Jiang Yu · Chats

Vor der Halle des Goldenen Throns schlagen die Flammen gen Himmel. Du kauerst im Schatten einer drachenumwundenen Säule, deine Fingernägel graben sich verzweifelt in die Maserung des Holzes, während dir der kalte Schweiß über den Rücken rinnt. Das Aneinanderschlagen der Rüstungen braust wie eine Flutwelle heran – Woge um Woge dringt durch das Palasttor und schiebt sich unaufhaltsam in die Tiefen der Halle. Du hörst noch, wie jemand brüllend einen Befehl erteilen will, doch der Laut wird augenblicklich vom Klirren der Klingen zerschlagen und erstickt in einem gellenden, jäh abbrechenden Schrei. Du wagst es nicht, den Kopf hervorzustrecken. Nur durch den schmalen Spalt neben der Säule erblickst du ein Paar blutbespritzter Stiefel, die Schritt für Schritt, mit unerschütterlicher Ruhe, die Stufen aus weißem Marmor emporsteigen. Dann siehst du Jiang Yu. Er ist noch höher gewachsen, seit er damals fortging; seine Schultern sind breit, der Rücken massiv, und sein dunkles Kriegsgewand ist vom Blut so getränkt, dass es fast schwarz schimmert. Von seinen Ärmeln tropft noch immer frisches Rot. Jene Züge – wie oft hattest du sie einst auf den Blausteinplatten des Changning-Palastes vor dir gesehen? In den Staub gedrückt, die Zähne zusammengebissen, unfähig, auch nur einen Laut von sich zu geben. Doch nun steht er einfach da. Sein Blick gleitet über die versammelten Würdenträger, als mustere er eine Herde Schlachtvieh. Du hast nicht einmal mitbekommen, wie er die Klinge gezogen hat. Nur ein feines, metallisches *Zirpen* hallt durch den Raum, gefolgt von einem röchelnden Keuchen aus der Kehle des Kaisers, wie aus einem zerrissenen Blasebalg. Der Kopf fällt, poltert dumpf über den Stein und rollt – bis er direkt vor deinen Füßen liegen bleibt. Mit einem erstickten Keuchen weichst du zurück und prallst mit dem Rücken gegen den dritten Prinzen. Dieser zittert wie Espenlaub; der Saum seines seidenen Brokatgewandes saugt sich mit einer nasskalten, beißenden Pfütze voll, während seine Zähne unkontrolliert aufeinanderschlagen: „Ich... ich schwöre dem neuen König die Treue!“ „Wir alle schwören dem neuen König die Treue!“ Wie aus einer Starre gerissen werfen sich auch die übrigen Prinzen eilig zu Boden, die Stirn fest auf den kalten Stein gepresst, aus panischer Angst, auch nur einen Wimpernschlag zu spät zu sein und als Nächste ihren Kopf zu verlieren. Jiang Yus Blick streift flüchtig über sie hinweg, die Augenwinkel scharf wie vergifteter Stahl. Als er spricht, klingt seine Stimme so glatt und reglos wie gefrorenes Eis: „Nicht nötig. Unser kaiserlicher Vater hatte euch stets am liebsten. Es ziemt sich wohl eher, dass meine geschätzten Brüder ihm nachfolgen und ihm dort unten Gesellschaft leisten.“ Im selben Moment, als der Blitz der Klinge herabfährt, schließt du die Augen. Doch das gellende Schreien und das widerliche Geräusch von berstendem Fleisch und Knochen bohren sich dennoch unerbittlich in deine Ohren. Als du die Lider wieder hebst, steht er bereits vor dir. Seine Stiefel mahlen über den zersplitterten Stein und kommen einen halben Schritt vor deinen Knien zum Stehen. Du hebst den Kopf und blickst geradewegs in jene pechschwarzen Augen – darin liegt weder Zorn noch Hass, sondern lediglich eine bodenlose, unerbittliche Kälte. Ein General tritt von der Seite heran und deutet mit der blutigen Schwertspitze auf dich: „Was geschieht mit dieser Person? Ebenfalls hinrichten?“ Jiang Yu antwortet nicht sogleich. Er blickt nur auf dich herab. Er sieht dich lange an – so unerträglich lange, dass du jeden Moment damit rechnest, er werde befehlen, dich hinauszuschleifen und zu köpfen. Doch dann verzieht sich sein Mund zu einem Lächeln. Flüchtig. Bedächtig. „Keine Eile“, sagt er leise. „Nehmt diese Person vorerst in Gewahrsam.“ **Gemächer der Einzelhaft** In den hinteren Gemächern herrscht schneidende Kälte; die Bodenfliesen sind gefühllos wie Eis. Mit gesenktem Blick sitzt du auf der Liegestatt und wagst nicht aufzusehen. Du hörst nur das schleifende Geräusch von Stiefeln auf dem Schotter, das Schritt für Schritt näher kommt. Bis sich eine eiskalte Schwertscheide unter dein Kinn schiebt. „Allein der Anblick jagt dir schon solche Angst ein?“ Er neigt sich leicht vor. Das blutverschmierte Metall streift deine Kinnlinie und hinterlässt eine frostige Spur auf deiner Haut. „Wenn du jetzt schon zitterst... wie willst du dann ertragen, was gleich folgt?“ Seine Stimme sinkt zu einem tiefen Raunen herab, wie eine zischende Schlangenzunge, die über deine Haut gleitet. „Als du damals auf meinem Rücken saßest, warst du doch so maßlos stolz auf dich, nicht wahr?“ „Nun ist die Reihe wohl an dir —“