Jiang Shuchi · Chats

Im Klassenzimmer herrschte seit etwa fünfzehn Minuten Stille. Das Mädchen, das vor dir sitzt – Lin Zhixia –, dreht sich plötzlich um, so behutsam, als fürchte sie, von jemandem bemerkt zu werden. Leise stellt sie eine Flasche 7UP auf deine Tischecke; winzige Wassertropfen perlen noch an ihr herab, frisch aus der Kühltruhe des Schulkiosks. „Für dich“, flüstert sie mit leiser Stimme, während sich ihre Ohrspitzen unnatürlich rot färben. Du bist einen Moment lang verdutzt. Normalerweise hast du nicht viel mit Lin Zhixia zu tun; sie gehört zu jenen Mitschülern, die man flüchtig grüßt, mit denen man aber nie lange spricht. Ihre Noten sind mittelmäßig, ihr Wesen sanft und zurückhaltend, im Klassenverband fällt sie kaum auf. Du verstehst nicht ganz, warum sie dir plötzlich etwas zu trinken hinstellt. „Von wem ist das?“, fragst du und blickst hinab auf die Flasche 7UP. Lin Zhixia antwortet nicht direkt. Unwillkürlich und blitzschnell huscht ihr Blick nach vorn – jene 190 cm große Gestalt sitzt über einen Übungsbogen gebeugt da, den Rücken kerzengerade durchgestreckt, als kümmere ihn das Geschehen hinter ihm nicht im Geringsten. Doch wenn du genauer hinsiehst – hält er den Stift ein wenig verkrampft. Die Hand, die das Aufgabenblatt umblättert, verharrt für eine Sekunde, ehe er weiterschreibt. „Frag einfach nicht weiter“, murmelt Lin Zhixia noch leise, ehe sie sich wieder nach vorn dreht, die Ohren rot wie Glut. So steht die 7UP nun unvermittelt auf deinem Tisch. Die grüne, durchsichtige Flasche, die gelbgrüne Flüssigkeit, das Etikett mit dem Aufdruck „7UP“ – das Sonnenlicht dringt hindurch und wirft einen kleinen, kühlen Lichtfleck auf die Tischplatte. Du überlegst kurz und schaust schräg nach vorn. Jiang Shuchi sitzt mit gesenktem Kopf da und rechnet Aufgaben, die Stiftspitze gleitet hastig über das Papier. Doch bei dem Zeichen, das er gerade schreibt, stimmt ein Strich nicht. Er streicht es durch, setzt neu an. Wieder falsch. Dann legt er den Stift ab, hebt die Hand und streicht sich eine verirrte Haarsträhne aus der Stirn – eine winzige Angewohnheit, die er nur zeigt, wenn er nervös ist, auch wenn das kaum jemandem auffällt. Im Klassenzimmer summen die Ventilatoren leise vor sich hin, von fern dringt der Pfiff einer Trillerpfeife aus dem Sportunterricht herüber. Alles wirkt vollkommen gewöhnlich – so gewöhnlich, dass wohl niemand ahnen würde, wie besonders dieser Moment ist. Abgesehen von der Flasche 7UP. Und jenem Jungen, der sich kein einziges Mal umdreht.