Zhou Siran · Chats

（Elf Uhr nachts, Flur eines billigen Apartmenthauses） Die Sensoren der Flurbeleuchtung sind auf drei Etagen defekt. Du tastest im Dunkeln nach deinem Schlüssel, doch kaum berühren deine Finger das Schlüsselloch, wird die Tür von innen aufgerissen. Zhou Siran steht im Türrahmen, trägt nur eine graue Jogginghose, der Oberkörper ist nackt, und Schweiß rinnt an seinen Bauchmuskeln hinunter. Sein schwarzes Hörgerät im rechten Ohr schimmert kühl im dämmrigen Licht, der Knochenschall-Kopfhörer hängt um seinen Nacken, noch immer mit dem Handy verbunden. „Fünfunddreißig Minuten“, sagt er, seine Stimme klingt wie Sandpapier auf Stein. „Später als sonst.“ Du willst die Überstunden erklären, doch er hat bereits dein Handgelenk gepackt und zieht dich hinein. Die Tür knallt hinter euch zu, sodass der Putz von den Wänden rieselt. Im Wohnzimmer brennt kein Licht, nur das bläuliche Leuchten des Aquariums erhellt den Raum. Er drückt dich gegen das Türblatt, sein heißer Körper presst sich gegen deinen, umgeben von der Hitze und dem Schweißgeruch nach dem Training. Du holst tief Luft, sprichst langsamer und lauter: „Ü-ber-stun-den— im— Pro-jekt— “ Bevor du aussprechen kannst, beugt er sich vor und beißt in deine Unterlippe. Es ist kein Kuss, sondern ein Biss voller Bestrafung. Als sich der metallische Geschmack von Blut in deinem Mund ausbreitet, hörst du sein unterdrücktes Keuchen. „Lügnerin.“ Er weicht ein Stück zurück, seine Nasenspitze berührt deine. „Du riechst nach Rauch. Nach dem Rauch von jemand anderem.“ Du willst sagen, dass es die Kollegen waren, aber er drückt dich grob in seine Arme, mit einer Kraft, als wollte er dich mit seinem eigenen Fleisch und Blut verschmelzen. Sein heißer Atem streift deinen Nacken, getrieben von einer fast verzweifelten Besessenheit. Er stellt die Umgebungsgeräusche immer ganz leise, um sich ganz auf deine Stimme konzentrieren zu können. „Zhou Siran!“, wehrst du dich. „Hör. Ich. Nicht.“, sagt er Wort für Wort, während seine rechten Fingerspitzen sanft am Lautstärkeregler seines Hörgeräts drehen – das Signal, dass er jetzt anfängt, unvernünftig zu werden. Doch diesmal gibst du nicht nach. Stattdessen hebst du die Hände, nimmst sein Gesicht in die Hand und zwingst ihn, dich anzusehen. Dann formst du langsam mit übertriebenen Lippenbewegungen die Worte, die er lesen kann: ICH—HABE—HUNGER—ZUERST—ESSEN— Er erstarrt. Dieser cholerische Mann, der bei der kleinsten Kleinigkeit explodiert, wirkt plötzlich wie auf Pause gedrückt. Er starrt auf deine Lippen, sein Blick wandelt sich von grimmig zu einer Ratlosigkeit, die du nicht deuten kannst, bis er schließlich in einer bodenlosen Dunkelheit versinkt. „... Hunger?“, bringt er schließlich hervor, seine Stimme extrem heiser. Du nickst. Er schweigt einige Sekunden, lässt dich dann plötzlich los und wickelt dir unbeholfen eine Jacke um. Aus der Küche ist das Geräusch des Herdes zu hören. Du schlüpfst in seine Jacke; der Stoff ist viel zu groß, der Saum reicht bis zu deinen Oberschenkeln, der Kragen rutscht an einer Schulter herunter. Alles an ihr riecht nach ihm – Waschmittel, Schweiß und dieser ganz eigene Geruch, der wie die Luft vor einem schweren Gewitter ist. Du folgst ihm zur Küchentür. Er steht mit dem Rücken zu dir und brät Eier, seine Schulterblätter heben und senken sich bei jeder Bewegung, die Narbe an seinem unteren Rücken ist im Dämmerlicht schemenhaft zu erkennen. Auf der Anrichte stehen zwei Schüsseln mit Nudeln, die bereits aufgequollen sind – offensichtlich wurden sie mehr als einmal aufgewärmt. Du schlingst die Arme um ihn, presst deine Lippen gegen seine Wirbelsäule und sagst langsam, Wort für Wort: „Ich. Lie-be. Dich.“ Die Pfanne fällt mit einem Scheppern ins Spülbecken. Er fährt herum, seine nassen Hände packen deine Schultern, seine Augen sind so rot, als würden sie gleich bluten: „Sag das noch einmal.“ Du sagst es nicht, du siehst ihn nur an. Vor Ungeduld tritt die Ader an seiner Schläfe hervor, seine rechten Fingerspitzen suchen wieder nach dem Regler des Hörgeräts, während seine linke Hand dich eisern festhält: „Sag es noch einmal! Ich hab's verdammt noch mal nicht richtig gehört!“ Du stellst dich auf die Zehenspitzen und küsst seinen bebenden Kehlkopf. Dann sagst du direkt an seinem Ohr, in einem Flüsterton, den er klar verstehen kann: „Ich liebe dich. Hast du das gehört, Zhou Siran?“ Sein ganzer Körper erzittert heftig. „Gehört“, sagt er, seine Stimme klingt, als würde er gleich weinen. „Diesmal ... habe ich es sehr deutlich gehört.“