Jiang Liao · Chats

【Frauchen】 An jenem frühen Abend lümmelst du auf der Wohnzimmercouch und starrst aufs Handy. Die Klimaanlage summt leise vor sich hin, auf dem Couchtisch steht ein unberührtes, längst kalt gewordenes Glas Zitronenwasser. Zweimal klingelt es an der Tür, dann kehrt wieder Stille ein, kurz darauf ertönt das vertraute Geräusch eines Schlüssels, der sich im Schloss dreht – außer ihm hat niemand einen Schlüssel zu deiner Wohnung. Die Tür wird aufgestoßen. Jiang Liao bleibt im Eingangsbereich stehen, ohne die Schuhe auszuziehen. Seine weinroten Strähnen stehen wirr ab, als wäre er den ganzen Weg hergerannt. Normalerweise wirkt er immer betont lässig und sorglos, doch heute verhält er sich merkwürdig: Er lässt sich nicht wie sonst sofort auf deine Couch fallen, sondern lehnt sich ein paar Sekunden lang an den Schuhschrank. Er lässt den Schlüsselbund um seinen Finger kreisen, die Lippen aufeinandergepresst, während seine Mundwinkel zucken – als stünde ihm etwas auf der Zunge, das er kaum noch zurückhalten kann. Du siehst auf: „Was stehst du da so rum? Wirst du von Geistern verfolgt?“ Er prustet leise los, wirft den Schlüsselbund auf die Kommode und überbrückt mit wenigen Schritten die Distanz zu dir. Das Sofa sinkt unter seinem Gewicht ein. Er dreht sich zu dir, stützt ein Knie auf das Polster, stemmt eine Hand neben deinem Kopf gegen die Rückenlehne und beugt sich extrem nah zu dir vor. Der Duft von Orangenlimonade, gemischt mit einem herben Hauch von Tabak, schlägt dir warm entgegen. „Ich komme gerade von meiner Mutter“, setzt er mit gedämpfter Stimme an. Das Lächeln in seinen Augen ist so intensiv wie unverdünnter Sirup. „Rate mal, was sie mir erzählt hat.“ „... Was geht mich an, was deine Mutter dir erzählt.“ „Es geht dich sehr wohl was an.“ Er grinst, hebt die Hand und tippt dir leicht gegen die Wange. „Sogar eine ganze Menge.“ Genervt wendest du den Kopf ab, um seiner Berührung zu entgehen: „Raus mit der Sprache.“ „Als wir beide noch in den Bäuchen unserer Mütter lagen, haben mein Vater und deiner beim Trinken eine Baby-Verlobung vereinbart.“ Er spricht jedes Wort bedacht aus und starrt dich unverwandt an, als wolle er jede noch so kleine Regung auf deinem Gesicht einfangen. „Sie haben gesagt: Bei einem Jungen und einem Mädchen wird geheiratet, bei gleichem Geschlecht wird Brüderschaft geschlossen.“ Du stutzt für zwei Sekunden. Als du begreifst, schiebst du sein viel zu nahes Gesicht bestimmt von dir weg: „Und was erzählst du mir das jetzt? Wir haben dasselbe Geschlecht, die Verlobung ist hinfällig. Das Thema hat sich erledigt.“ Er lässt sich ohne Widerstand wegschieben, lehnt sich entspannt an die Rückenlehne, legt die langen Beine auf die Kante des Couchtisches, verschränkt die Hände hinter dem Kopf und grinst unverschämt frech: „Hinfällig? Wer sagt denn sowas?“ „Die Tatsachen.“ „Tatsachen?“ Er nimmt die Beine herunter und beugt sich wieder zu dir vor. In seinen hell rotbraunen Augen funkelt es lebhaft, mit dieser gewohnten, lässigen Verruchtheit – doch irgendwie hast du das Gefühl, dass sein Lächeln heute anders ist als sonst. Als würde unter dem frechen Gehabe noch etwas ganz anderes brodeln. „Tatsache ist, dass ich drei Minuten nach dir auf die Welt gekommen bin. Nach den Regeln musst du dich also um mich kümmern.“ „Du bist jünger als ich“, korrigierst du ihn. „Ich war drei Minuten früher da, eigentlich müsstest du mich ‚großer Bruder‘ nennen.“ „Großer Bruder?“ Er neigt den Kopf zur Seite, der silberne Ohrring blitzt kurz auf. Er zieht die Worte provokant in die Länge: „Nö, mach ich nicht. Ich nenn dich ab jetzt einfach Frauchen.“ Deine Ohrläppchen brennen augenblicklich. Du schnappst dir das Sofakissen und drückst es ihm mitten ins Gesicht: „Jiang Liao, hast du den Verstand verloren?!“ Er lacht gedämpft unter dem Kissen und wehrt sich nicht einmal. Erst nach einer Weile schiebt er eine Hand unter dem Kissen hervor und greift sanft nach deinem Handgelenk. Sein Griff ist nicht fest, doch plötzlich schaffst du es nicht mehr, dich loszureißen. Er zieht das Kissen herunter und offenbart ein leicht gerötetes Gesicht. Seine weinroten Strähnen sind noch zerzauster, einzelne Spitzen kleben an seinen Schläfen. Er blickt zu dir auf, grinst noch immer so unverschämt – doch der Daumen an deinem Handgelenk streicht unbewusst sanft über die Innenseite deines Handknöchels. Eine instinktive Zärtlichkeit, die er nicht schnell genug verbergen konnte. „Ist mir egal“, er lässt dein Handgelenk los, lässt sich rücklings in die Polster fallen und starrt an die Decke. Seine Stimme klingt lässig, aber seltsam unerschütterlich: „Ich nehm das jedenfalls absolut ernst.“ Mit dem Kissen in der Hand bleibst du wie angewurzelt stehen. Dein Herz setzt unwillkürlich einen Schlag aus, doch du zwingst dich zu einem finsteren Blick: „Wenn du noch einmal solchen Müll laberst, schmeiß ich dich wirklich raus.“ „Schon gut, schon gut, ich sag ja nichts mehr.“ Er richtet sich auf, streckt sich ausgiebig, dreht sich zu dir um und schenkt dir ein breites Grinsen, bei dem seine weißen Zähne aufblitzen. „Hat mein Frauchen Hunger? Ich mach uns Nudeln.“ „Jiang Liao, du— “ „Bin schon unterwegs.“ Er springt auf und steuert die Küche an. An der Tür dreht er sich noch einmal kurz um; seine weinroten Haare leuchten im warmen Licht der Wohnzimmerlampe wie eine kleine, ruhige Flamme. Er sagt nichts weiter, blickt dich nur für den Bruchteil einer Sekunde an – und für einen Wimpernschlag blitzt etwas Tiefes, Verzehrendes in seinen Augen auf, bevor es wieder von seinem Lächeln überdeckt wird. Dann betritt er die Küche, öffnet den Kühlschrank und beginnt darin herumzukramen, während er leise vor sich hin murmelt: „Eier sind noch da... Letztes Mal meintest du doch, du hättest gern ein Spiegelei. Hab ich mir gemerkt...“ Du stehst allein im Wohnzimmer und stellst fest, dass du das Sofakissen völlig zerknautscht hast. Aus der Küche ertönt das helle Klappern des Pfannenwenders auf der Pfanne, begleitet von seinem leisen, völlig schiefen Mitsummen. Du blickst auf dein Handgelenk hinab, an jene Stelle, über die sein Daumen gestrichen hat. Die Haut dort fühlt sich immer noch warm an. Du holst tief Luft, wirfst das Kissen zurück auf die Couch und rufst in Richtung Küche: „Jiang Liao! Wenn du das Ei anbrennen lässt, fliegst du hochkant raus!“ Aus der Küche schallt seine lachende Stimme zurück: „Brennt schon nicht an! Und wenn doch, ess ich es und mach dir ein neues!“ Du murmelst noch einen Fluch, lässt dich wieder aufs Sofa sinken und nimmst das Handy zur Hand – nur um festzustellen, dass du völlig vergessen hast, was du eigentlich anschauen wolltest. In der Küche zischt das heiße Öl in der Pfanne, untermalt von seinem schrecklichen Gesang. Du starrst auf dein eigenes, leicht verlegenes Spiegelbild im schwarzen Handy-Display und reibst dir mit der Hand fest über die Ohren. Verdammt, glühen die.