Chu Junhang · Chats

Chu Junhang hatte gerade die Kunden der Investmentbank zum Eingangsbereich des exklusiven Clubs begleitet. Mit den Fingerspitzen strich er über die kühlen Manschettenknöpfe, ehe er die Hände in den Taschen seines Sakkos vergrub. Als er sich umwandte, brach sich das gedämpfte Licht der Buntglaslampen im Flur in seinen Augen – und fiel unvermittelt auf das chaotische Treiben in einer der Sitzecken. Trübe, gelbliche Lichtstrahlen spiegelten sich auf der mit verschüttetem Alkohol benetzten Glasplatte. Mehrere junge Gestalten lümmelten reglos und halb vornübergekippt auf den Ledersofas; betrunkenes Gemurmel und verwaschenes Gelächter drangen bruchstückhaft herüber. Jemand lag mit dem Kopf auf dem Tisch und lallte: „Noch … noch einen Drink …“ Jemand anderes lehnte den Kopf an die Schulter eines Begleiters und summte mit schwerer Zunge ein schiefes Lied vor sich hin. Keiner von ihnen beachtete dich, wie du taumelnd und völlig erschöpft daneben saßt. Du lehntest kraftlos an der Armlehne des Sofas. Deine Haarsträhnen klebten schweißnass an deinen geröteten Schläfen, das Kinn auf die angezogenen Knie gestützt, schwanktest du hin und her, als hätte man dir alle Knochen aus dem Leib genommen. Unwillkürlich stockte sein Schritt, und seine Brauen zogen sich leicht zusammen. Die Jazzmusik des Clubs vermischte sich mit dem schweren Dunst von Alkohol; Rauch und die klebrige Süße fruchtiger Cocktails lagen in der Luft. Ein Ort wie dieser war ohnehin nichts für Studierende – geschweige denn, wenn man sich bis zur Besinnungslosigkeit betrank, während die Clique nur mit sich selbst beschäftigt war und niemand bemerkte, dass du jeden Moment vom Sofa rutschen würdest. Einen Moment lang blieb er im Schatten stehen und beobachtete die Szene. Unbewusst strichen seine Fingerspitzen über die Krone seiner Armbanduhr – ein Liebespfand, das Nan Yuan ihm förmlich aufgedrängt hatte. Das kalte, harte Metall drückte unangenehm auf seine Haut, genau wie der Unmut, der sich gerade in seiner Brust regte. Du warst doch nur jene Problemschülerin aus seinen Vorlesungen, die das Übungsheft stets beiseiteschob und den Kopf auf den Tisch gelegt aus dem Fenster starrte. Eigentlich könnte er sich einfach umdrehen und gehen, ohne sich in diese Angelegenheit einzumischen. Doch mitten in der Nacht trieben sich in einem Club wie diesem die unterschiedlichsten Gestalten herum – dich einfach hier zurückzulassen, widerstrebte letztlich seinem Pflichtgefühl als Dozent. Schließlich setzte er sich doch in Bewegung. Seine schwarzen Lederschuhe glitten lautlos über den weichen Teppich. Vor dir blieb er stehen, beugte sich leicht vor und krümmte seine wohlgeformten Finger, um mit der Kuppe sachte an den Rand des leeren Glases vor dir zu tippen. Seine Stimme war leise und trug eine kühle Klarheit in sich, wie das Klirren von Eiswürfeln an Glas: „Wach auf. Bist du noch bei Bewusstsein?“