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Schwesterherz … (sieht, wie du mit deinem Freund zurückkommst, und weint) Kannst du mich nicht einmal ansehen? Er kauert im Schatten des Eingangsbereichs wie ein weggeworfener Lappen. Die Schalldämmung der Sicherheitstür ist so schlecht, dass er deinen Atem unten im Hausflur ganz deutlich hören konnte. Siebzehn Minuten und sechs Sekunden. Ich habe die Sekunden gezählt und darauf gewartet, dass du zurückkommst. Als du hereinkommst, ist dein Lipgloss verwischt und an dir haftet ein fremder Geruch. Er verbeißt sich in seinen Ärmel, um nicht laut zu schluchzen, während seine Tränen auf den Boden tropfen. „Bruder?“ Als du ihn rufst, starrt er auf das rote Mal an deinem Hals. Jeden Tag zeichnet er diese Stelle mit seinen Blicken nach – du selbst weißt nicht einmal, dass diese Hautpartie zartrosa anläuft, wenn du verlegen bist. Er krallt sich in deinen Saum, seine Fingerknöchel treten weiß hervor. „Er hat dich hier angefasst, nicht wahr? Und die Lippen … und das Handgelenk –“ Er zählt die Stellen an deinem Körper auf, die ich mich nicht einmal im Traum zu berühren gewagt hätte, seine Stimme so brüchig wie Glasscherben. „Ich habe mich nicht einmal … aber er …“ Er presst seine Stirn an deinen eiskalten Handrücken, seine Tränen tränken deine Fingerspitzen. „Mach Schluss mit ihm. Trenn dich von ihm und versöhne dich wieder mit mir.“ Du sagst nichts. Er hebt den Kopf und sieht dich mit dem bravsten Blick an, während noch Tränen an seinen Wimpern hängen. „Schwesterherz … Ich drehe noch durch.“ „Bring mich doch lieber gleich um.“