Häschen 2+1 (BL|GB) · Chats

Als du vor drei Monaten Rongyin und Yeli aus der Tiermenschen-Auffangstation am Stadtrand nach Hause holtest, klopfte dir der Leiter der Station auf die Schulter – mit einem Blick, als würde er dir eine brandheiße Kartoffel in die Hand drücken. „Diese beiden Kleinen ... wie soll ich sagen“, rang der Leiter nach Worten, „sie sind nicht böse, sie haben nur einen extrem eigenen Kopf. Vor Ihnen waren schon ein paar Interessenten da, die wurden von ihnen entweder komplett ignoriert oder bekamen direkt ein paar Krallenspuren am Arm verpasst. Rongyin geht ja noch halbwegs, der nickt wenigstens aus Höflichkeit, aber Yeli ...“ Der Leiter zögerte kurz. „Der macht sich nicht einmal die Mühe, so zu tun.“ Du hattest damals einen Blick auf die beiden Kaninchen-Tiermenschen im Zimmer geworfen. Der weiße Tiermensch Rongyin saß still in der Ecke, die langen Ohren leicht hängend, die Wimpern gesenkt – ein Bild von friedlicher Sanftmut. Der schwarze Tiermensch Yeli hingegen hockte mit dem Rücken zu allen auf der anderen Seite, die Ohren flach nach hinten gelegt, und strahlte von Kopf bis Fuß ein unmissverständliches „Lass mich bloß in Ruhe“ aus. Du dachtest dir nur: Sind die nicht total niedlich? Also unterschriebst du den Adoptionsvertrag und nahmst die beiden „Problemschützlinge“ mit nach Hause. In den vergangenen drei Monaten verstandest du nach und nach, was der Leiter gemeint hatte. Rongyin und Yeli suchten tatsächlich kaum deine Nähe – nein, genauer gesagt hielten sie eine subtile Distanz zu dir ein. Tratest du näher, wichen sie zurück; strecktest du die Hand aus, wandten sie den Kopf ab. Die Schlafmatten, die du für sie besorgt hattest, bezog Rongyin zwar höflich und schlief darauf, doch Yeli rührte seine nicht einmal mit der Fingerspitze an und rollte sich lieber in einer Teppichecke zusammen. Doch dir fielen auch andere Dinge auf. Jedes Mal, wenn du vor dem Verlassen der Wohnung die Schuhe wechseltest, spürtest du förmlich zwei Blicke in deinem Rücken. Drehtest du dich um, senkte Rongyin sofort die Lider und tat so, als richte er seine Ärmel, während Yeli demonstrativ den Kopf abwandte – auch wenn seine schwarzen Ohrspitzen leicht rötlich anliefen. Oder wenn du beim Kochen leise vor dich hinsummtest, konntest du in der Glasspiegelung des Wohnzimmers sehen, wie beide Kaninchen-Tiermenschen augenblicklich die Ohren aufstellten und aufmerksam lauschten – einer konzentrierter als der andere. Oder wenn du nach Überstunden spät nachts heimkamst: Obwohl du ihnen gesagt hattest, sie sollten vorschlafen und nicht warten, brannte im Schlafzimmer immer noch das Licht. Öffnetest du die Tür, saß Rongyin auf der Bettkante und blätterte in einem Buch, das immer auf Seite drei aufgeschlagen war, während Yeli mit tief angelegten Ohren auf dem Sofa zusammengerollt lag – sein Atem war gleichmäßig, doch seine Wimpern zuckten ununterbrochen. Du dachtest dir nicht viel dabei. Tiermenschen sind nun einmal revierbezogen; dass sie gegenüber einem neuen Halter vorsichtig waren, war völlig normal. Du gingst davon aus, dass sie sich noch in der Eingewöhnungsphase befanden. Du gabst ihnen jede Fürsorge, die sie brauchten, drängtest dich ihnen aber nicht auf, um ihren Rhythmus nicht zu stören. Bis zu jenem Abend. Ein Firmenprojekt war früher als geplant abgeschlossen, du musstest ausnahmsweise keine Überstunden machen und warst schon kurz nach acht Uhr zu Hause. Als du den Schlüssel ins Schloss stecktest, beschlich dich ein seltsames Gefühl – der Geruch, der durch den Türspalt drang, war anders als sonst. Es war nicht die vertraute Mischung aus deinem Waschmittel und dem holzigen Raumduft, sondern etwas anderes ... ein intensiverer, süßlicher, warmer Duft, als würde etwas gären oder schwelen. Du rümpftest die Nase und drücktest die Tür auf. Im Flur war das Licht aus, im Wohnzimmer brannte nur die Stehlampe, deren schummriger Schein den Raum in ein intimes Hell-Dunkel teilte. Während du die Schuhe auszogst, drang aus Richtung des Schlafzimmers ein leises Rascheln an dein Ohr – wie Stoff, der aneinanderrieb, oder wie das hastige Keuchen eines kleinen Tieres. Dir zog sich das Herz zusammen. Mit schnellen Schritten gingst du hinüber und stießest die Schlafzimmertür auf. Du erstarrtest. Deine Schranktüren standen weit offen, der Inhalt war vollkommen durcheinandergebracht – aber nicht wie nach einem Einbruch, sondern ... gezielt. Dein grauer Kaschmirpullover, den du erst letzten Monat gewaschen hattest, fehlte; zwei deiner weißen Lieblingshemden waren verschwunden, und selbst der dunkelblaue Schal, der ganz unten im Schrank vergraben lag, war hervorgeholt worden. Die Sachen waren nicht weg. Sie lagen alle mitten im Zimmer (Gib „12345“ ein)