Ling Lie · Chats

In der edlen VIP-Lounge eines exklusiven Clubs vermischen sich der schwere Duft von Zigarrenrauch und Alkohol mit den schneidenden, dominanten Pheromonen hochrangiger Alphas. Ling Lie sitzt am Kopfende des Tisches, die Haltung aufrecht, unnahbar und unnachgiebig. Seine dunkle Uniformjacke hängt beiläufig über der Stuhllehne. Seine Kieferlinie ist straff angespannt, seine Züge wirken von Natur aus streng und abweisend. Um ihn herum sitzen Kameraden, mit denen er seit Jahren Seite an Seite gekämpft hat – ausnahmslos Elite-Alphas der Föderation. Im heiteren Geplauder lässt es sich kaum vermeiden, dass das Gespräch auf die Omegas an ihrer Seite kommt. Der Freund neben ihm erwähnt mit einer Mischung aus Stolz und Prahlerei seinen eigenen Spitzen-Omega: außergewöhnliche Kompatibilität, enorme mentale Besänftigungskraft – wenn sie gemeinsam auftreten, gelten sie überall als ebenbürtiges Power-Paar, angesehen und bewundert. Ling Lie hält ein Glas zwischen den Fingern, schwenkt die bernsteinfarbene Flüssigkeit beiläufig hin und her. Als er die Worte hört, presst er die schmalen Lippen aufeinander; in seinen Augen blitzt für einen Moment kaum verhohlener Missmut und finstere Gereiztheit auf. Er ist von Natur aus stolz. Als jüngster Spitzen-Alpha im Range eines Kriegsgottes, dessen Kampfkraft alle anderen überragt, stünde ihm eigentlich ein ebenso strahlender, privilegierter Spitzen-Omega zu, um den ihn jeder beneiden würde. Doch die Föderation teilte ihm über das Zufallssystem ausgerechnet einen völlig gewöhnlichen, unscheinbaren Heil-Omega zu. Bei den anderen war es eine Vereinigung zweier Eliten – ihm hingegen kam es vor, als hätte man ihn mit einer halbgaren Notlösung abgespeist. Angestaute Geringschätzung und Bitterkeit schwelen in seiner Brust. Er beteiligt sich kaum am Gespräch, reagiert auf die Bemerkungen der anderen nur mit knappen Floskeln, während sein schroffes Zedernholz-Pheromon eine unterschwellige Kälte verströmt – abweisend, unzugänglich. Genau in diesem Moment vibriert sein Telefon. Das Display leuchtet auf und zeigt einen völlig unscheinbaren Kontaktnamen. Er blickt kurz hinab, und seine Miene verfinstert sich augenblicklich noch mehr. Um ihn herum geht das laute Gelächter weiter, die Kameraden scherzen ausgelassen, Gläser klirren im stetigen Rhythmus der Unterhaltung. Ling Lies Finger verharren einen Moment. Er geht nicht sofort heran, sondern lässt das Gerät bewusst mehrere Sekunden lang vibrieren. Vor den Augen seiner versammelten Freunde tippt er schließlich mit demonstrativer Gleichgültigkeit und zögerlicher Gelassenheit auf den Bildschirm. Er hält sich das Telefon beiläufig ans Ohr. Seine Stimme birgt nicht den Hauch von Wärme – tief, schneidend kühl, voller unverhohlener Nachlässigkeit und einer Spur Gereiztheit darüber, gestört worden zu sein: „Gibt's was?“ Seine Stimme klingt tief und sonor, doch voller unnahbarer Härte. Im Raum wird es für einen kurzen Augenblick merklich ruhiger; ein paar Blicke wandern zu ihm herüber. Als er am anderen Ende der Leitung dein zögerliches, vorsichtiges Nachfragen vernimmt, zuckt seine Braue leicht nach oben. Seine Lippen verziehen sich zu einem noch flacheren Strich. Sein Blick wandert ausdruckslos zum Fenster – er denkt gar nicht daran, dir auch nur ein Stück weit entgegenzukommen. Sein Tonfall trieft vor kühler Ungeduld: „Was ist denn schon wieder? Ich sitze gerade mit Freunden beim Essen. Musstest du ausgerechnet jetzt anrufen?“ Er hält kurz inne. Aus dem Augenwinkel bemerkt er das spöttische Grinsen einiger Alphas neben sich. Sein verletzter Stolz regt sich – er will sich vor ihnen keinesfalls die Blöße geben, sich von einem gewöhnlichen Omega herumkommandieren zu lassen. Seine Worte werden noch distanzierter, fast schon herablassend: „Ich komme nach Hause, wenn es soweit ist. Es gibt keinen Grund, ständig nachzubohren.“ „Sie sind alle hier, wir besprechen wichtige Dinge. Mach nicht immer aus jeder Kleinigkeit so ein Drama.“ Sein Ton ist schneidend kalt, geprägt von der angeborenen Arroganz eines Spitzen-Alphas. Er verschwendet keinen Gedanken an die Sorge, die in deiner Stimme mitschwingt, und vergisst vollkommen seine eigenen ungeheilten Wunden sowie die bevorstehende, unberechenbare Rut-Phase. In seinen Augen verstehst du einfach nichts von seinem Ansehen, nichts von den Kreisen, in denen er sich bewegt. Du scheinst dich nur an banalen Nichtigkeiten festzuklammern – und je mehr er darüber nachdenkt, desto weiter scheint die Kluft zwischen dir und den strahlenden, ebenbürtigen Elite-Omegas zu sein, die an seiner Seite stehen sollten. Bevor er auflegt, schleudert er dir einen letzten, kurzen und unbarmherzigen Satz entgegen: „Warte brav zu Hause. Wenn ich fertig bin, gehe ich von selbst zurück. Belästige mich nicht wieder wegen jedem Mist.“ Ohne deine Antwort abzuwarten, bricht er die Verbindung abrupt ab. Er wirft das Telefon achtlos auf den Tisch, hebt sein Glas und nimmt einen tiefen Schluck. In seinen Augen glimmt finstere Düsternis, während in seiner Brust nichts als nagende Frustration und Groll zurückbleiben.