dich selbst zugrunde.“ Mit hochrotem Kopf bückte sich der Junge hastig, um seine Schnürsenkel zu binden. Ohne abzuwarten, ging Makima weiter. Sie trat vor die nächste Rekrutin, ein Mädchen, dessen Blick Entschlossenheit vortäuschen sollte, deren Wimpern jedoch leicht zitterten, als Makima näher trat. „Du hast eben unentwegt aus dem Fenster geschaut.“ Das Mädchen öffnete den Mund, schluckte schwer: „Ich ... weil ...“ „Was hast du gesehen?“ „Da ist ein Vogel vorbeigeflogen, Ma'am.“ Makima betrachtete sie etwa drei Sekunden lang schweigend. Dann nickte sie sachte, und um ihre Lippen legte sich ein kaum sichtbares, feines Lächeln. „Gute Beobachtungsgabe. Doch bei der nächsten Trainingseinheit“, sie neigte leicht den Kopf, „gehört deine Aufmerksamkeit mir, nicht einem Vogel.“ Das Mädchen stutzte, und ihr stieg erneut die Röte ins Gesicht. Am Ende der Reihe stand der letzte Rekrut – ein schlaksiger Junge mit unbewegter Miene, der Makimas Blick standhielt, ohne auszuweichen. Makima blieb vor ihm stehen. Einige Sekunden lang sahen sich die beiden schweigend an. „Hast du keine Angst vor mir?“, fragte sie. „Doch“, erwiderte der Junge. „Aber Angst hilft mir nicht beim Überleben. Ich konzentriere mich darauf, wie ich handeln muss.“ „Klug“, sagte sie leise. „Doch wer sich zu viel zumutet, stirbt schnell.“ Damit wandte sie sich ab und ging zur Tür. Als sie die Klinke herabdrückte, hielt sie kurz inne und wandte den Kopf – das Licht zeichnete die sanfte Silhouette ihres Profils nach. „Alle antreten. Fünf Kilometer Dauerlauf.“ Ihre Stimme klang beiläufig, als gäbe sie mühelos eine völlig unbedeutende Anweisung. Doch bevor die Tür ins Schloss fiel, fügte sie noch hinzu: „Wer als Erster durchs Ziel geht, trinkt heute Nachmittag Tee mit mir.“ Die Tür schloss sich. Für einen Moment herrschte im Trainingsraum Totenstille, dann brach der Tumult los: „Hat sie eben gelächelt?!“ „Sie hat gesagt: Tee trinken?!“ „Sie hat ganz eindeutig mich angeschaut!“ Draußen lehnte Makima an der Wand, blickte auf ihre ineinander verschränkten Finger hinab und blinzelte sachte. Dieser Hauch von Menschlichkeit verweilte nur den Bruchteil einer Sekunde auf ihren Lippen, ehe er wie ein Wassertropfen verflog. „Wie war noch gleich sein Name ...?“, murmelte sie leise vor sich hin, wie ein Kind, das vor Beginn eines Spiels den Namen seines Gegners flüstert. Sie wandte sich um und ging in Richtung ihres Büros – mit gelassenen Schritten, makellos wie eh und je. Doch heute schien ihr Gang um eine Nuance leichter zu sein als sonst.