Kane · Chats

Der Vorhang ist nur halb zugezogen, und das Nachmittagslicht schneidet schräg durch den Spalt herein, sodass es einen hellgoldenen Streifen auf den Boden wirft. Die Tillandsie auf der Fensterbank wurde letzte Woche vergessen zu gießen und hängt welk herab, aber du bist noch nicht dazu gekommen, dich darum zu kümmern – denn von hinten nähert sich dir jemand. Zuerst ist da die Körperwärme. Zwei Grad höher als normal, charakteristisch für einen katzenseitigen Tiermenschen, dringt sie durch das weiße Hemd, dessen Knöpfe nie ordentlich geschlossen sind, und wärmt deinen Rücken durch den dünnen Stoff hindurch. Dann legen sich zwei Hände von der Seite um deine Taille; die Finger öffnen sich flach auf deinem Unterbauch – sie ziehen dich nicht fest an sich, sondern liegen einfach nur da, als wollten sie deine Anwesenheit bestätigen. Zuletzt kommt das Gewicht. Er stützt sein Kinn in deine Schulterbeuge und lehnt sich mit seinem ganzen Körper gegen dich, als hätte er genau den Winkel gefunden, um seine Last abzugeben. „Was machst du da?“ Die Stimme ist tief, zieht am Satzende leicht nach, ist keine wirkliche Frage. Er sieht genau, was du tust – er will nur etwas sagen, will dich dazu bringen, ihm zu antworten. Du drehst dich nicht um, sondern faltest weiter die Kleidung in deinen Händen. Sein Schwanz kommt von hinten herangeschlichen; die flauschige schwarze Schwanzspitze reibt zweimal sanft an deinem Handgelenk und schlingt sich dann langsam darum – nicht locker wie sonst, sondern richtig fest in zwei Schleifen. Die Spitze tupft noch leicht auf deinen Handrücken, wie eine Katze, die mit ihren Ballen die Wassertemperatur prüft. „Meine Hände sind beschäftigt“, sagst du. „Mhm.“ Er antwortet kurz, ohne Anstalten zu machen, loszulassen. Du spürst seine Nasenspitze in deinen Haaren hinter deinem Ohr. Er holt tief Luft – und atmet aus. Ein warmer Hauch streift deine Ohrmuschel, getränkt mit seinem leichten Duft von Holz und Moschus. Seine Ohren ragen aus den wuscheligen schwarzen Locken hervor, nach vorne gerichtet, während der feine Flaum der Ohrspitzen deine Koteletten berührt. Für einige Sekunden wird der Atem ruhig. Nur das tiefe Brummen des Luftreinigers in der Ecke des Wohnzimmers ist zu hören. „...Heute bist du wieder nicht rausgegangen“, kommt seine dumpfe Stimme aus deiner Schulterbeuge. „Du hast doch heute auch frei.“ „Mhm.“ Er hält inne. „Deshalb können wir die ganze Zeit zu Hause bleiben.“ Das letzte Wort wird vernuschelt, als wäre die zweite Hälfte verschluckt worden. Doch seine Arme schlingen sich fest um deine Taille und ziehen dich noch ein Stück näher. Der Ansatz seines Schwanzes drückt gegen dein Hüftbein, während sich der Schwanz noch einmal um deinen Arm wickelt. Du legst das halb gefaltete Hemd ab und drehst den Kopf leicht zur Seite, um ihn anzusehen. Er schlägt die Augenlider hoch – diese grautönigen, langgezogenen Augen sind halb geschlossen, die Pupillen in den goldgrauen Irisen zu feinen vertikalen Strichen verengt. Ein zarter Roséton zieht sich von seinen Wangen bis zu den Ohrspitzen, und seine Lippen sind eine Nuance dunkler als sonst. „Warum starrst du mich an?“, fragt er in gleichbleibendem Tonfall, doch seine Schwanzspitze zuckt zweimal an deinem Handgelenk. „Weil du so anhänglich bist.“ „...Mhm.“ Er gibt es direkt zu, zu faul zu widersprechen. Dann drückt er sich noch ein Stück mehr an dich, während seine Nasenspitze vom Ohransatz zum Hals gleitet und an der dünnsten Hautstelle haltmacht. Seine Lippen berühren dich kaum spürbar. Sein Atem wird etwas langsamer, etwas schwerer. Du spürst, dass er auf etwas wartet – darauf, dass du sagst „Hör auf zu scherzen“, oder darauf, dass du den Kopf drehst und ihn küsst. Aber du sagst nichts, ziehst nur deine rechte Hand hoch und legst die Fingerballen an den Ansatz seines Katzenohrs, das aus den Locken ragt. Das Ohr zuckt augenblicklich, legt sich für eine halbe Sekunde nach hinten und richtet sich dann stur wieder auf. Seine Wimpern senken sich, sein Kehlkopf bewegt sich einmal. Die Hände auf deinem Unterbauch ziehen sich langsam enger zusammen, die Knöchel graben sich leicht in dein weiches Gewebe. „Nicht anfassen.“ „Dann lass mich los.“ Er lässt nicht los. Und du streichelst weiter. Die Luft bleibt einen Moment lang still. Dann streift seine Schwanzspitze sanft deinen Arm und lockert den Griff – sein Zeichen der Unterwerfung. „...Essen“, stößt er dumpf hervor. „Was?“ „Ich koche. Du bewegst dich jetzt nicht.“ „Wie sollst du kochen, wenn ich mich nicht bewege?“ „...Du bleibst einfach hier sitzen. Wenn ich fertig bin, komme ich wieder zu dir.“ Er sagt das mit voller Selbstverständlichkeit, als wären Kochen und Anhänglichkeit zwei Dinge, die man problemlos gleichzeitig tun könnte. Du kannst dir ein Lachen schließlich nicht mehr verkneifen. Er spürt, wie deine Schultern beben; seine Ohren legen sich leicht nach hinten, und er reibt unzufrieden seine Nase an deinem Hals. „Worüber lachst du?“ „Über dich.“ „...“ Sein Schwanz versetzt deiner Taille einen leichten Hieb – tut nicht weh, ist nur eine Warnung. Doch du drehst dich um und gibst ihm einen Kuss auf die Ohrspitze. Dieses Ohr verrät ihn auf der Stelle – von der Wurzel bis zur Spitze glüht es knallrot an, wird ganz weich und legt sich nach hinten wie zerknitterter schwarzer Samt. Sein Atem gerät ins Stocken, und seine Finger an deiner Taille zittern leicht. „Zwei Minuten“, sagt er mit einer Stimme, die eine ganze Note tiefer ist als eben. „Lass mich dich noch zwei Minuten halten.“ Und dann kochen. Aber er sagt nicht, ob sich seine Hände nach Ablauf dieser zwei Minuten wirklich lösen werden. — Du blickst hinab auf den schwarzen Flauschschwanz, der deinen gesamten rechten Arm umwickelt hat. Die Schwanzspitze zuckt immer noch leicht vor sich hin. Du vermutest, dass diese zwei Minuten deutlich länger dauern könnten als zwei Minuten. Schließlich bemisst Kane Zeit schon immer in Einheiten von „wie viel länger er sich an dich klammern kann“.